208 résultats trouvés pour poesie

Louis Aragon

«Le rendez-vous perpétuel»

J’écris contre le vent majeur et n’en déplaise
À ceux-là qui ne sont que des voiles gonflées
Plus fort souffle ce vent et plus rouge est la braise

L’histoire et mon amour ont la même foulée
J’écris contre le vent majeur et que m’importe
Ceux qui ne lisent pas dans la blondeur des blés

Le pain futur et rient que pour moi toute porte
Ne soit que ton passage et tout ciel que tes yeux
Qu’un tramway qui s’en va toujours un peu t’emporte

Contre le vent majeur par un temps nuageux
J’écris comme je veux et tant pis pour les sourds
Si chanter leur paraît mentir à mauvais jeu

Il n’y a pas d’amour qui ne soit notre amour
La trace de tes pas m’explique le chemin
C’est toi non le soleil qui fais pour moi le jour

Je comprends le soleil au hâle de tes mains
Le soleil sans l’amour c’est la vie au hasard
Le soleil sans l’amour c’est hier sans demain

Tu me quittes toujours dans ceux qui se séparent
C’est toujours notre amour dans tous les yeux pleuré
C’est toujours notre amour la rue où l’on s’égare

C’est notre amour c’est toi quand la rue est barrée
C’est toi quand le train part le cœur qui se déchire
C’est toi le gant perdu pour le gant déparé

C’est toi tous les pensers qui font l’homme pâlir
C’est toi dans les mouchoirs agités longuement
Et c’est toi qui t’en vas sur le pont des navires

Toi les sanglots éteints toi les balbutiements
Et sur le seuil au soir les aveux sans paroles
Un murmure échappé Des mots dits en dormant

Le sourire surpris le rideau qui s’envole
Dans un préau d’école au loin l’écho des voix
Un deux trois enfants qui comptent qui s’y colle

La nuit le bruire des colombes sur le toit
La plainte des prisons la perle des plongeurs
Tout ce qui fait chanter et se taire c’est toi

Et c’est toi que je chante AVEC le vent majeur

Source (merci) : http://www.lesvoixdelapoesie.com/poemes/le-rendez-vous-perpetuel

Louis Aragon

Clara B.-Turcotte

«DÉLUGE»

deux lampadaires cassés

en dessous
enflée par la pluie
elle fond au lieu d'éclater

ce qu'il reste
une boîte électronique
un circuit à peine visible
qui transmet des copies
lueurs déficientes
et fausses neiges

le seul passant
ne se retourne pas
vers le parc
il est trépané
l'implant de métal
annoncé dans le journal
forme une étoile
entre ses yeux drainés
de toute substance

tous les rideaux sont tirés
on s'est passé le mot sur Facebook
les citadins attendent maintenant
le prochain épisode
ou la fin du monde
tout simplement

une jeune fille se moque
je suis neutralisée
mon ventre gonfle

perdu ma clé
j'attends mon tour
dans un labyrinthe

je saute dans les flaques d'huile
je me réconforte en me disant
que les autres n'ont pas eu
leur morceau de cristal
eux non plus

sans conviction
ils zieutent leur Tumblr
une jérémiade sans fin

p. 26-27

«LE CLUB DES MOCHES URBAINES»

mon visage est une peinture à numéros
mauve candide
bleu frigide
rose salope
une décharge de portraits ratés
qui bouchent les pores

mon lit est un cercueil provisoire
ma chambre un cimetière de collégiennes glacées
qui ne transpireront jamais

la madame de l'horoscope
me conseille de risquer ma vie
pour rester sage

je propose mon dos
au public interloqué
je crache des tiges

les autres gagnent le concours à ma place

je me contente d'une case vide

en attendant que ma petite soeur de douze ans
vole mes grosses lunettes
qu'elle pille mes réserves
de plastique et de satin allergènes
pour enfin me rejoindre
au club des moches urbaines

p. 39

«L'ÈRE DU VERSEAU»

                   Au cimetière, des phrases renaissent
parfois de leurs cendres et retombent en poussière
sur les fleurs coupées. Le gardien veut semer la
terreur au village. Il a enregistré chaque mot et
les transforme en ondes qu'il propage chaque
nuit, aux mêmes heures. Un enfant vomit sur la
porte d'entrée de sa maison. Le lendemain, son
père le traîne jusqu'à l'école, là où les regards sont
devenus rouges.


