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Visiteur occasionnel, épisodique ou régulier pourquoi ne pas pousser la porte et nous rejoindre ou seulement nous laisser un mot ?

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Poésie

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Message par Nadine Mer 27 Nov - 16:36

Et une toute jeune femme, aussi, tiens, Jack Hubert, toi qui nous fais découvrir beaucoup de poetes québécoises, en voici une de France, Clermont-Ferrand :
Cécile Coulon sur Wikipedia

"OÙ ES-TU ?

Dans les yeux gris de ma grand-mère qui furent bleus
comme les étés paresseux et les aubes d'hiver,
dans les lumières vives de fin septembre où l'automne
promet le rouge des feuilles mortes aux promeneurs
du dimanche,

où es-tu ma chérie ? Dans quels draps ton coeur ce soir
se mouche ?
Partout où je voyage j'emporte mes questions dans ma manche
et mes larmes dans ma bouche.

Dans les collines habitées par de tendres fantômes
qui secouent leurs rameaux au-dessus des rivières,
dans les jeux des enfants blonds abîmés par le soleil
et le silence des jours longs étirés entre demain et hier,
dans les plages de sable si blanc qu'on devine déjà
qu'elles seront dans dix ans des plages de poussière,

où es-tu ma chérie ? Je t'attends
dans toutes les dernières pages
des livres que j'aime comme des amis,
je t'espère dans les halls de gare routière
et dans les rayons "bières"
des petites épiceries.

Dans les cheveux plus clairs qu'une dernière minute de vie
où le passé rassemble ses valises au milieu de la pièce :
ce moment a déjà passé sur moi et au milieu de la pièce
il n'y avait que toi.
Tu sais bien que le chagrin ne finit jamais ses phrases,
qu'il nous laisse là avec un grand panier entre les bras
plein de promesses cassées les unes sur les autres
encore vivantes et mal fichues,

où es-tu ma chérie ? Je prends soin de tes rêves,
je les nourris le soir, les abreuve le matin,
ils me demandent si tu reviens bientôt, si la vie est mieux ailleurs :
quand tu les retrouveras ils auront bien grandi."
Cécile Coulon

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Message par animal Mer 27 Nov - 22:06

ça me va ça !

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Message par Bédoulène Mer 27 Nov - 22:57

j'aime beaucoup aussi !


"Tu sais bien que le chagrin ne finit jamais ses phrases,
qu'il nous laisse là avec un grand panier entre les bras
plein de promesses cassées les unes sur les autres
encore vivantes et mal fichues,"

_________________
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Message par bix_229 Jeu 28 Nov - 18:31


Le soleil, ce vieux sage, dissipe
les minuscules doutes d'ombre
qu'il n'avait pas encore
jusqu'à présent résolus. Ses mains
tremblent un peu, de même
tremblent les arbres et nous-mêmes,
alors que nous sentons que toute minute
qui passe arrachera brusquement
une bande d'ombre, et maintenant
la chute de la lumière sera bien droite,
maintenant éclatera le mince tremblement
de la flûte d'Isis, et nous verrons
absolument tout, et même au-delà des
espaces de clarté plus impénétrables que le verre.
Et, puisque tout sera si évident, nous dirons :
c'est toi qui l'as voulu, oui c'est toi qui
l'as cherché, toi qui n'as dormi cette nuit
que pour seulement te réveiller
et qui ne voulais pas croire que
la vie te deviendrait plus inconnue
que le sommeil lui-même.

Gabriel Ferrater
(poème « Milieu de matinée »)

