La littérature c'est koi ?

Tristram a écrit:Décidément intéressant, vos réponses ; ouvertures d'autres points de vue, courser l'indicible, approcher la vie autrement ; endosser d'autres existences, le temps d'une lecture ?

Quasimodo a écrit:Il y a une part d'orgueil, je le crains, que je m'efforce de corriger, mais qui me vaut parfois - par hasard - de belles découvertes.

Dreep a écrit:L'écriture, c'est bien entendu l'inverse.

« Écrire désire. Lire jouit. »
Pascal Quignard, « Le sexe et l’effroi », XII

Bix a écrit:Je pense qu' on est le complément nécessaire et suffisanr de l' auteur.

La vraie vie, la vie enfin découverte et éclaircie, la seule vie par conséquent réellement vécue, c'est la littérature ; cette vie qui, en un sens, habite à chaque instant chez tous les hommes aussi bien que chez l'artiste. Mais ils ne la voient pas, parce qu'ils ne cherchent pas à l'éclaircir. Et ainsi leur passé est encombré d'innombrables clichés qui restent inutiles parce que l'intelligence ne les a pas “développés”. Notre vie, et aussi la vie des autres ; car le style pour l'écrivain, aussi bien que la couleur pour le peintre, est une question non de technique mais de vision. Il est la révélation, qui serait impossible par des moyens directs et conscients, de la différence qualitative qu'il y a dans la façon dont nous apparaît le monde, différence qui, s'il n'y avait pas l'art, resterait le secret éternel de chacun. Par l'art seulement nous pouvons sortir de nous, savoir ce que voit un autre de cet univers qui n'est pas le même que le nôtre, et dont les paysages nous seraient restés aussi inconnus que ceux qu'il peut y avoir danso la lune. Grâce à l'art, au lieu de voir un seul monde, le nôtre, nous le voyons se multiplier, et, autant qu'il y a d'artistes originaux, autant nous avons de mondes à notre disposition, plus différents les uns des autres que ceux qui roulent dans l'infini et, bien des siècles après qu'est éteint le foyer dont il émanait, qu'il s'appelât Rembrandt ou Ver Meer, nous envoient encore leur rayon spécial.
Proust, À la recherche du temps perdu III, Le Temps Retrouvé

« Il n’est pas facile d’avoir la même expérience du monde qu’une autre personne, même si celle-ci nous ressemble beaucoup. Cela l’est encore moins si la personne en question est originaire d’un pays différent et parle une langue étrangère. C’est l’une des raisons pour lesquelles nous lisons des romans : ils nous font découvrir les expériences intimes d’autrui sans que nous ayons à nous impliquer personnellement. »
Jeffrey Moussaieff Masson, « Un chien ne ment jamais en amour », 16, « Penser comme un chien »

« Aujourd’hui, au lendemain de la décolonisation, la littérature est un des moyens pour les hommes et les femmes de notre temps d’exprimer leur identité, de revendiquer leur droit à la parole et d’être entendus dans leur diversité. Sans leur voix, sans leur appel, nous vivrions dans un monde silencieux. »
Discours de J. M. G. Le Clézio lors de la remise du prix Nobel de littérature en 2008

"Depuis des siècles les livres sont le legs des générations disparues - le don que nous font les morts pour nous aider à vivre. Dans notre culture, vivre sans les livres est donc une privation, un tourment qu'on ne peut comparer à rien"
Danièle Sallenave : Le Don des morts

Tristram a écrit:J'ai un peu fouillé : l'illustre inconnue, Danièle Sallenave, est membre de l’Académie française. C'est quand même curieux comme cette fonction mène à l'incognito absolu. Lu avec intérêt ce qu'en dit Wikipédia, qui connaît même les inconnus primés.

Spoiler:

Littérature et fiction sont deux choses entièrement différentes. La littérature est un luxe ; la fiction est une nécessité.
Gilbert Keith Chesterton, Une défense des romans à sensation

La littérature trouve donc son sol là où se conjuguent jusqu’à l’angoisse l’amour de la vie et la certitude de devoir mourir, le goût et la célébration des choses créées, la douleur de les voir disparaître, le sentiment de la fuite du temps, et le désir de s’établir en un lieu où la finitude soit rachetable. La littérature est donc toujours au seuil du temps, et le désir de s’établir en un lieu où la finitude soit rachetable. La littérature est donc toujours au seuil d’un sentiment paralysant et infécond, la mélancolie. Tout ce qui naît de l’exigence littéraire, avant de se transformer en joie, est marqué d’une liaison sombre, non dite, mystérieuse, innommée avec le sentiment de l’irréparable et de la perte. Il y a quelque passage secret, et peut-être même quelque identité de nature entre la littérature et la mélancolie ; nul n’écrirait ni ne lirait s’il ne s’était jamais senti ébranlé jusqu’au fond de soi par la déchirante douleur de survivre.

« …] savoir que le fruit de ce labeur heureux, quelles que fussent ses faiblesses, serait la plus terrifiante, la plus importante de toutes les entreprises dues à l'imagination de l'homme – Le Roman. »
William Styron, « Le choix de Sophie »