p. 66


«DÉCAPANT»

planer au-dessus
d'un volcan
mal consolé

le paysage fond
d'un cosmos à l'autre
les ruelles sont perplexes

perdre sa parole
au fond du puits
reflux gastrique

le prix des bonbons d'Halloween
prévention contre les arêtes
os de fruits acides

mes bras émergent
d'une fontaine rue Sherbrooke
mes jambes sont prises
dans le marécage

les acteurs de mes soaps
parlent en haïkus

je recherche une arme
supplémentaire

p. 67

Clara B.-Turcotte

Clara B.-Turcotte
Née en 1985

Aujourd'hui, je lisais un recueil poétique de Clara B.-Turcotte. Je viens d'apprendre qu'Élise Turcotte n'est nulle autre que sa mère. L'analyse d'une de ses oeuvres est donc venue avant l'analyse de sa biographie. Mon avis sera donc plus objectif en quelque sorte. J'ai eu la chance d'apprendre l'existence de Clara B.-Turcotte alors qu'elle avait fait publier Demoiselles-cactus il y a peu de temps. Elle avait fait publier antérieurement un recueil de poésie, Mes soeurs siamoises et elle vient de publier Ciels transitoires en 2016.

Philippe Adam

Vladimir Holan

Holan a écrit:1

Même le soleil rend la nature malade,
elle vomit de l'ombre.
Jadis éternelle, la France
sonne le glas des actes.

Le crime seul se terre
dans son coin égoïste...
Pour être libre, il faut agir
C'est plus qu'un lien. Ce sont des chaînes.

2

Personne ne se soucie là-bas, chez vous tous,
que ce pays dans lequel je vis encore tranquillement
puisse n'être aujourd'hui ou demain pour votre orgueil
qu'une peau de chien pour la cornemuse.

Que personne ne se réjouisse, chez vous, fût ce par
ruse ou par intérêt,
de cette seconde de silence observée ici pour la paix.
Vous avez simplement trahi, déjà le châtiment s'élance
et va commencer par les lâches.

Cent ans ne me sont rien, pour moi qui suis poète.
je dis : rien, et donc, prenez qui vous voulez,
nous pouvons attendre. Dés maintenant, entre les mots,
ce n'est plus vous, mais quelqu'un d'autre qui se tient
près des caméras

et qui tourne...

Christian Bobin

La dame blanche

Description du livre, en anglais a écrit:Jusqu'à aujourd'hui Emily Dickinson demeure une figure aimée et énigmatique de la poèsie américaine. Cette « Dame blanche » s'est isolée du monde et s'est entièrement dévouée à la parole. Elle était depuis sa mort prioritairement regardée sous l'aspect de sa poèsie qui lui confèrait de la beauté et de l'espérance dans l'agonie et la solitude de sa vie.

L'auteur de ce livre honore dans ce livre la poètesse dans un récit bref et poètique de sa vie et de son œuvre. C'est une interprétation fraîche et personnelle de cette vie, et on en sort avec l'impression de connaître Dickinson un peu mieux et de par sa poèsie évoquée par Bobin qu'aussi sa vie dont on ne connaît que des faits rares.

José Corti a écrit:Emily Dickinson est née à Amherst/Massachusetts en 1830, et elle mourra en 1886. Elle est considérée aujourd’hui comme l’un des plus grands poètes américains. Elle n’eut pas droit à la reconnaissance littéraire de son vivant. Presque absente de la scène littéraire, elle fut également peu présente dans le théâtre de la vie. Son champ d’expérience fut limité, puisqu’elle ne s’éloigna d’Amherst que pour passer une année au collège de Mount Holyoke à South Hadley ou lors de rares séjours, à Washington ou à Boston.

Il semble donc qu’elle n’ait guère quitté le cercle de cette petite communauté puritaine de Nouvelle-Angleterre, ni franchi le seuil de la maison familiale où elle disait tant se plaire – entre son père juriste et homme politique, admiré et craint, et sa mère plus effacée ; entre sa sœur Lavinia, qui ne partit jamais non plus et son frère Austin, installé dans la maison voisine avec sa femme Susan, amie de cœur de la poétesse. Le choix d’un certain retrait du monde livre un signe essentiel: la mise à distance, l’ironie.

Mais, à certains égards, ce retrait fut peut-être moins absolu qu’il n’y paraît : tout en se dérobant au monde, au mariage, elle adressa des lettres passionnées à divers correspondants masculins. La fin de sa vie fut marquée par des deuils répétés (son père en 1874, sa mère en 1882, son neveu Gilbert, mort à l’âge de huit ans en 1883, le juge Otis P. Lord (qu'elle devait épouser) en 1884). Secrète et expansive, grave et moqueuse, discrète mais audacieusement libre, sa personnalité est aussi complexe que l’espace réel de son expérience fut restreint.

