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Richard Brautigan

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Message par Tristram Ven 14 Aoû - 12:25

Oui, ce sentiment sourd à la lecture par je ne sais quel artifice, suggéré je ne sais comment (à moins que je ne l'aie apporté moi-même ?)

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Message par Bédoulène Sam 15 Aoû - 8:27

si tu l'as ressenti ce sentiment c'est que l'auteur l'a diffusé discrètement, en douce !

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Message par Tristram Mer 14 Oct - 20:43

Le monstre des Hawkline ‒ Western gothique

poésie - Richard Brautigan - Page 2 Le_mon10

Ça commence effectivement en western, et bascule dans le roman gothique… Comment dire ? nous manquons de pseudo-synonymes moins imprécis pour "décalé", "déjanté" et autres "foutraque" et "loufoque". C’est un burlesque et un absurde qui correspondent assez à ce que firent au cinéma au même moment les Monty Python, voire même un homologue du théâtre de l’absurde, dans la grande lignée du grotesque et du non-sens de la farce.
Deux tueurs professionnels sont engagés pour une mystérieuse mission dans « l’énorme maison jaune » de Miss Hawkline, à l’écart dans le désertique « Oregon de l’est »… et l’antagonisme de l’ombre et de la lumière des « Produits Chimiques » dans le cristallisoir du sous-sol renouvelle les genres avec force clins d’œil !
« Greer et Cameron étaient visiblement des hommes capables de se sortir de n’importe quelle situation avec le maximum d’effet pour le minimum d’effort.
Ils n’avaient l’air ni dur ni méchant. Ils ressemblaient plutôt au produit de la distillation de ces deux qualités. Ils semblaient vivre dans l’intimité de quelque chose que les autres ne pouvaient percevoir. Bref, ils ne manquaient pas de présence. On n’avait pas envie de se frotter à eux, même si Cameron passait son temps à compter, par exemple qu’il avait vomi dix-neuf fois entre Hawaii et San Francisco. Ils gagnaient leur vie à tuer les gens. »

« La route s’enfonçait dans la désolation des Dead Hills qui disparaissaient derrière eux pour réapparaître de nouveau. Tout était toujours pareil et tout était très tranquille.
Un instant Greer crut voir quelque chose de différent, mais il comprit qu’il s’était trompé. Ce qu’il avait vu était identique à ce qu’il voyait. Il avait cru que c’était plus petit, mais c’était en réalité exactement de la même taille que tout le reste. »

« Greer et Cameron contemplaient les sœurs Hawkline occupées à caresser en l’embrassant un porte-parapluies fait d’une patte d’éléphant, en l’appelant :
‒ Daddy ! Daddy !
C’est-à-dire :
‒ Papa ! Papa ! »
Malheureusement dans une traduction avec des maladresses… absurdes.

Mots-clés : #absurde #fantastique #humour

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Message par Bédoulène Jeu 15 Oct - 8:52

aussi sots que les Dalton ?

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Message par Tristram Jeu 15 Oct - 11:18

Ce n'est pas sot le mot qui convient ; c'est l'esprit d'Ionesco, plutôt.

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Message par Bédoulène Jeu 15 Oct - 14:51

merci !

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Message par Tristram Lun 1 Fév - 11:07

Retombées de sombrero

poésie - Richard Brautigan - Page 2 Retomb10


Ce « roman japonais », d’après le sous-titre, est dédié à Junichiro Tanizaki. Il paraît comme Brautigan vient de découvrir le Japon, et y rencontrer sa future épouse (mais l’auteur met en garde contre la fausse autobiographie).
Un écrivain, « l’humoriste américain au cœur brisé », commence une histoire de sombrero qui tombe du ciel, et pleure, car sa petite amie japonaise l’a quitté.
« Il tendit la main vers le rouleau de la machine à écrire. Tel le croque-mort qui rebraguette un mort dans son cercueil. Et en sortit une feuille de papier avec tout ce qu’il y avait été écrit. Sauf ses pleurs. »

« Parce qu’un écrivain, au bout du compte, ça ne vaut pas grand-chose. Ça coûte trop cher, côté affectif et en plus, c’est trop compliqué à entretenir. C’est comme d’avoir un aspirateur qui n’arrête pas de tomber en panne et qu’il n’y a qu’Einstein à savoir le réparer.
Non. Son prochain amant, ce serait un balai. »
Il se focalise notamment sur un cheveu de la belle :
« Et dire que j’en suis réduit à être fou comme un trou d’avoir paumé un misérable petit bout de cheveu japonais alors que pendant deux ans j’en ai eu toute une tête à portée de main ! »

