Harley David... jeu collectif ?

Place du village, 12h27, un samedi de Mai. Il fait déjà chaud cette année et tout est calme, la postière se gare en silence à l'ombre sa tournée terminée. Pas grand chose d'imprévu quand...

Un bourdonnement, un roulement sourd monte de la vallée encore lointain mais qui vous fait déjà vibrer les entrailles. La postière se tourne vers l'entrée du village. Dans l'auberge, la serveuse qui dresse les tables lève la tête. A une fenêtre un rideau esquisse un mouvement. Le buraliste-épicier-dépot-de-pain-marchand-de-souvenirs sort sur le pas de sa boutique.

Le bruit s'amplifie, devenu, avalanche de grondements sourds, pétarade fantastiques qui fait trembler le printemps, faisant craindre aux petits oiseaux l'enfer brûlant d'un été arrivé trop tôt. Heureusement les pavés sont bien accrochés et bien enfoncés et les trépidations qui montent à travers murs et semelles ne semblent pas les effrayer.

Des lumières, des scintillements, des fanions, le fracas du torrent est là, il avance au ras du sol en ralentissant, semble-t-il, passé les éboulis de vieille porte fortifiée. Ils sont là maintenant, tonitruants monstres mécaniques de noir et de chromes. Ils font le tour de la place pour se ranger qui devant le vieil abreuvoir, qui devant la fontaine. En désordre et dans un concert de gaz surs de leur force les moteurs brûlants font vibrer une dernière fois les pots d'échappements.

Les motards désserrent leurs casques, descendent de leurs montures. Le cuir craque moins que les articulations, les bottes crissent sur le pavé. Chacune semble lourde comme deux fois un membre du club cycliste que l'on n'a pas entendu arriver. Eberlués eux aussi descendent de leurs montures, fragiles silhouettes bariolées aveuglées par le soleil.

Des cheveux, des barbes, de grosses lunettes noires, des blousons épais, il doit faire chaud là-dessous ! Des soupirs de soulagements. La vie toute entière est tournée vers ces visiteurs étonnants. Des rires ?

- Michel ? Prends nous en photo.
- Viens Momo, on enverra la photo à François

- J'ai faim.

Philippe est déjà devant la carte de l'auberge. Patrick farfouille dans les sacoches de sa moto. On entend l'acier refroidir. Huit motos assoupies, rutilantes.

- Super, y a de la fondue.
- On prend du vin ou des bières ?
- Un Perrier pour moi

Huit motos, onze motardes et motards. Ils auraient entre trente et soixante-cinq ans. Marc secoue sa lourde crinière crinière grise et flatte l'ourson en gilet Harley-Davidson sanglé sur sa fourche avant et armé de lunettes de pilote de chasse.

- Elle est où Véro ? Je ne vois pas le van, elle est pourtant partie avant nous.

Ils se regardent et inconsciemment se regroupent, regardent autour d'eux ce décor paisible tout droit sorti d'un bon reportage de France 3 Région.