Elle est enterrée dans un cercueil blanc dans le carré familial à l’ouest du Cimetière sur Triangle Street. Au cours de la cérémonie funéraire, Higginson lit « No Coward Soul Is Mine » (Mon âme n’est pas lâche), le poème d’Emily Brontë que préférait Emily Dickinson.

wikipedia.fr - Dickinson a écrit:Bien qu’ayant été un auteur prolifique, moins d’une douzaine de ses presque mille huit cents poèmes ont été publiés de son vivant. Ceux qui furent publiés alors étaient généralement modifiés par les éditeurs afin de se conformer aux règles poétiques de l’époque. Les poèmes de Dickinson sont uniques pour leur époque : ils sont constitués de vers très courts, n’ont pas de titres et utilisent fréquemment des rimes imparfaites et des majuscules et une ponctuation non conventionnelle[1]. Un grand nombre de ses poèmes traitent de la mort et de l’immortalité, des sujets récurrents dans sa correspondance avec ses amis.

Christian Bobin a écrit:Sa mère recommande à Emily de ne pas aller seule dans les bois environnants : les serpents l'y piqueraient, les fleurs l'empoisonneraient et un sorcier l'enlèverait. L'enfant que ces dangers émerveillent s'échappe, bat la campagne, revient, dit n'avoir vu "que des anges" encore plus intimidés qu'elle par cette rencontre.

Parfois quelqu'un surgit qui nous sauve de notre personnage, que nous avions fini par confondre avec notre personne.

Jean-Claude Pirotte

Jean-Claude Pirotte
(1939-2014)

Jean-Claude Pirotte est un écrivain, poète et peintre belge né à Namur le 20 octobre 1939 et mort le 24 mai 2014.

Né à Namur (Wallonie) le 20 octobre 1939, Jean-Claude Pirotte grandit au sein d'une famille d'enseignants qu'il confessait haïr. Fréquentant des petits voyous, il eut une jeunesse tourmentée. Attiré précocement par les voyages et la littérature, il publia, durant ses études de droit, un premier recueil de poèmes en 1963, Goût de cendre (Thone). L'année suivante, il commença sa carrière d'avocat interrompue en 1975 par sa radiation du barreau. Pour avoir, selon l'accusation, facilité la tentative d'évasion d'un de ses clients- délit qu'il a toujours nié avoir commis-, il fut condamné à 18 mois de prison.

A la geôle, Jean-Claude Pirotte préféra la cavale. Il s'enfuit en France et y mena une existence nomade et clandestine. Sitôt prononcée la prescription de sa peine en 1981, il retourna à Namur et publia, la même année, Le Journal moche (Luneau-Ascot) puis la Pluie à Rethel, son premier roman en 1982. Ont suivi d'autres ouvrages, tels Un été dans la combe (prix Victor Rossel 1986), Sarah, feuille morte (Le Temps qu'il fait, 1989), Le Noël du cheval de bois (Le Temps qu'il fait, 1998), Autres arpents (La Table Ronde, 2000, prix Marguerite Duras).

En 2006, pour Une adolescence en Gueldre (La Table ronde), Pirotte obtint le prix des Deux-Magots. En 2012, il fut récompensé à la fois par le Grand prix de poésie de l'Académie française et le Goncourt de la poésie pour l'ensemble de son œuvre.
Jean-Claude Pirotte, c'était le poète du quotidien et du paysage, des bonheurs fragiles, de la solitude et des « ciels immenses, gorgés de vent », un prosateur à la fois mélancolique et grave, nonchalant et précis. Il y avait beaucoup de tendresse chez ce barbu qui ne s'appréciait guère. Il se traitait de renégat, ne s'était jamais pardonné d'avoir contracté un mariage sans amour et perdu sa fille suicidée en 1991. Jean-Claude Pirotte aimait Jacques Chardonne, Léon-Paul Fargue, André Dhôtel qui fut son ami et Pierre Mac Orlan avec lequel on l'a parfois comparé.

Dans La légende des petits matins (Manya 1990), il faisait l'éloge de la paresse « limogeage consenti », consacrant « un état de vacuité redoutable, que seule une élite rarissime supporte sans terreur ». Flâneur de vignobles qu'il beaucoup chantés et grand amateur de vin qu'il considérait comme «le refuge ultime de la délicatesse et, disons le mot, de la civilisation », Jean-Claude Pirotte avait été choisi pour diriger un colloque international organisé par le centre d'études pluridisciplinaires des imaginaires du vin en 2004. Peintre, il avait aussi illustré plusieurs livres. Il s'est éteint dans le Jura, à la frontière suisse.[

