Re: Poésie

par Invité Sam 13 Mar - 11:18

Tu pourrais mettre ça sur le fil Miron !

À

on baigne
dans une espèce de reste
un vieux fond de ciel bleu
et un temps qui se fige

quelle paix

_

ici même
sans vouloir

avec dedans du sable
le vent
les herbes maigres

aucun oiseau
et pourtant la mer

_

encore heureux
ceux qui sont
las
et restent
résistent
contre

_

peu tient presque
à rien et la langue
fouille là presque
comme une chance
encore

_

qui
sait
quoi
dire
pour
en
finir

donc

_

bien sûr
au début
on n'a pas su
qui

alors on va sans
savoir au vrai vers
quoi

Antoine Emaz, Caisse claire

par **bix_229** Dim 21 Mar - 23:30

II

Também são cruas e duras as palavras e as caras

Antes de nos sentarmos à mesa, tu e eu, Vida

Diante do coruscante ouro da bebida. Aos poucos

Vão se fazendo remansos, lentilhas d'água, diamantes

Sobre os insultos do passado e do agora. Aos poucos

Somos duas senhoras, encharcadas de riso, rosadas

De um amora, um que entrevi no teu hálito, amigo

Quando me permitiste o paraíso. O sinistro das horas

Vai se fazendo tempo de conquista. Langor e sofrimento

Vão se fazendo olvido. Depois deitadas, a morte

É um rei que nos visita e nos cobre de mirra.

Sussurras: ah, a vida é líquida.

*

Ils sont aussi crus et durs les mots et les visages

Avant de nous mettre à table, toi et moi, Vie

Devant l’éclat d’or des boissons. Peu à peu

Se forment eaux dormantes, lenticules, diamants

Sur les injures du passé et du présent. Peu à peu

Nous sommes deux grandes dames inondées de rire, nos couperoses

Comme les fruits des moracées que j’ai entrevus dans ton souffle, ami

Quand tu m’as permis de toucher le paradis. Le sinistre des heures

Se faisant temps de conquête. Langueur et souffrance

Se faisant oubli. Puis couchées, la mort

Est un roi qui nous rend visite et nous couvre de myrrhe.

Tu murmures : ah, comme la vie est liquide.

Hilda Hilst, poète bréslienne, 1930-2004

par **Tristram** Mar 23 Mar - 13:05

De belles choses à l'occasion du Printemps des Poètes portant cette année sur le désir :
https://www.fondationlaposte.org/florilettres/lettres-et-extraits-choisis/poemes-choisis-et-autres-textes

par **Jack-Hubert Bukowski** Jeu 25 Mar - 10:44

Puisqu'il faut bien partager les découvertes...

C’est par les jardins que commencent les songes de folie
Un art essaye d’animer les bois
Et qui n’entend qu’une voix est un homme alourdi
Et qui ne voit qu’un oiseau est l’aveugle de la barque
Les soleils montent au grand bonheur
L’herbe et les bêtes sont en position du soir
Tu veux remarquer un chant que tu as aimé
Il n’y a pas de chant dans la forêt mais des yeux noirs
Ton adolescence était suivie
D’une longue chaîne de montagnes
Tu aimes t’abandonner au bruit des villes endormies
Tu aimes t’exposer au miracle de l’air
Tu ne comprends pas encore les dômes de la musique
Maintenant tu t’assieds au seuil de ta maison
Tu lis qu’en Espagne un général lève des armées
Et tu songes à des fanfares éparpillées
La nuit va descendre la Tour de l’esprit
Sur les seins des femmes il y aura des étoiles égarées
Les arbres porteront le deuil des conquêtes
Aimeront-ils être au bord de ton amour
Comme les barques de macédoine
Tu as vu la jeune fille qui vient de la mer
Elle porte dans ses cheveux les roses d’Alexandrie
Elle marche dans la rue la plus nocturne
Il n’y aura pas plus d’étoiles qu’au premier jour du monde
Mais tu penses que si tu devais la suivre
Tu habiterais les feuillages de la mer
C’est par les jardins que commencent les songes de folie
L’aube a salué les yeux noirs
Mêmes chameaux amers sur les routes libres

Georges Schehadé, Les Poésies, Préface de Gaëtan Picon, Poésie/Gallimard, 2009, p. 27-28.

par **bix_229** Jeu 25 Mar - 19:17

Delmore Schwartz (8 décembre 1913 - 11 juillet 1966) était un poète américain originaire de Brooklyn, New York. Son œuvre majeure est "In Dreams begin Responsibilities".