« Assis sur son canapé, son brin de cheveu à la main l’humoriste américain se sentait vraiment très bien. Parce que c’était un bout de cheveu qu’il avait bien en main. Qu’il n’allait certainement pas reperdre.
Et donc, là, demeura quelques instants à se reposer. Parce que chercher son cheveu n’avait pas été une mince affaire.
Mais basta, c’était du passé.
Le cheveu n’était plus perdu maintenant.
Il l’avait retrouvé et de ça, se sentait bien.
Il le regarda : là, dans sa main.
Et alors ce fut à son imagination de démarrer. »
Tandis qu’il se lamente en remuant ses obsessions, son ex-amante dort et rêve, et l’histoire jetée à la corbeille se poursuit, et tourne à l’émeute, puis à l’insurrection.
On retrouve le style caractéristique de Brautigan, semblant ne parler de rien, entre oisif et oiseux, farfelu, loufoque, ici sur un ton affecté, relevé de quelques grossièretés...

\Mots-clés : #humour

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Message par Bédoulène Lun 1 Fév - 17:07

mais encore, tu as apprécié Tristram ?

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Message par Tristram Lun 1 Fév - 19:05

Pas le meilleur, mais rafraîchissant !

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Message par ArenSor Lun 1 Fév - 21:15

Willard et ses trophées de bowling

poésie - Richard Brautigan - Page 2 Willar10

Première tentative d’entrée dans l’univers de cet auteur
L’histoire ? Il n’y en a pas. Plus exactement, elle est complètement absurde
Le style ?  Ce ne semble pas être la préoccupation première de l’auteur.
Alors pourquoi lire ce livre ?
Pour une forme d’attention aux laissés pour compte de l’existence
Pour une forme de poésie attachée aux petites choses de la vie
Pour une forme d’humour omniprésente, pour l'autodérision
Sûr, les personnages de Brautigan ne sont pas les winners de Trump
Et somme toute, ce n’est pas si mal !
En lisant ce livre, je me suis dit : ça ressemble beaucoup à Frédéric Berthet. Vérification faite, ce n’est pas stupide, le second étant un grand admirateur du premier.
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Message par Tristram Lun 1 Fév - 21:21

ArenSor a écrit:Pour une forme d’attention aux laissés pour compte de l’existence
Pour une forme de poésie attachée aux petites choses de la vie
Pour une forme d’humour omniprésente, pour l'autodérision
C'est bien ça !
Pas encore trouvé ce livre-là (ni de Frédéric Berthet).

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Message par ArenSor Lun 1 Fév - 21:28

Tristram a écrit:
ArenSor a écrit:Pour une forme d’attention aux laissés pour compte de l’existence
Pour une forme de poésie attachée aux petites choses de la vie
Pour une forme d’humour omniprésente, pour l'autodérision
C'est bien ça !
Pas encore trouvé ce livre-là (ni de Frédéric Berthet).

Frédéric Berthet est un auteur attachant. J'avais lu de lui "Daimler s'en va", son livre le plus connu et dernièrement "Le Retour de Bouvard & Pécuchet".
Je crois que Bix aime beaucoup cet écrivain.
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Message par Tristram Dim 18 Avr - 14:03

Il pleut en amour  

poésie - Richard Brautigan - Page 2 Il_ple10

(Complément à la présentation circonstanciée de Jack-Hubert Bukowski.)
Florilège de poèmes minimalistes, souvent brefs, instantanés célébrant le dérisoire, évoquant Baudelaire, des amours, des corbeaux, l’ombre de la mort…
L’heure de l’éternité
« Les Chinois
lisent l’heure
dans les yeux
des chats »,
disait Baudelaire
en entrant dans
une bijouterie
de Market Street.
Il en ressortit
quelques moments
plus tard traînant
un chat siamois
de vingt et un carats
au bout d’une chaîne en or.
30 cents, deux tickets, amour
Je pensais à toi très fort
en montant dans le bus
j’en ai eu pour trente cents
et j’ai demandé deux tickets
      au conducteur
avant de réaliser que
j’étais tout seul.
La Lune contre nous ne recouchant jamais ensemble
Me voilà assis, le super vilain des histoires
d’amour,
je pense à toi. Mon Dieu, je suis désolé de
t’avoir
rendue malheureuse, mais il n’y avait rien à
faire
parce que j’ai besoin d’être libre.
Tout eût été différent peut-être
si tu étais restée à table ou si tu m’avais
demandé
de t’accompagner pour admirer la lune,
au lieu de te lever et de me laisser seul avec elle.
Telle une aiguille
Telle une aiguille
taillée dans le souffle d’un clown ivre
la mort coud l’ombre d’un (Impossible de
déchiffrer les deux mots qui suivent.
J’avais d’abord écrit ce poème à la main)
avec ton ombre à toi.