Mathias Enard

Paul-Marie Lapointe

Sur l’autre forum, je vous ai soumis la nomination de Paul-Marie Lapointe. De longue date, je vous dirais que son exemple demeure l’une des références poétiques classiques sûres. Avec Hector de Saint-Denys Garneau et Marie Uguay, Paul-Marie Lapointe a bien traversé les générations. Il a écrit une œuvre qui a fini par s’imposer envers et contre toutes. Surréaliste en parallèle, il a reçu l’appui de Claude Gauvreau pour la publication du recueil Le vierge incendié en 1948. Il ne fut pas signataire du Refus global, il l’a tout juste manqué de peu. Le long silence qui a suivi la publication de son premier recueil laisse préfigurer un «prochain épisode» fécond. Son recueil Pour les âmes fera figure de classique inattaquable. Son parcours jusqu’à écRiturEs tient du tour de force. Il aura eu assez d’indépendance pour assumer l’héritage poétique qui est le sien.

Paul Verlaine

La mort
         

Spoiler:

Mort !

Spoiler:

Ô mort, où est ta victoire ?

Les sanglots longs des violons de l'automne
Blessent mon cœur d'une langueur monotone.

Sub urbe

Les petits ifs du cimetière
Frémissent au vent hiémal,
Dans la glaciale lumière.

Avec des bruits sourds qui font mal,
Les croix de bois des tombes neuves
Vibrent sur un ton anormal.

Silencieux comme les fleuves,
Mais gros de pleurs comme eux de flots,
Les fils, les mères et les veuves,

Par les détours du triste enclos,
S’écoulent, - lente théorie, -
Au rythme heurté des sanglots.

Le sol sous les pieds glisse et crie,
Là-haut de grands nuages tors
S’échevèlent avec furie.

Pénétrant comme le remords,
Tombe un froid lourd qui vous écœure
Et qui doit filtrer chez les morts,

Chez les pauvres morts, à toute heure
Seuls, et sans cesse grelottants,
- Qu’on les oublie ou qu’on les pleure ! -

Ah ! vienne vite le Printemps,
Et son clair soleil qui caresse,
Et ses doux oiseaux caquetants !

Refleurisse l’enchanteresse
Gloire des jardins et des champs
Que l’âpre hiver tient en détresse !

Et que - des levers aux couchants -
L’or dilaté d’un ciel sans bornes
Berce de parfums et de chants,

Chers endormis, vos sommeils mornes !

Paul Verlaine

Fils d’un officier napoléonien, Paul Verlaine fait ses études à Paris au lycée Bonaparte. Il travaille ensuite à l’hôtel de ville de la capitale. Ne pouvant supporter cet emploi médiocre, il fréquente les cafés et leurs poètes et commence à boire.
Ce rapport catastrophique à l'alcool est générateur de violence. Tout au long de sa vie, il est sujet, en état d'ivresse, à de très graves colères qui lui font commettre des actes qu'il regrettera ensuite.

Cette compagnie l’incite à rédiger ses premiers poèmes, empreints de mélancolie, où se mêlent préciosité et personnages de la commedia dell'arte ("Fêtes galantes" 1869) ainsi que son admiration pour Baudelaire ("Poèmes saturniens" 1866 à 22 ans) . En 1870, il fait la connaissance de Mathilde Mauté, qu’il épouse. Il écrit pour elle le recueil "La Bonne Chanson".

En 1871, il rencontre Arthur Rimbaud pour lequel il sacrifie son couple et s’enfuit en Angleterre. A l'issue d'une dispute entre eux, il blesse à coups de pistolet le jeune poète. Condamné pour homosexualité, Verlaine est emprisonné pendant deux ans et c'est à cette époque qu'il rédige l’essentiel des recueils "Romance sans paroles" (1874) et "Sagesse" (1881). De retour à Paris, il sombre à nouveau dans l’alcoolisme. En 1884, paraît son recueil "Jadis et naguère" qui reprend des poèmes écrits une décennie plus tôt et que couronne Art poétique. La mort de sa mère en 1886, le condamne à la misère, malgré l’admiration des symbolistes.

Paul Verlaine est avant tout le poète des clairs-obscurs. L’emploi de rythmes impairs, d’assonances, de paysages en demi-teintes le confirment, rapprochant même, par exemple, l’univers des Romances sans paroles des plus belles réussites impressionnistes. Il s'ingénie à introduire le maximum de variété dans le rythme, initiant par là l'avènement du vers libre.

