Au fil de nos lectures

le Panda a écrit:C'est amusant et imagé non

Et voilà qu'il se retrouvait maintenant à Los Angeles, au volant d'un Hussar Hotspur à six roues et à vingt couches de polish appliquées à la main. Le Hussar était en réalité un Land Rover blindé capable de faire du cent quarante sur un direct, à condition d'en trouver un ouvert et d'avoir le temps d'accélérer. Hernandez, son superviseur, disait qu'on ne pouvait pas faire confiance à un Anglais pour fabriquer quelque chose de beaucoup plus grand qu'un chapeau, surtout si on voulait que ça marche quand on en avait besoin. Il disait que Sécur-Intens aurait dû acheter son matériel aux Israéliens ou, à tout le moins, aux Brésiliens, et qu'on n'avait pas besoin d'un Ralph Lauren pour créer un tank.
Rydell n'avait pas d'opinion sur la question. Mais ce boulot de peinture le dépassait vraiment. Ce qu'ils voulaient, sans doute, c'était que les gens pensent à ces gros camions de la Poste, couleur de papier d'emballage, et en même temps au style de décoration que l'on trouvait dans les églises du culte épiscopal. Pas trop de dorures sur le logo. De la retenue, en quelque sorte.
Les gens qui travaillaient au poste de lavage étaient en grande partie des émigrés d'origine mongole, arrivés de fraîche date, qui avaient du mal à trouver de meilleurs emplois. En travaillant, ils fredonnaient d'une drôle de manière, à partir de la gorge, et Rydell aimait bien entendre ça. Il n'arrivait pas à comprendre comment ils faisaient pour produire des bruits pareils. Cela ressemblait au chant d'une grenouille verte, mais avec deux sons en même temps.
Ils étaient maintenant en train d'astiquer les rangées de boutons chromés, au bas du véhicule, qui servaient de support aux grilles anti-émeutes. Le chrome n'était là que pour faire bien. Les camions anti-émeutes, à Knoxville, étaient électrifiés, mais avec un système de ruissellement qui les maintenait mouillés, et ça faisait beaucoup plus mal.
- Signe ici, lui dit le chef d'équipe, un black, peu causant nommé Anderson; il était étudiant en médecine dans la journée, et on avait toujours l'impression qu'il avait deux nuits de sommeil à rattraper.

Trois heures du mat'.
Se faire un café dans le noir, juste un coup de lampe-torche pour verser l'eau bouillante.
Le rêve matinal enregistré qui s'efface derrière d'autres paupières, panache sombre d'un cargo cubain - qui s'efface avec l'horizon qu'il parcourt sur l'horizon gris de l'esprit.
Trois heures du mat'.
Laisse hier se redisposer autour de toi en images plates et schématiques. Ce que t'as dit, ce qu'elle a dit, pendant que tu la regardais remballer, appeler le taxi.
T'as beau les retourner dans tous les sens, elles recomposent le même circuit imprimé, convergence d'hiéroglyphes vers un même composant central : toi, debout sous la pluie, et qui gueules après le taxi.
La pluie était acide et âcre, couleur de pisse, presque. Le chauffeur t'as traité de connard ; t'as dû en plus payer double tarif. Elle avait trois valises. Derrière son respirateur et ses lunettes, le type avait l'air d'une fourmi. Il est parti sous la pluie en pédalant comme un malade. Elle ne s'est pas retournée.
La dernière vision que tu gardes d'elle, c'est cette fourmi géante, qui t'adresse un geste obscène.

- Il voit tellement tout en rose, disait M^lle Rivier... Avec lui, on dirait vraiment qu'il n'y a qu'à tourner un bouton électrique. C'est fou ce qu'il est plein d'assurance et d'enthousiasme, ce type-là... Un enthousiasme presque sans mesure, portatif...