Un héros sans auréole/ Gabriel Ferrater
Vos réactions envoyer par mail Version imprimable
//« T’aimer ? oh, cela va bien plus loin !/Quand la vermine fera un froid souper/de mon corps mort, elle y trouvera/un arrière-goût de toi. Et n’est-ce/pas toi indécemment qui t’es/éprise de moi jusqu’au dégoût ? »//
Le ton est donné, c’est ainsi que Gabriel Ferrater, poète catalan, écrivait dans les années 50-60 à Barcelone. Là où sa vie prit un autre cours, entre amours déçues et rencontres intellectuelles enthousiastes. Comme celle du « groupe de Barcelone » chez Carlos Barral ou, plus tard, du « gang » du poète Jaime Gil de Biedma et Jaime Salinas, influencé par la poésie réaliste de l’Américain Robert Frost et de l’Anglais Wyston-Hugh Auden. Influence majeure, car ce qui suit dans la création de Gabriel Ferrater est une fascinante illustration de cette poésie « de l’expérience » (figurative), mais qui n’exclut pas de manière brutale l’influence surréaliste. D’apparence narrative sans vraiment l’être. D’un individualime lucide teinté d’ironie. Un concret de la déchirure, de l’intermittence, dans ce monde léthargique de l’époque franquiste. Une « poésie sans majuscule » qui regarde d’un œil distant le phrasé médiéval d’un Chrétien de Troyes, ou cite distraitement Wittgenstein, qui abonde donc en références d’une érudition non ostentatoire car ce n’est que le vécu d’une superbe intelligence. Un « héros sans auréole » , mais qui a « passé (son) Freud » , tel se veut-il par moments. « Ce sera un héros bien de mon temps,/ un temps pour moi qui s’est fait vieux,/ Helena, avec tristesse je le dis » On le verrait bien errer dans les films d’Antonioni ou flamber comme Essenine, la fièvre au corps. Sa poésie passe en cascade à travers ses dents serrées. Entre faiblesse et génie, abrités ou chassés par les alcools, Ferrater est un point de départ pour beaucoup de poètes catalans contemporains. Un incontournable.

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Message par Invité Ven 29 Nov - 8:30

je m'en irai du monde
n'ayant jamais vu Rome
monté aux Pyramides
couru aux cieux violets

filmé les lions repus
dans les savanes jaunes
tiré sur les moineaux
ni sur les éléphants

n'ayant jamais ceci
ni fait non plus cela
ni pris trop de photos
des pauvres si touchants

jamais n'aurai hanté
les fonds marins muets
ni les sommets du bruit
ni les records du monde

je m'en irai du monde
n'ayant jamais skié
laissant la neige en l'air
tomber comme il lui plaît

ni chaque été non plus
bouchonné vers le Rhône
laissant les pins vieillir
tout seuls sur leurs rochers

je m'en irai là-haut
où l'on saura me dire
d'où ça venait la vie
à qui toute ma vie

j'aurai fiché la paix
pour la laisser rêver
ah oui je m'en irai
ne l'ayant guère usée !


Guère usée, Jean Pérol.

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Message par bix_229 Jeu 5 Déc - 21:47

Complainte de la fin des journées
Vous qui passez, oyez donc un pauvre être,
Chassé des Simples qu' on peut reconnaître
Soignant, las, quelque œillet à leur fenêtre !
Passants, hâtifs passants,
Oh ! Qui veut visiter les palais de mes sens ?
Maints ciboires
De déboires
Un encor !
Ah ! l'enfant qui vit de ce nom, poète !
Il se rêvait, seul, pansant Philoctète
Aux nuits de Lemmos; ou, loin, grêle ascète.
Et des vers aux moineaux,
Par le lycée en vacances, sous les préaux !
Offertoire,
En mémoire
D'un consort.
Mon Dieu, que tout fait signe de se taire !
Mon Dieu, qu'on est follement solitaire !
Où sont tes yeux, premier dieu de la Terre
Qui ravala ce cri :
"Têtue éternité ! Je m'en vais incompris... ? "
Pauvre histoire !
Transitoire
Passeport ?
J'ai dit: mon Dieu. La terre est orpheline
Aux ciels, parmi les séminaires des routines.
Va, suis quelque robe de mousseline...
-Inconsciente Loi,
Faites que ce crachoir s'éloigne un peu de moi !
Vomitoire
De la Foire,
C'est la mort.

Jules Laforgue
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Message par Quasimodo Lun 16 Déc - 14:07

Je remonte celui-ci, auquel j'ai souvent repensé et que je viens à peine de retrouver.

bix_229 a écrit:
Noël résigné
 
 
Noël ! Noël ! toujours, sur mes livres, je rêve.
Que de jours ont passé depuis l'autre Noël !
Comme toute douleur au cœur de l'homme est brève.
Non, je ne pleure plus, cloches, à votre appel.
 
Noël! triste Noël! En vain la bonne chère
S'étale sous le gaz! il pleut, le ciel est noir,
Et dans les flaques d'eau tremblent les réverbères
Que tourmente le vent, un vent de désespoir.
 
Dans la boue et la pluie on palpe des oranges,
Restaurants et cafés s'emplissent dans le bruit,
Qui songe à l'éternel, à l'histoire, à nos fanges ?
Chacun veut se gaver et rire cette nuit !
 
Manger, rire, chanter, - pourtant tout est mystère !
Dans quel but venons-nous sur ce vieux monde, et d'où ?
Sommes-nous seuls ? Pourquoi le Mal ? pourquoi la Terre ?
Pourquoi l'éternité stupide ? Pourquoi tout ?
 