C’est lui qui a lancé la notion de « poètes maudits»

Pour accéder à une biographie très complète rédigée par Aventin, cliquer ici:

Fernando Pessoa

 Biographie sommaire des principaux hétéronymes de Fernando Pessoa :

Fernando Pessoa : Lisbonne, 1888-1935.
     Très jeune, orphelin de père. Sa mère se remarie. De 1898 à 1905 à Durban, il vit en Afrique du Sud – son beau-père y est consul du Portugal – où il reçoit une éducation anglaise. En 1907, il quitte l’université (Lettres) et ouvre un atelier de typographie. Ce sera un échec. Le 8 mars 1914, naissance du maître, Alberto Caeiro, qui lui donne Le gardeur de troupeau et lui présente ses disciples, Ricardo Reis et Alvaro de Campos. Création en 1915 de la revue Orpheu qui ne comptera que deux numéros ; autour de lui : Sà-Carneiro, Luiz de Montalvor, Angelo Lima, les peintres Sousa-Cardoso et Almado Negreiros et le poète açorien Armando Cortes-Rodrigues. Sera admiré par la génération suivante (José Régio, Joáo Gaspar Simóes, Adolpho Casais Monteiro). Entre 1918 et 1921, il fait imprimer à compte d’auteur des poèmes écrits en anglais. Devenu une gloire internationale bien après sa mort. La fameuse grande malle rustique, découverte après son décès, a révélé au monde un écrivain qui comptera désormais parmi les plus importants de ce siècle, pour ne pas dire, de tous les temps.

     Alberto Caeiro : Lisbonne 1889-1915.
     Très jeune, orphelin de père et de mère. Il vécut presque toute sa vie dans la villa de Ribatejo avec une vieille tante. N’a pas beaucoup fréquenté les bancs d’école – niveau primaire uniquement. Paganiste convaincu et convainquant : “Mon maître Caeiro n’était pas païen ; il était le paganisme même” (Alvaro de Campos) ; “Il ne croit en rien, il existe. (…) Ce n’est pas un philosophe, c’est un sage” (Octavio Paz).
     Il est l’auteur de :
     – Le Gardien de troupeau (1911-1912)
     – Le Pâtre amoureux, poèmes épars (1913-1915)

     Alvaro de Campos : Tariva, 15 octobre 1890
     D’ascendance juive. Il devient ingénieur naval à Glasgow. Il voyage en Orient et ramène certainement l’inspiration de son Opium à bord. Il est partisan d’un esthétique non aristotélicienne qu’il voit incarnée par trois poètes : Walt Whitman, Alberto Caeiro et,…lui-même. Il utilise un monocle et s’est forgé une solide réputation d’homme irascible et impassible. Aime les falsifications et ses masques sont autant de contradictions. Auteur, entre autres, du très célèbre Bureau de Tabac “qui ouvre l’ère de l’absurde, de l’humour triste, d’un existentialisme penché sur son narcissique miroir où il pressent le plissement des premières rides ” (Armand Guibert) et du sulfureux Ultimatum.
Fernando Pessoa l’appelle “son fils”.

     Ricardo Reis : Porto, 1887. Vivait encore en 1935 au Brésil (depuis 1919), il y est peut-être mort.
     Élevé dans un collège de jésuite. Latiniste par devoir et semi-helléniste par goût. “Reis est un ermite au même titre que Campos était un vagabond” (Octavio Paz). Il est l’auteur des Odes et d’un Débat esthétique entre Ricardo reis et Alvaro de Campos.

Vladimir Maïakovski

Vladimir Maïakovski

Vladimir Vladimirovitch Maïakovski né le 19 juillet (7 juillet) 1893 à Baghdati (gouvernement de Koutaïssi, Géorgie, Empire russe) et mort le 14 avril 1930 à Moscou, est un poète, dramaturge et futuriste soviétique.
Issu d’une famille modeste, il s’installe à Moscou en 1906, après la mort de son père. Il adhère au Parti social démocrate (bolchévique) à 15 ans et participe aux manifestations révolutionnaires de 1905. Arrêté trois fois pour conspiration, il s'initie à la poésie alors qu'il est emprisonné à Boutyrskaïa en 1909.

En 1911, il entre à l'École de peinture, sculpture et architecture de Moscou.
Il commence sa carrière littéraire à l'âge de 18 ans par une tragédie provocante intitulée Vladimir Maïakovski, montée au Luna-Park à Saint-Pétersbourg en 1913. Elle sera copieusement sifflée « à y percer des trous », dira-t-il.

Il devient rapidement un des meneurs du mouvement futuriste après sa rencontre avec le poète et peintre David Bourliouk avec lequel il fonde l'association Queue d'Âne. Le premier manifeste du mouvement est publié en 1912.
Tout en exploitant cette nouvelle poésie, il en révolutionne les codes dans La Flûte en colonne vertébrale (aussi connue sous le nom de La Flûte des vertèbres, 1915) ou dans son Nuage en pantalon (1915), véritable manifeste du futurisme, qui est le fruit de sa relation troublée avec Lili Brik qu'il a rencontrée en 1915 alors qu'il entretient une relation avec sa jeune sœur Elsa Triolet.
Il lui écrira et lui dédiera sa vie durant ses plus belles poésies. Lili est déjà mariée avec Ossip Brik qui devient l'ami et l'éditeur du poète. Un ménage complice à trois s'instaure.

