Premières phrases

« Shulawitsi, le Petit Dieu du Feu, membre du Conseil des Dieux et Représentant du Soleil, avait ajusté à ses pieds ses chaussures de sport à fermeture Velcro. Ainsi que l’Entraîneur le lui avait appris, il avait serré fort sur le coup de pied le ruban à crochets. »
Tony Hillerman, « Là où dansent les morts »

"On est dans le creux de la vague", disait l'entraîneur de foot avec la pointe d'accent de l'Ouest qui l'accompagnait depuis le début de sa carrière. On aurait dit qu'il se vantait. "Dans l'crooou de la vague."
La mer faisait son petit manège. depuis trois jours, tandis que nous récupérions de la marche, et il n'y avait aucun répit dans le flot des mauvaises nouvelles, des interprétations contradictoires, des prédictions posthumes, des débats et des querelles sous les feux des projecteurs, des demandes pavloviennes de surveillance accrue et de contrôle plus ferme des frontières, je restai le dos calé contre le mur, assis sur le béton glacial, à attendre et à regarder. La mer s'en foutait. L'horizon était voilé par les navires de patrouilles armés. Le pochoir mollement satirique de Banksy, qui titillait les banquiers d'une petite pique pas bien méchante, le genre d'art mural que les stars de cinéma aiment collectionner, était protégé par une vitre en plexiglas que le conseil municipal avait fait poser quelques heures à peine après l'apparition du dessin. "Patrimoine" avait-on décrété. "Réhabilitation confirmée". Dans le monde entier, ces vignettes en deux dimensions, obscur rébus, prenaient la suite des comic strips.
J'ai lancé le compte à rebours, comme un jeu avec moi-même : le soir même, Banksy était décrit sur la chaîne d'information locale, juste avant la tranche météo, comme "une icône". Un hommage à l'avant-gardisme d'une station balnéaire qu'on appellerait bientôt "le nouveau Hoxton". St Leonards-on-Sea, ou Shore-ditch - "la poubelle du littoral". Ils prenaient le mouvement de population de Hackney vers Hastings, aussi irrésistible que le passage du sable dans le sablier, pour une déclaration de foi optimiste : les artistes s'installaient là, s'y concentraient comme des mouettes le long de la côte, après avoir été expulsés de leurs lofts et de leurs ateliers des arcades londoniennes. La seule manière pour moi d'entendre le mot "icône" sans faire la grimace était de lui substituer immédiatement "iConnard". Là, ça fonctionnait. C'était parfaitement sensé.

« Faites très attention, beaucoup achtung ! Gaffe, mes drôles. J’avertis : ceci est un préambule. Une introduction, V’là le sale mot lâché ! Je vous introduis d’autor, sans même le temps d’un n’ouf. Habituellement, un avant-propos, ça s’écrit après le bouquin. L’auteur qu’a des retours au carburo. Qui s’aperçoit, l’affreux connard, qu’il a pas exprimé le total de sa pensée. Qui plaide non coupable pour son œuvre ! Veut donner l’explication du comment, du pourquoi, du bidule ! Se drape dans de fières implorations. Bref, s’escuse en somme de ne pas s’être fait comprendre. Il a mis le mot « fin » au bout de son petit orgasme de masturbé de la coiffe. Et puis les réalités le réemparent comme une crise d’angine of poitrine. Il soupçonne de la merdouille dans son éjaculance. Elle est pas pur foutre. Alors il croit astucieux de prétendre qu’il l’a voulue ainsi. Il fait de son impuissance une savante élaboration. Il truque, quoi. Je sais des livres, que le pauvre tourmenté a affublés d’une préface, d’un avant-propos, de notes liminaires, d’un avertissement, d’une post-face et d’un « en matière de conclusion » qui ferait bâiller un dentier dans son verre de flotte. »
San Antonio : La Sexualité, 1971

"Ainsi c'était déjà là. C'était là avant que de se faire. Comme dérivant à la surface d'un rêve obscur. Avant même qu'elle ait pu penser Un jour peut-être.
C'était dans la nostalgie et la monotonie de la voix qui parlait de ce pays jamais nommé, proche ou lointain elle ne savait, où seul comptait le mouvement lent du ciel sur la terre. Non pas la joie de vivre mais le ravissement de mourir. Les aiguilles de la pendule, entre les deux fenêtres à meneaux, immobilisées par lui une fois pour toutes, depuis longtemps. Sur midi, minuit, elle n'avait jamais su, elle ne le saurait désormais jamais plus."
Marie Susini : Je m'appelle Anna Livia.

Louvaluna a écrit:

Cinq heures de décalage horaire made in New York. Cayce Pollard se réveille à Camden Town, cernée par les loups affamés de son cycle circadien chamboulé.
Elle traverse la fatidique non-heure d'inertie spectrale. Les déferlements limbiques lui affolent le cerveau. Ce bon vieux reptile demande à tort et à travers du sexe, de la nourriture, l'oubli, tout en même temps...

William Gibson - Identification des schémas

Ça donne une petite idée de l'affaire dans laquelle je suis prise depuis le début de l'après-midi ?

Bédoulène a écrit:intrigant ces extraits !

« Un jour, la jeune femme eut l’idée de prendre sa glace à main pour monter à son mari, toujours alité dans une chambre du premier étage, une partie du potager. Il n'en fallut pas davantage pour ouvrir une vie nouvelle au malade, et cela devait aller bien plus loin qu'elle ne l'aurait imaginé. »
Kawabata, La Lune dans l'eau

« Il y a des châteaux-Nymphes, indolemment couchés au bord des eaux courantes ; il y a des châteaux-Narcisse dédoublés dans l'eau plate des douves, captifs des jeux de reflet qui mettent au bas du mur de pierre une fluide muraille qui tremble. »
Marguerite Yourcenar, « Ah, mon beau château » in « Sous bénéfice d’inventaire »