Mais non ! mais non, qu'importe à la mêlée humaine ?
L'illusion nous tient ! - et nous mène à son port.
Et Paris qui mourra faisant trêve à sa peine
Vers les cieux éternels braille un Noël encor.
 
Quasimodo
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Message par Quasimodo Lun 16 Déc - 15:13

(Je me suis permis de diviser nos commentaires vers le nouveau fil Toulet, @Tristram)
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Message par Tristram Lun 16 Déc - 15:21

Vu ! encore merci !

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« Nous causâmes aussi de l’univers, de sa création et de sa future destruction ; de la grande idée du siècle, c’est-à-dire du progrès et de la perfectibilité, et, en général, de toutes les formes de l’infatuation humaine. »
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Message par bix_229 Lun 16 Déc - 15:34

Quasimodo a écrit:Je remonte celui-ci, auquel j'ai souvent repensé et que je viens à peine de retrouver.

bix_229 a écrit:
Noël résigné
 
 
Noël ! Noël ! toujours, sur mes livres, je rêve.
Que de jours ont passé depuis l'autre Noël !
Comme toute douleur au cœur de l'homme est brève.
Non, je ne pleure plus, cloches, à votre appel.
 
Noël! triste Noël! En vain la bonne chère
S'étale sous le gaz! il pleut, le ciel est noir,
Et dans les flaques d'eau tremblent les réverbères
Que tourmente le vent, un vent de désespoir.
 
Dans la boue et la pluie on palpe des oranges,
Restaurants et cafés s'emplissent dans le bruit,
Qui songe à l'éternel, à l'histoire, à nos fanges ?
Chacun veut se gaver et rire cette nuit !
 
Manger, rire, chanter, - pourtant tout est mystère !
Dans quel but venons-nous sur ce vieux monde, et d'où ?
Sommes-nous seuls ? Pourquoi le Mal ? pourquoi la Terre ?
Pourquoi l'éternité stupide ? Pourquoi tout ?
 
Mais non ! mais non, qu'importe à la mêlée humaine ?
L'illusion nous tient ! - et nous mène à son port.
Et Paris qui mourra faisant trêve à sa peine
Vers les cieux éternels braille un Noël encor.
 
J'ai souvent pensé que Laforgue était un poète pour toi, Quasi.
Question d'age et de sensibilité aussi.
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Message par Quasimodo Lun 16 Déc - 15:50

Et je ne l'ai pas oublié Wink J'ai les Moralités légendaires, il faut que je me procure les Complaintes.
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Message par bix_229 Mar 17 Déc - 20:51

Le monde n'est plus magique. On t'a quitté.
Tu ne partageras plus la lune claire
Ni les jardins indolents. Il n'y a plus une
Lune qui ne soit un miroir du passé,
Cristal de solitude, soleil d'agonies.
Adieu les mains réciproques et les tempes
Que l'amour rapprochait. Aujourd'hui tu n'as
Que la fidèle mémoire et les jours déserts.
Personne ne perd (tu répètes vainement)
Excepté ce que tu n'a pas et n'a jamais eu,
Mais le courage ne suffit pas
Pour apprendre l'art de l'oubli.
Un symbole, une rose te déchirent
Et une guitare peut te tuer. 


Jorge Luis Borges
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Message par Nadine Mer 18 Déc - 19:56

C'est magnifique.


Je dois vraiment le lire, lui. Tristam m'a conseillé en chaine de lecture une pote à lui, mais les deux , il faudra lire en 2020.

Dans ce texte, le on... (nannn promis j'arrête avec les "on" jourdien bientôt hihi)
dans ce texte, demandais-je, le on,
On t'a quitté

il s'adresse à "le monde", tu crois, ou à l'amour qui l'a quitté ?
En te demandant je me réponds et me dis que c'est pour dire "on m'a quitté, l'amour m'a largué"
Tu dois être d'accord.


Quand je pense qu'il n'avait pas la vue, quelle vision par les mots. Spéciale mention à @Jack Hubert Bukowski, qui , sans l'ouie, nous démontre aussi à quel point l'expérience conceptuelle du langage renouvelle l'existence des sens en leur exercice quotidien, et combien elle annihile les pré-conçus des expériences individuelles.
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Message par Jack-Hubert Bukowski Ven 27 Déc - 10:42

Merci pour ces belles pensées sur la poésie. J'apprécie le choix de poèmes et la recherche stylistique, du moins ce qui est évoqué.
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Message par anagramme Jeu 2 Jan - 15:35




L'enfant lit l'almanach près de son panier d'oeufs.
Et, en dehors des Saints et du temps qu'il fera,
elle peut contempler les beaux signes des cieux :
Chèvre, Taureau, Bélier, Poisson, et coetera.