De retour à Moscou et après la Révolution d’Octobre de 1917, il utilise sincèrement, son talent au service du pouvoir politique, notamment dans le poème « Lénine ».
Il écrit également deux pièces satiriques. Son Mystère-Bouffe est une pièce qui traite de la Révolution d'une façon épique : « Mystère, c’est ce que la Révolution a de grand. Bouffe, ce qu’elle a de comique ». Il se heurte une fois encore au conformisme des critiques et du Parti.

Il sillonne pourtant l'Europe en ambassadeur et visite Londres et Paris. De 1923 à 1925 il prend les commandes de la revue LEF, à l'avant garde du futurisme et qui influencera toute une génération d'écrivains.
Partout on écoute ce géant à la voix de stentor célébrer la révolution dont il est le chantre. Il se met au service de l'Agence télégraphique russe (ROSTA) et conçoit les images et les textes des posters satiriques. Après une série de ruptures et de réconciliations, il se sépare définitivement de Lili en 1924. A New York, il rencontre Elly Jones, une jeune émigrée russe, et de leur brève passion naît une fille : Patricia Jones Thompson, qu'il ne reverra qu'en 1929.

La famine gronde, le cri torturé du Treizième apôtre plus désespéré que jamais résonne: « À bas votre amour, à bas votre art, à bas votre société, à bas votre religion ».
Le 14 avril 1930 à 10 h 15, le poète harassé, qui par défi jouait aussi à la roulette russe, se tire une balle dans le cœur. La thèse du suicide semble évidente. Le poète qui exhortait la jeunesse à vivre à la mort terrible d'Essenine est lui aussi « reparti vers les étoiles ».

Une certitude, il rédigea sa propre épitaphe deux jours avant sa mort : « Le canot de l'amour s'est fracassé contre la vie (courante). Comme on dit, l'incident est clos. Avec vous, nous sommes quittes. N'accusez personne de ma mort. Le défunt a horreur des cancans. Au diable les douleurs, les angoisses et les torts réciproques !... Soyez Heureux ! ».
On trouvera aussi ce mot : « Maman, mes sœurs, mes amis pardonnez-moi - ce n'est pas la voie ( je ne la recommande à personne ) mais il n'y a pas d'autre chemin possible pour moi. Lili aime-moi ! ».

Staline ordonne des funérailles nationales pour celui qu'il qualifiera plus tard de « poète de la Révolution ».
Il sera après sa mort tour à tour déconsidéré, oublié, réhabilité par Staline sur l'insistance des Brik - « Ils l'ont tué une seconde fois » dira Boris Pasternak, mis à l'index à nouveau et, finalement, redécouvert au fil des révolutions.

Marie-Ève Comtois

Marie-Ève Comtois est née en 1980. Elle est issue des arts visuels et elle a publié en 2007 son premier recueil, Le Windex de Narcisse, chez Michel Brûlé éditeur. Il ne serait pas exact de prétendre qu'il s'agit de poésie post-2010. Elle fait partie des précurseurs du courant, un peu comme Geneviève Desrosiers et Jean-Sébastien Larouche pour en citer deux. Kim Doré animait la collection de poésie chez Michel Brûlé Éditeur avant de transférer les opérations dans une nouvelle maison de poésie indépendante dénommée les Poètes de brousse. Marie-Ève Comtois a publié son deuxième recueil - Je te trouve belle mon homme - chez les Écrits des Forges, une maison d'édition basée à Trois-Rivières.

J'ai connu Marie-Ève Comtois par l'entremise de Doctorak Go. Mathieu Arsenault a écrit à son sujet :

La poésie de Marie-Ève Comtois reprend la formule de l'intimisme des années 80, celui de François Charron, d'Élise turcotte et de tant d'autres. Mais elle arrive à une époque où l'ancrage dans la réalité du monde, le quotidien ordinaire, les intérieurs rangés de la demeure sont devenus des rêves inaccessibles. L'époque de Je te trouve belle mon homme est celle d'un décalage perpétuel par rapport à la réalité, celle des antidépresseurs et de sa subjectivité coupée du présent immédiat. La voix du recueil n'arrive à parler que d'une voix étrangement modulée, faussement naïve, faussement insouciante, meublant par des images farfelues cette difficulté de franchir cette distance qui nous sépare désormais des autres. Et malgré cela, la poésie de Comtois reste enjouée, drôle même et forte d'une ironie sourde et ambiguë qui n'arrive à révéler la lassitude de vivre qu'en faisant mine de la cacher.