Il avait de ces pâleurs splendides qui donne quelque chose de la majesté des arbres aux races ardentes du Midi. Sa taille vigoureuse était prise dans un pourpoint de couleur brune; un petit poignard ciselé lui battait sur la cuisse gauche, et il roulait des regards langoureusement en découvrant ses dents blanches. On disait qu'une princesse polonaise, l'écoutant un soir chanter sur la plage de Biarritz, où il radoubait des chaloupes, en était devenue amoureuse. Elle s'était ruinée à cause de lui. Il l'avait plantée là pour d'autres femmes, et cette célébrité sentimentale ne laissait pas que de servir à sa réputation artistique. Le cabotin diplomate avait même soin de faire toujours glisser dans les réclames une phrase poétique sur la fascination de sa personne et la sensibilité de son âme. Un bel organe, un imperturbable aplomb, plus de tempérament que d'intelligence et plus d'emphase que de lyrisme, achevaient de rehausser cette admirable nature de charlatan, où il y avait du coiffeur et du toréador.

Gabriel Josipovici, Moo Pak a écrit:(...)
Il existe un pays quelque part, dit-il, quelque part entre le cynisme et l'idéalisme, qui attend qu'on l'explore. C'est un immense pays. Incroyablement varié et beau. On se réveille et on pense savoir comment y entrer. Et puis on s'assied à son bureau et la route disparaît. On se retrouve avec les vieux clichés. Les vieux échecs. La dignité humaine, dit-il. Voilà ce qu'il nous faut défendre. Mais y a-t-il quelque chose de plus ridicule qu'un homme qui insiste sur sa dignité ? Non, dit-il, nous ne pouvons la défendre qu'en étant ce que nous sommes, en faisant ce que nous avons à faire et qui est en nous. Il faut que le corps soit épuisé, dit-il, si l'esprit livre ce qu'il a en lui à livrer. Il faut parfois marcher jusqu'à l'épuisement, dit-il, et puis se relever, rentrer chez soi, s'asseoir sur sa chaise et se remettre au travail. Naturellement, dit-il, la plupart du temps cela n'a aucun effet, on est assis sur sa chaise et on est tellement fatigué qu'on finit par s'endormir. Mais au moins ainsi on se donne une possibilité, alors que si on reste chez soi toute la journée il n'y a aucune possibilité. Ce parc est le plus agréable de Londres, dit-il quand nous nous assîmes sur la terrasse avec nos cafés. Ce n'est pas le plus beau, Hyde Park est le plus beau. Ce n'est pas le plus varié, Hampstead Heath est le plus varié. Mais c'est le plus agréable, le plus charmant. Malamud a dit que ce n'était qu'au moment de ses tout derniers livres qu'il s'est mis à écrire sur son propre monde, dit-il, jusqu'alors il avait écrit, sans s'en rendre compte, sur le monde de son père. Mais c'est tout naturel. Nous pensons tous à la vie comme étant la vie qu'ont vécu nos parents, parce que nous sommes tous des imitateurs par nature et nous ne voyons pas ce que les autres n'ont pas vu avant nous, même quand nous l'avons directement sous le nez. Alors, dit-il, à la fin de notre vie, si nous avons de la chance, nous disons tout à coup : Ainsi, ceci est ma vie, ma vie à moi, voilà ce qu'elle a été, voilà ce qu'elle est. Mais même cet aperçu doit provenir de nos parents, dit-il, doit provenir du passé. Je pense aux grands parcs dans les villes comme à des lieux appartenant au monde de mes parents, dit-il, ou même à celui de mes grands-parents, le monde de l'Europe d'avant la Première Guerre mondiale. Nous avons l'impression, dit-il, que si nous parvenons à vivre la vie de nos grands-parents, alors, d'une manière étrange, nous vivons vraiment. Ce qui se passe à notre propre époque ne paraît pas réel, pas réellement réel. Nous sentons que nous devrions en laisser la description aux journalistes qui en rendent compte, ce n'est pas ce que nous pensons être essentiel, durable.
(...)

Nous remplissions nos oisivetés scolaires de films nationaux, allemands et même hongrois, la crème de l'Axe. Le gag de sonoriser un raid aérien avec la chevauchée des Walkyries, dont on parle aujourd'hui comme d'une nouveauté vietnamienne, était utilisée dans une séquence de Stukas en piqué, j'en suis plus que certain !

Guido Ceronetti, Petit enfer de Turin

Comme l'homme est dur, malgré ses cris de pitié, comme la douleur des autres lui semble légère, quand la sienne n'y est pas mêlée !