\Mots-clés : #poésie

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Message par bix_229 Dim 18 Avr - 15:10

Je le connais bien, c'est beau, c'est Brautigan.
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Message par Jack-Hubert Bukowski Jeu 22 Avr - 10:33

Enfin, on répond à cette poésie de Brautigan... Wink
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Message par Tristram Ven 21 Mai - 23:50

Willard et ses trophées de bowling

poésie - Richard Brautigan - Page 2 Willar10

San Francisco, dans les années 70 : Bob et Constance forment un couple bien assorti, nonobstant un souci de santé qui a transformé leurs rapports, notamment sexuels ; lui surtout en fait, devenu d’une étourderie extrême, quand il n’est pas plongé dans les fragments d’une anthologie des écrivains de la Grèce Antique – plutôt dépressif semble-t-il.
« Mais enfin, ne pouvait-elle s’empêcher de penser depuis des mois, et plus exactement depuis le jour où il s’était embarqué dans son trip maso, ficeler et bâillonner quelqu’un c’est à la portée de n’importe qui, non ? Alors, pourquoi pas lui ? »

« …] ça avait commencé de manière assez simple. C’était elle qui avait eu les verrues en premier. Des verrues vénériennes. À l’intérieur du vagin. »
John et Patricia, les voisins du dessous, possèdent cette figure d’oiseau dont l’expression change, et qui me ramentoit vaguement une image de cinéma :
« Et d’abord, Willard, l’oiseau en papier mâché d’environ un mètre de haut, muni de longues pattes noires emmanchées à un corps noir, lui aussi, mais seulement en partie parce que par ailleurs recouvert d’un étrange motif bleu, blanc et rouge, d’un motif comme vous n’en avez jamais encore vu, le tout étant surmonté d’un bec aussi exotique que celui d’une cigogne. Tel était Willard. Et ses trophées de bowling ? Volés. Évidemment. »
Les Logan Brothers, à qui on a dérobé les trophées, les recherchent pendant trois ans, et forment un trio parodique de l’Américain de base et de sa représentation dans le roman et au cinéma.
Brautigan atermoie, reprend et temporise à plaisir, ménageant dilatoire un certain suspense malgré cette intrigue fort ténue, narrée sur un ton dérisoire et faussement archaïque : la grâce presqu’impondérable du charme brautiganesque (ici diluée dans les longueurs).

\Mots-clés : #viequotidienne

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Message par Bédoulène Ven 21 Mai - 23:57

merci Tristram ! ne connaissant pas l'auteur, je trouve de la bizzareté à cette lecture (?)

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Message par Tristram Sam 22 Mai - 0:08

Fort bizarre en effet !

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Message par Tristram Lun 20 Sep - 13:19

Journal japonais

poésie - Richard Brautigan - Page 2 Journa12

Brautigan explique en préface comment sa haine d’enfant pour le Japon pendant la Seconde Guerre mondiale s’est progressivement transformée en intérêt pour sa culture, jusqu’à ce qu’il s’y rende, les poèmes qui suivent constituant une sorte de journal de son séjour. Inégal, le recueil intégral permet cependant de retrouver la brautiganesque poésie désabusée mais humoristique, sous bénéfique influence japonaise.
« J’ai eu dix-sept puis dix-huit ans et j’ai commencé à lire la poésie japonaise haïku du dix-septième siècle. J’ai lu Basho et Issa. J’ai apprécié leur façon d’utiliser le langage en concentrant l’émotion, le détail et l’image, jusqu’à parvenir à une forme d’acier trempé dans la rosée. »

Fragment n° 1

Parler c’est parler
quand on (Le mot suivant est illisible,
écrit sur un bout de papier ivre.)

parle plus.