Maude Veilleux

Maude Veilleux est née en 1987. Elle est originaire de la Beauce, dans la région de Chaudière-Appalaches en périphérie de la ville de Québec. De nos jours, elle vit et travaille à Montréal. Maude Veilleux semble être très portée sur le fait de se laisser prendre en photo dans des poses inédites : http://maudeveilleuxv.tumblr.com/. Ce n'est pas nécessairement ce qu'il y a de plus gracieux mais bon, on comprend le fondement de la démarche.

Jusqu'à ce jour, Maude Veilleux a écrit deux recueils de poésie et deux romans. Elle vient d'ailleurs de faire publier son dernier recueil. J'avais déjà lu Les choses de l'amour à marde, mais j'imagine que j'attendais d'en voir plus avant de vous parler d'elle. Je la trouve très simple dans sa posture. Elle assume une démarche qui va à contre-courant du «star-system», mais j'imagine que ça pourrait aller dans le sens d'une mode «contre-culturelle» nouvelle mouture, que ça finisse par être récupéré par l'establishment.

Il est de plus en plus fréquent que des poètes de vocation écrivent des romans au Québec. Nous pouvons notamment penser aux Maude Veilleux, Daniel Leblanc-Poirier, Danny Plourde, Jean-Simon Desrochers, Élise Turcotte, Rachel Leclerc et compagnie... Le mouvement inverse - le fait d'aller du roman vers la poésie - est plus rare. Quoi qu'il en soit, je vois Maude Veilleux comme une poète authentique.

Charles Dionne

Charles Dionne, D'espoir de mourir maigre, 2013, Montréal : La Tournure, p. 19 a écrit:bourgeoisie d'asphalte
terrasse devant l'autoroute
pichet d'eau de javel

grand roi de centre d'achat de muscles de vitrine

cultivateur de rêves de croissance en affaires
de capital porte d'entrée dans le monde des grands
de cauchemar de taux de rebond
de détresse de mauvais trimestre
de mythe du monde sur ses épaules
et de poursuite de l'élévation personnelle

construire un quatrième étage
sur le bungalow

et s'approcher du ciel

p. 22

tous les rabais - soldes occasions incroyables
orgasmes à valeur réduite
pour éjaculer le Windex
entre deux pipes de fond de Zellers

communauté de plastique
bombeurs de torse

revenus les mains pleines de sacs espérance

p. 30

JE SUIS ALLÉ ME FAIRE DÉBOSSELER
LA GUEULE À TON PARTY PAR
CEUX QUI VENAIENT DE VIVRE
UNE RÉVÉLATION AU CENTRE
D'ACHAT

p. 45

somme toute verser le vin
devant la réussite d'une vue sur les montagnes

fatigue de marivaudage arraché au visage
d'un honneur asthmatique
indignant amour de jeunesse

ne reste qu'une fatigue pilote automatique
air enflé
journées sèches
adaptation large des contes où les vieux baisent encore
langoureusement

p. 49

pauvres
lisant Gauvreau Giguère Aquin Lapointe
marchant pieds nus sur la neige qui ne fond pas
suicidés un peu sans succès souriant au reflet qui
stagne à leurs pieds

quel animal de métal et de brique a pris leur crâne entre ses
griffes de ciment
pour les fendre

rouage affreux des jours qui s'emboîtent

rouage
ordinaire

pour fendre leurs images tordues
fendre leurs places près des autobus

monstre de solitude
de cauchemar
laideur affreuse
machine infernale
aveugle
cannibale
monstre sans corps
sans âme

Charles Dionne

Charles Dionne est le cofondateur avec Fabrice Goulet-Masson du défunt site Internet Poème sale. Il est important de soulever qu'il y a un cycliste québécois du même nom qui est né un certain 15 mars 1979. Nous pouvons aussi faire un parallèle avec Mathieu Boily qui a un homonyme qui joue au hockey à la position de défense. Pour sa part, Charles Dionne le poète est tout sauf un poète fancy, même si sa poésie dépouillée n'est pas dénuée d'attrait. Je vous réfère donc au site Poème sale pour voir une certaine partie de ses productions poétiques vu qu'il a publié un seul recueil jusqu'à ce jour, D'espoir de mourir maigre.

