Jean-Loup Trassard

Jean-Loup Trassard
Né en 1933

Jean-Loup Trassard est né en 1933 à St Hilaire du Maine (Mayenne). Après des études de droit, il a longtemps exercé, comme son père, le métier de fermier des Droits Communaux. Il a aussi élevé des bovins de race Maine-Anjou sur quelques hectares de bocage. Ayant mis fin à ses activités, il continue de vivre dans la maison où il est né, maniant la faucille, la serpe autant que le stylo.
Jean Paulhan l'a reçu aux édtions Gallimard où il a publié une grande partie de son oeuvre.
A partir de 1980, il publie en parallèle aux éditons Le Temps qu'il fait à Cognac des ouvrages où dialoguent textes et photos. Photos qu'il expose régulièrement.

source : Gallimard

Vos souvenirs ? les miens ? peu importe. Qui n’a pas été enfant ? Qui ne connaît ces éclosions en surface de la mémoire d’images montées du fond, lumineuses, étonnamment précises quoique assiégées de flou, silencieuses ?
Si vous capturez ces images, entreprenez par exemple de les retenir par l’écriture, les armoires du fond demeurent entrouvertes, et la mémoire, sorte d’étang obscur, s’agite, laisse affleurer d’autres images qui, une à une, se détachent du passé, traversent l’opaque, doucement surgissent, aujourd’hui s’imposent à la rêverie.
Filées en ligne d’écriture, assemblées, ces petites scènes peu à peu étendent l’espace d’autrefois sous les pas d’une enfance, le distribuant en chambres, jardins, cours de ferme, petites routes. Et là, sur chaque page à écrire d’abord, puis la lire, s’ouvre un temps de lenteur perdue. Au moment où la vie si dangereusement accélère, tremblent, encore pénétrables, des après-midi d’été qui paraissent infinies.
Oubliées à peine, ces dimensions de l’espace et du temps ne sont pas aussi révolues qu’il semblait. Voyez plutôt : demain est escalier qui accède au jardin d’hier.


Du pain très cuit, croûte de préférence, en telle quantité que le bouillon disparaisse, tout entier bu par les croûtes trempées, brunes ou noires, qu’il écrasait avec sa cuiller en bouillie épaisse, un morceau de beurre, un peu de crème fraîche : le régal de mon père, qu’il appelait panade. Quand il revenait d’un voyage d’affaires, deux trois jours, parfois moins, en Bretagne où il allait voir les maires, retraiter ses contrats, visiter les marchés emplis de coiffes et de paniers, de carrioles et de volailles, il se lavait et se couchait. Au lit, il se faisait servir une panade très chaude dans un bol de terre.

Sur le fond des assiettes retournées – le service de cuisine était en grosse faïence couleur crème – c’est ainsi qu’elles mangeaient leur dessert plus souvent, pour avoir moins de vaisselle à laver. Quand le café était servi mon père disait de fermer la seconde porte entre salle à manger et cuisine, une porte de bois épais, afin que leurs cris ou rires ne gênent pas la conversation. Elles étaient jeunes et trois, quelquefois on me laissait leur porter le dessert, elles finissaient un peu de vin rouge, mettaient leur assiette à l’envers sur la toile cirée, buvaient aussi un coup de café, je les regardais rire sans toujours comprendre, si je m’attardais mes parents me rappelaient.

Deux petites poches à ma culotte courte. De l’une je sortais pour le regarder l’objet parfait et énigmatique. J’étais sur l’herbe de notre pré, celui qui touche le jardin, où sont quatre poiriers à cidre, et j’avais ce souvenir du lointain. Absolument mystérieux. Bleu assez pâle, ou surtout terni par l’usure. Un côté bombé, l’autre moins, c’était presque rond. Rencontré entre vagues et plage… je me souviens que je ne savais plus… pas une pierre ou alors très riche, pas un coquillage malgré formes, couleurs, nacres versés sur le sable par le bord agité de la mer où je n’entrais pas. Dans ma paume cette boule usée, c’était parcelle de l’inconnu sans contours que je tenais. Là, sur l’herbe, entre les poiriers, peut-être cinq ans, une rêverie vague."

Extrait de : Jean-Loup Trassard, L’espace antérieur
Éditions Gallimard, 1994

"Le taupier louait ses services dans les fermes et travaillait entre le ciel d'hiver et la terre souvent boueuse à délivrer des taupes le terrain agricole. Jean-Loup Trassard a longuement interrogé celui qu'il connaissait depuis l'enfance. Ce solitaire, tant démuni, est plus misérable sans doute qu'un domestique agricole mais plus libre. Pourtant, la bouche pleine d'un silence terreux, il s'empêche de dire à table ce qu'il a vu dans la campagne. Il ne peut parler que du temps, des péripéties du métier. Au récit que fait l'homme de son existence, de ses moyens pour prendre les taupes, de sa quotidienne pensée pour les deviner en leurs galeries (est-ce avec les taupes encore qu'il joue aux cartes le soir ?) l'auteur noue ses propres images. Surgissent alors, furtifs, cernés de haies touffues, quelques caractères paysans, des éclats de voix saisis à travers le bois épais des portes, l'austère vie des fermes, inchangée depuis des temps immémoriaux, désormais
disparue."

Le Temps qu' il fait

"Depuis le néolithique, il s'agissait de produire plus et mieux : le succès brutalement s'est retourné contre les métiers de la campagne. Il faudra produire moins et moins bon. Ayant vidé les villages, coupé les arbres, rasé les haies, mis les races animales au musée, fait disparaître la faune sauvage et la flore, envoyé ceux qui auraient assuré la relève travailler en ville, on fera de l'élevage " hors sol ". Les textes de ce livre, même s'ils ne sont parfois que l'ébauche de ce que j'aurais aimé qu'ils fussent, doivent être entendus comme, incomplet, maladroit, mais joyeux d'aimer, un hommage à la civilisation rurale au moment où, parée de toutes ses variantes régionales, corps et biens, elle sombre. Ce qui, lecteurs, pour nous, les terriens, s'accompagne d'une émotion."

Le Temps qu' il fait

bix_229 a écrit:J' espère que tu aimeras !