Ainsi, peut-elle croire, petite paysanne,
qu'au-dessus d'elle, dans les constellations,
il y a des marchés, pareils avec des ânes,
des taureaux, des béliers, des chèvres, des poissons.

C'est le marché du Ciel sans doute qu'elle lit.
Et, quand la page tourne au signe des Balances,
elle se dit qu'au Ciel comme à l'épicerie
on pèse le café, le sel, et les consciences.


(Francis JAMMES, L'enfant lit l'almanach, in Clairières dans le Ciel)


Meilleurs voeux pour 2020 !








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Message par Bédoulène Jeu 2 Jan - 16:29

c'est mignon !

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Message par animal Jeu 2 Jan - 20:16

Pas mal du tout cette chute. J'aime bien Francis Jammes !

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Message par anagramme Jeu 2 Jan - 23:21

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Message par bix_229 Ven 3 Jan - 19:07

La fin et le commencement
Après chaque guerre
quelqu’un doit faire le ménage.
L’ordre quel qu’il soit
ne se fera pas tout seul.
Quelqu’un doit repousser les gravats
sur les bords des routes
pour laisser passer
les voitures remplies de cadavres.
Quelqu’un doit s’embourber
dans la fange et la cendre,
les ressorts des canapés,
les échardes de verre,
et les chiffons sanglants.
Quelqu’un doit traîner une poutre
pour soutenir le mur,
quelqu’un doit vitrer la fenêtre
et raccrocher la porte sur ses charnières.
Ce n’est pas photogénique
et demande des années.
Toutes les caméras sont parties déjà
pour une autre guerre.
Il faut refaire les ponts
et les gares.
Les manches vont s’effilocher
à force d’être retroussées.
Quelqu’un, le balai à la main,
se souvient encore comment c’était.
Quelqu’un écoute
acquiesçant de sa tête non arrachée.
Mais déjà à côté d’eux
il y en aura
qui vont s’ennuyer.
Quelqu’un parfois encore
déterrera de dessous un buisson
des arguments rongés par la rouille
et les portera sur un tas d’ordures.
Ceux qui savaient
de quoi il s’agissait ici
doivent céder la place
à ceux qui en savent peu.
Et moins que peu.
Et enfin rien du tout.
Dans l’herbe qui a recouvert
les causes et les effets,
quelqu’un doit se coucher,
un épi entre les dents,
et bâiller aux corneilles
dans les nuages.

Wislawa Szymborska
Dans le fleuve d’Héraclite, traduction de Christophe Jezewski, Maison de la Poésie Nord/Pas de Calais, 1995,
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Message par Aventin Ven 3 Jan - 19:26

anagramme a écrit:


L'enfant lit l'almanach près de son panier d'oeufs.
Et, en dehors des Saints et du temps qu'il fera,
elle peut contempler les beaux signes des cieux :
Chèvre, Taureau, Bélier, Poisson, et coetera.

Ainsi, peut-elle croire, petite paysanne,
qu'au-dessus d'elle, dans les constellations,
il y a des marchés, pareils avec des ânes,
des taureaux, des béliers, des chèvres, des poissons.

C'est le marché du Ciel sans doute qu'elle lit.
Et, quand la page tourne au signe des Balances,
elle se dit qu'au Ciel comme à l'épicerie
on pèse le café, le sel, et les consciences.


(Francis JAMMES, L'enfant lit l'almanach, in Clairières dans le Ciel)


Meilleurs voeux pour 2020 !








Merci beaucoup Anagramme  cheers  !
Francis Jammes, voilà un fil à ouvrir. Un poète essentiel auquel je reviens sans cesse, et je ne dois pas être un cas isolé, comme un rouage primordial à la jonction entre poésies francophones du XIXème et du XXème.


Quand il varie la scansion et distord le précieux douze-pieds comme dans ce poème-là, avec des rimes risquées (pas le même "ane" dans paysanne et âne, quant à la rime œuf / cieux c'est audacieux (si j'ose écrire): tout comme constellations / poissons et Balance / consciences, je trouve qu'il arpente les brisées du meilleur Verlaine de Sagesse dans ce qu'il inflige à l'exercice, et le carcan formel craque, mais si en douceur que l'on s'en aperçoit à peine, non ?

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