Mentor de Lou Reed qui lui dédia la chanson "European Son", Schwartz sombre dans l'alcoolisme et la folie à la fin de son existence. Sa décadence est à l'origine de la nouvelle "Le Don de Humboldt" de Saul Bellow.

Delmore Schwartz – Le royaume de la poésie

… La poésie est assurément

Plus intéressante, plus valable, et assurément plus charmante

Que les Chutes du Niagara, le Grand Cañon, l’Océan Atlantique

Et autres phénomènes naturels fort admirés.

Elle est utile comme la lumière, et aussi belle.

Elle est absurde

Précisément, et permet de dire

Qu’on ne peut porter une montagne, mais qu’on peut porter n’importe où un poème.

Elle est monstrueuse

Avec agrément, car la poésie peut dire, avec sérieux ou pour rire :

« La poésie est meilleure que l’espoir,

Car la poésie est la patience de l’espoir, et toutes les images vives de l’espoir,

La poésie est meilleure que l’émotion, elle est bien plus délicieuse,

La poésie est supérieure au succès et à la victoire, elle persiste dans sa sereine bénédiction

Longtemps après que l’exploit le plus fabuleux s’est élevé comme un feu d’artifice pour retomber.

La poésie est un animal bien plus puissant et enchanteur

Que n’en possèdent les bois, jungles, arcs, cirques ou zoos. »

…………………………………………………………

La poésie est rapide comme les tigres, adroite comme les chats, vive comme les oranges.

Néanmoins, elle est immortelle : elle est toujours verte et en fleur ; bien après que les Pharaons et les Césars sont tombés,

Elle brille et dure plus que les diamants ;

C’est que la poésie est le présent du possible. Elle est

La réalité de l’imagination,

La gorge de l’exaltation,

La procession de la possession,

Le mouvement de la signification et

La signification du matin et

La maîtrise de la signification.

L’éloge de la poésie est comme la clarté sur la cime des montagnes.

Les cimes de la poésie sont comme l’exaltation des montagnes.

Elle est le couronnement de la conscience au pays du matin !

***

The Kingdom of Poetry

This is like light.
This is light,
Useful as light, as charming
And enchanting…

…Poetry is certainly
More interesting, more valuable,
and certainly more charming
Than Niagara Falls, the Grand Canyon, the Atlantic Ocean
And other much admired natural phenomena.
It is useful as light, and as beautiful
It is preposterous
Precisely, making it possible to say
One cannot carry a mountain, but a poem can be carried all over.
It is monstrous.
Pleasantly, for poetry can say, seriously or in play:

“Poetry is better than hope,
“For poetry is patience of hope, and all hope’s vivid pictures,
“Poetry is better than excitement, it is far more delightful,
“Poetry is superior to success, and victory, it endures in serene blessedness
“Long after the most fabulous feat like fireworks has mounted and fallen.
“Poetry is far more powerful and far more enchanting animal
“Than any wood, jungle, ark, circus or zoo possesses.”

For poetry magnifies and heighten reality:
Poetry says of reality that if it is magnificent, it is also stupid:
For poetry is, in a way, omnipotent;
For reality is various and rich, powerful and vivid, but it is not enough
Because it is disorderly and stupid or only at times, and erratically, intelligent:
For without poetry, reality is speechless or incoherent:
It is inchoate, like the pomp and the bombast of thunder:
Its peroration verge upon the ceaseless oration of the ocean:
For reality glows and glory, without poetry,
Fake, like the red operas of sunset
The blue rivers and the windows of morning.

The arts of poetry makes it possible to say: Pandemonium.
For poetry is gay and exact. It says:
“The sunset resembles a bull-fight.
“A sleeping arm feels like soda, fizzing.”

Poetry resurrects the past from the sepulchre, like Lazarus.
It transforms a lion into a sphinx and a girl.
It gives a girl the splendor of Latin.
It transforms the water into wine at each marriage in Cana of Galilee.

For it is true that poetry invented the unicorn, the centaur and the phoenix.
Hence it is true that poetry is an everlasting Ark.
An omnibus containing, bearing and begetting all the mind’s animals.
Whence it is that poetry gave and gives tongue to forgiveness
Therefore a history of poetry would be a history of joy, and a history of the mystery of love
For poetry provides spontaneously, abundantly and freely
The petnames and the diminutives which love requires and without which the mystery of love cannot be mastered.

For poetry is like light, and it is light.
It shines over all, like the blue sky, with the same blue justice.
For poetry is the sunlight of consciousness:
It is also the soil of the fruits of knowledge
In the orchards of being:
It shows us the pleasures of the city.
It lights up the structures of reality.
It is a cause of knowledge and laughter:
It sharpens the whistles of the witty:
It is like morning and the flutes of morning, chanting and enchanted.
It is the birth and the rebirth of the first morning forever.