Tokyo
Peut-être un jour
de début juin

Lazare dans le train rapide

Pour Tagawa Tadasu

Le fameux Bullet Train circule à plus de deux cents kilomètres à l’heure.
Quant à ce vieux Lazare, il est toujours là pour le remplacement.
Tu as écouté la crise de colère que piquait l’écrivain
américain ivre dans le train rapide en provenance de Nagoya
tandis que je t’accusais de tous les maux de la terre, y compris
l’incident
grotesque qui s’est passé ce soir-là à Gifu tandis que
tu dormais.

Bien sûr, tu n’avais rien fait d’autre qu’être ma bonne
amie. À un moment je t’ai dit de me considérer comme
mort, qu’à partir de cet instant pour toi j’étais mort.
J’ai pris ta main et touché la mienne avec.
Je t’ai dit que ma chair était maintenant froide pour toi :
morte.

Tu as opiné en silence, les yeux emplis
de tristesse. Je t’ai même interdit de jamais relire
l’un de mes livres parce que je savais combien
tu les aimais et à nouveau tu as opiné
et tu n’as rien dit. La tristesse dans tes
yeux s’est chargée de tout dire.

Au retour sur Tokyo, le train rapide a circulé de nouveau
à plus de deux cents kilomètres à l’heure tandis que je déversais
ma colère sur toi.
Tu n’as pas dit un mot
Ta tristesse a empli le train en y faisant monter
deux cents passagers supplémentaires.
Ils lisaient tous des journaux
sur lesquels aucun mot n’était imprimé,
sauf les larmes séchées des morts.

Quand le train est entré en gare de Tokyo,
ma colère était lentement passée et partait en toutes
directions vers un oubli mérité.
J’ai pris ta main et touché à nouveau ma main.
« Je suis vivant pour toi, j’ai dit. La chaleur est
revenue dans ma chair. »

Tu as de nouveau opiné en silence,
sans avoir dit un mot.
Les deux cents passagers supplémentaires
restaient dans le train,
pourtant c’était le terminus.
Ils y resteront à jamais, à faire
l’aller-retour jusqu’à tomber en poussière.
On est sortis dans le petit matin de Tokyo
redevenus amis.

Oh, merci à toi, Tagawa Tadasu,
O être humain sublime pour avoir partagé
et compris ma mort
et mon retour d’entre les morts
dans le train rapide entre Nagoya
et Tokyo le matin du 8 juin 1976.

Plus tard dans la soirée, je t’ai appelée
au téléphone. Tes premiers
mots ont été : « Tu vas bien ? »
« Oui, je vais bien. »

Tokyo
Le 9 juin 1976

L’Américain à Tokyo
avec sa pendule cassée

Pour Shiina Takako

Les gens me regardent –
ils sont des millions.
Pourquoi cet étrange Américain
arpente-t-il les rues du début de soirée
tenant une pendule cassée
à la main ?
Est-il réel ou n’est-il qu’illusion ?
Comment la pendule s’est cassée, peu importe.
Les pendules se cassent.
Tout se casse.
Les gens nous regardent moi et la pendule cassée
que je tiens comme un rêve

dans mes mains.

Tokyo
Le 10 juin 1976

L’Américain à Tokyo avec
sa pendule cassée / Suite

Pour Shiina Takako

C’est incroyable le nombre de personnes
que l’on rencontre quand on transporte
une pendule cassée à Tokyo.

Aujourd’hui, je transportais la pendule
à nouveau, essayant de la remplacer
à l’identique.
La pendule n’était pas en état d’être réparée.

Toutes sortes de gens s’intéressaient
à la pendule. De parfaits inconnus sont venus me voir
pour se renseigner sur la pendule, en japonais
bien sûr
et j’acquiesçais : oui, j’ai une pendule cassée.

Je l’ai emportée au restaurant et les gens
se sont rassemblés autour. Je suggère de transporter une
pendule cassée toutes les fois où vous voulez rencontrer de
nouveaux
amis. Je pense que ça marcherait n’importe où dans
le monde.

Si vous voulez aller en Islande
et rencontrer les gens, emportez
une pendule cassée.
Ils s’agglutineront comme des mouches.

Tokyo
Le 11 juin 1976

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Message par bix_229 Lun 20 Sep - 15:56

Mélancolique et parfois meme désespérée plutot que "désabusée", la poésie de Brautigan.
C'est ce que j'ai toujours ressenti dans sa poésie et ses écrits les plus personnels. 
Mémoires sauvés du vent, Retombées de sombrero, Cahier de retour de Troie, Journal Japonais.
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