Anaïs Nin

Anaïs Nin
(1903-1977)

Née le 21 février 1903, Anaïs Nin est la fille aînée de Joaquin Nin, compositeur et pianiste cubain d'origine catalane, et de Rosa Culmel Nin, chanteuse d'origine franco-danoise.

Après la séparation de ses parents en 1914, la mère d'Anaïs part alors pour New York avec sa fille et ses deux fils.

À quatorze ans, Anaïs Nin quitte l'école et commence à travailler comme mannequin. En 1923, elle épouse Hugh Parker Guiler (en) dit « Ian Hugo ». L'année suivante, ils s'installent à Paris où Guiler poursuit une carrière dans le milieu bancaire. Sept ans plus tard, ils emménagent à Louveciennes, où Anaïs invite Henry Miller. Nin se lance dans l'écriture, sa première œuvre est un livre sur D. H. Lawrence. Elle explore également le domaine de la psychanalyse, étudiant notamment avec Otto Rank, un disciple de Sigmund Freud. En décembre 1935, elle rencontre au cabaret Le Monocle, à Paris, une jeune femme, Frede. À son retour en France en 1936, elle entretient une relation amoureuse avec Gonzalo Moré et son épouse, la danseuse inca Helba Huara, et ne conserve comme amant que Gonzalo.

En 1955, elle épouse Rupert Pole en Californie sans avoir divorcé de Guiler.

Nin est l'amie de beaucoup d'écrivains de premier plan, dont Antonin Artaud, Henry Miller, Edmund Wilson, Gore Vidal, James Agee et Lawrence Durrell. Avec certains, elle entretient, outre l'amitié, des rapports intimes. Son amitié et son amour passionnés pour Henry Miller, et son épouse, June (en), influencent fortement la femme et l'auteur.

En 1973, elle est nommée docteur honoris causa du Philadelphia College of Art. Elle est élue membre du National Institute of Arts and Letters en 1974. Elle meurt d'un cancer à Los Angeles en 1977. Son corps est incinéré et ses cendres dispersées dans la baie de Santa Monica.

Je vois deux femmes en moi, bizarrement liées l'une à l'autre, comme des jumeaux de cirque. Je les vois qui s'arrachent l'une de l'autre. Je peux même entendre la déchirure, colère et amour, passion et pitié. Lorsque soudain cesse cette entreprise de dislocation — ou lorsque cesse en moi la conscience du bruit qu'elle fait — c'est alors un silence encore plus terrible car il n'est plus que folie autour de moi, folie des choses qui donnent du collier et se retirent en elles-mêmes, scission des racines qui veulent pousser chacune à l'écart des autres, tension destinée à parachever l'unité.

Bédoulène a écrit:ne sommes nous pas tous dans la dualité ?