Poetry is quick as tigers, clever as cats, vivid as oranges,
Nevertheless, it is deathless: it is evergreen and in blossom; long after the Pharaohs and the Caesars have fallen,
It shines and endures more than diamonds,
It is because poetry is the actuality of possibility, it is
The reality of the imagination,
The throat of exaltation,
The processions of possessions,
The motion of meaning and
The meaning of morning and
The mastery of meaning.

The praise of poetry is like the clarity of the heights of the mountains.
The heights of poetry are like the exaltation of the mountains.
It is the consummation of consciousness in the country of the morning!

par Invité Jeu 1 Avr - 18:53

Flower
that opens to me
in the dark
when flowers do not open

Fleur
qui s'ouvre à moi
dans le noir
quand les fleurs ne s'ouvrent pas

Geoffrey Squires, in Silhouettes, éditions Unes, traduction François Heusbourg

par **bix_229** Lun 5 Avr - 22:59

Silencieuse nuit. Maison silencieuse.

Je suis des plus calmes étoiles,

Je porte ma propre lumière

Jusqu’au bout de ma propre nuit.

Des cavernes, des cieux, de la boue,

Du bétail je suis rentré dans mon cerveau.

Et ce qui s’accorde encore à la femme

Est une sombre et douce onanie.

Je masse le monde. Je râle le rapt.

Et la nuit je roule nu dans la joie:

La force de la mort, la puanteur des cendres

Ne me rejettent pas, Ich-Begriff, dans le monde.

Gottfried Benn

par **Aventin** Sam 10 Avr - 6:11

Jean-Philippe Salabreuil (1940-1970), une trajectoire auto-brisée tôt, "telle vie je n'en ai qu'une" constate-t-il pourtant ci-dessous.
Merci à Patrice Delbourg de m'avoir mis sur cette piste-là poésie - Poésie - Page 32 1252659054

.

Avec ce Matin clair, lu à voix haute en prenant les majuscules comme indication, sinon de ponctuation, du moins de diction, le moins qu'on puisse faire est conclure à un sens du rythme, et de l'entraînement -ou si vous préférez de la liaison- des propositions prosodiques entre elles.
La délicatesse imagée de celles-ci régale.

Matin clair

Sur un carreau d'herbe commune On agenouille le cheval Et le bouchonne un journalier La fraîche guenille à peine Trahit-elle un verger d'enfants pauvres Et quand la lune s'oppose au soleil Dans l'encoignure des deux lumières À la pointe des branches comme au bec De la bouilloire la goutte d'eau brûlante Un oiseau grésille et retombe aussitôt

De telle vie je n'en ai qu'une

Et ce beau matin noircira le journal

Un peu plus de mon ciel cavalier

Ce n'est pas le bruit des fontaines

Ou les lueurs du sang qui jamais sauvent

Le vieil homme du gâchis de son sommeil

Et moi qui veille je connais le poids des pierres

Sur la corne des flûtes et le front du rebec

Semblable à notre amour est la corde qui chante

Dans les ventres obscurs des femmes levées tôt.

Mot-clé suggéré: poésie

par Invité Sam 10 Avr - 15:40

JEUDI 9

CE SERA L'UNE DE CES MAISONS dans le lierre
fermées et inhabitées qui aura lâché la bride
aux abominations dont elle fut le théâtre

Et tu as à présent le sentiment que s'acharnent sur toi les
hurlements
certaines premières morsures de l'époque d'Adam
les mâchoires du vieillard qui osait encore aimer
et soufflait infatigable ses tilleuls mystiques
certaine nuit frêle d'avril.

Choses qui vont à présent te mettre à genoux
vont derechef te faire rouler dans le sang.

Odysseus Elytis, Journal d'un invisible avril

par **bix_229** Mer 14 Avr - 23:23

En guise d'adieu

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Bernard Noël

Le bât de la bouche

Fragments

À Jan Voss .

Extrait 3

Parfois

ouvert à ce qui s’ouvre

je suis ce que j’écris

mais l’ouvert est trop vaste

pour ma bouche

Parfois

j’écris contre moi

j’écris mon nom sur mon corps

et ma peau voudrait se retourner

Les dieux sont bêtes

ils gardent notre vieille maison

pendant que l’immédiat s’écroule

dans l’idée

Entre les choses et moi

je vois la venue

du là

qui n’est jamais tout à fait là

Chaque mot maintient la distance

et pourtant dans chaque mot

je la mange

Le présent n’a pas de lieu

La source n’est pas dans la source

Je me dénombre

pour dérouiller mes yeux

/Revue Les Lettres nouvelles février-mars 1977

par **bix_229** Ven 23 Avr - 16:39

Aris Alexandrou, grand poète grec, connut la prison et l'exil en France, d'où ce poème.

LES VOYELLES

Le premier jour de son émigration

Étranger parmi les étrangers, muet

(il ne parlait pas leur langue sonore

chantante) le premier jour, il prêtait l’oreille

il boulevardait, il notait les voyelles

les o ouverts, les e fermés dans son cahier de musique

il modulait les airs en les sifflant, il écrivait des phrases

et le soir du premier jour il est entré dans un café.

U ie a a e io il vocalisa.

On lui a servi Une bière à la pression.

La bière était bien fraîche, désaltérante,

il la buvait à petites gorgées

en se disant qu’il pouvait rester ici, dans ce pays

lui, un musicien, parmi les musiciens.

par Invité Ven 23 Avr - 18:01

J'étais persuadé que Paul Eluard avait un fil, et qu'@Aventin en avait causé... confused

En attendant, voici un poème dédié à un de ses camarades de classe, mort en 1915, Fernand Fontaine :

Il y a tant de choses,
Il faudrait faire attention !
Vous êtes bien blâmables !
Les sauvages disaient cela.
Tu ne leur pardonnais pas
Quand nous étions ensemble.

La ville se dénoue un soir..
Tu vas jouer du violon.
A la Bastille on se sépare..
« Penseras-tu à tes devoirs ? »
L’indépendance est aux garçons.
Nous la cherchions
Quand nous étions ensemble

Toute la terre, l’homme souffre
Et ton sang déchire le sol…
Ils t’ont laissé au bord d’un gouffre !

Maintenant, ils sont bien seuls.

par **Bédoulène** Ven 23 Avr - 20:20

tu sais ce que tu peux faire Arturo Wink

par **Tristram** Dim 25 Avr - 0:11

Entre Oulipo et Saint-John Perse, dans un esprit surréaliste, avec un résultat assez proche de Michaux parfois m'a-t-il semblé :

par **Bédoulène** Dim 25 Avr - 7:26

intéressant et ludique.

aulat !

par **Dreep** Dim 25 Avr - 11:55

par Invité Lun 26 Avr - 18:50

Rêveries de Dieu ou les mauvais dons

Je t'ai destiné le pain pour que tu en manques,
le vin, pour que tu saches en abuser.
J'ai préparé les larmes pour que tu en aies l'usage
et j'ai prévu la gloire afin que d'autres soient frappés.
Je t'ai promis la vertu pour qu'elle te soit grise.
Je t'ai lancé la beauté pour étinceler, lasser.
J'ai inventé l'amour pour qu'il te force et te laisse.
Je t'ai permis l'honneur pour te boucher les issues.
La fierté, je te la gardais pour tout rendre pire.

Je t'ai donné le souffle, c'est pour te le ravir, mon enfant.
Je t'ai confié l'espérance pour vous mieux tromper.

André Frénaud, in La Sainte Face

par **Bédoulène** Lun 26 Avr - 20:03

c'est bien ce que j'avais compris ! Smile

par **Jack-Hubert Bukowski** Mar 27 Avr - 10:57

«Sonnet»

Le vent explore prudemment les vieux troncs
pour voir lequel il abattra tantôt.
Le vent : avec la lune sur son haut front
où ont écrit la grenouille et l'oiseau.

Le ciel se colore imperceptiblement,
déjà sur la fenêtre une étoile se meurt
et sur les ombres étendues du Levant
mon coeur et sa pomme luttent avec ardeur.

Le vent comme un archange sans histoire
aura sur le grand tremble qu'il épie
après un long affût, la victoire,
tandis que mon coeur, dans la froide lumière pris,
confronté au vague mirage de la Gloire,
sans déchiffrer mon âme lutte sans répit.

Federico Garcia Lorca, Poésies variées dans Polisseur d'étoiles

par Invité Mer 28 Avr - 14:19

Au fond du coeur, au fond de notre coeur, un beau jour, le beau jour de tes yeux continue. Les champs, l'été, les bois, le fleuve. Fleuve seul animant l'apparence des cimes. Notre amour c'est l'amour de la vie, le mépris de la mort. A même la lumière contredite, souffrante, sans croissance ni fin, un jour sur terre, plus clair en plein terre que les roses mortelles dans les sources de midi.

Au fond de notre coeur, tes yeux dépassent tous les ciels, leur coeur de nuit. Flèches de joie, ils tuent le temps, ils tuent l'espoir et le regret, ils tuent l'absence. La vie, seulement la vie, la forme humaine autour de tes yeux clairs.

Paul Eluard, in Donner à voir

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