À la base du projet, il y a un souper entre amis. Un jour de semaine banal où l’on se surprend à penser de grandes choses autour d’une bouteille de mauvais vin rouge. Quoi faire, se demande-t-on ? D’une part, une vie littéraire montréalaise qu’on sait bien vivante se soustrait au regard dès qu’il est question de réseaux sociaux, de site Internet… de présence numérique. D’autre part, une maigre bibliothèque et une formation universitaire de premier cycle s’exhibent comme de petits trophées. Trop modestes, se dit-on, pour légitimer les milliers de dollars dépensés au cours de nos années de formation. Ce soir-là, la communauté poétique montréalaise nous apparaît un brin austère. Nous en venons à nous demander si elle ne s’est pas cachée pour mieux mourir. Il nous vient une idée : La poésie est morte. Sa résurrection ne nous intéresse pas. Nous intéresse une poésie sale, sanglante et en lambeaux.

Source : http://www.cousinsdepersonne.com/2013/06/poeme-sale/

Parce qu’il est un espace occupé par des voix puissantes, le poème qui s’imprègne des matières de l’urbanité et des imaginaires de la transgression présente une matière dangereuse. À la suite des Vaniers, Desbiens, Yvon et Ginsberg, arriver à proposer une manière personnelle d’aborder cet espace du poème sale demande une rigueur, une connaissance et une lucidité d’écriture peu commune. D’espoir de mourir maigre démontre admirablement qu’il y a de l’espace à la suite des géants, des emplacements où la terre est encore à prendre. Ce livre propose que le salut ne relève pas d’un art du pastiche, mais de la pleine reconnaissance des œuvres en place et de la certitude que la synthèse ne suffit pas. Avec une vive inventivité verbale traversant les malheurs ordinaires pour « rythmer d’inspiration les images muettes », avec ses procédés de répétition et ses réflexes sériels pour saisir le sentiment d’une Amérique, Charles Dionne affirme brillamment son désir de dire le réel immédiat, s’en servant comme espace transitoire afin de le transformer en expérience limite à la fois rude et lumineuse « pour que mourir soit charnel », pour transfigurer les rébellions triviales.

Source : http://www.fondation-nelligan.org/CharlesDionneBio.html

Richard Brautigan

Richard Brautigan, Il pleut en amour, 1997, Trois-Rivières : Écrits des Forges/Le Castor Astral, p. 26.

«Oui, la musique poisson»

Il souffle un vent couleur de truite
à travers mes yeux, à travers mes doigts
Les truites, je me rappelle comment
elles faisaient pour se cacher lorsque
les dinosaures descendaient boire à la rivière.
Elles se cachaient dans les souterrains, les châteaux
et les automobiles. Elles attendaient patiemment
que les dinosaures soient repartis.

p. 40

MAIS

Si une fille m'aime bien
et commence à ne plus être du tout dans son assiette
et se met à me poser de drôles de questions
et prend son air triste si je lui réponds mal
et me dit des trucs du style :
«Tu crois qu'il va pleuvoir?»
et je dis : «Je n'en sais rien»
et elle dit : «Oh»,
et prend son petit air triste pour regarder
le ciel bleu clair de Californie,
je pense : Dieu merci, c'est toi, ma chérie,
cette fois-ci c'est ton tour.

p. 47.

«Le poème Ellenenlevejamaissamontre»

Pour Marcia

Parce que tu as toujours une montre
accrochée à ton corps, il est normal
que tu incarnes pour moi
l'heure juste :
avec tes longs cheveux blonds à 8h03,
et tes seins clignotants à
11h17, et ton sourire rose-miaou à 5h30,
je sais que j'ai raison.

p. 48-49.

«Madame Viande frottée à l'ail venue de»

Ce soir nous préparons le repas.
Je fais une sorte de Stroganoff
mode Stonehenge.

Marcia m'aide. Vous
connaissez déjà la légende
de sa beauté.

Je lui ai demandé de frotter l'ail
sur la viande. Chaque morceau de viande
elle le prend comme un amant
et le frictionne doucement avec l'ail.
Je n'ai jamais rien vu de tel
auparavant. Chaque orifice
de la viande est exploré, caressé
méthodiquement avec l'ail.
Il y a là une passion qui pousserait
un saint sourd à apprendre
le violon et jouer du Beethoven à
Stonhenge.

p. 56.

«Toutes les filles devraient avoir un poème»

Pour Valérie

Toutes les filles devraient avoir un poème
écrit pour elles, même s'il
faut pour ça retourner cette sacrée bon Dieu
de planète sens dessus dessous.

Nouveau-Mexique
16 mars 1969

p. 69-70.

«Jeune fille au corbeau»

Avec dans les rôles principaux, une jeune fille et
                                                         vingt-
trois corbeaux. Elle a des cheveux blonds. Les
                                               corbeaux sont
intelligents. Le directeur est obsédé par son
                                                    budget
(trop bas) .  Le   photographe   est   tombé
                                amoureux de la fille.
Elle ne peut pas l'encadrer. Les corbeaux sont
                                                 patients.
Le directeur est homosexuel. La  fille  est
                                   amoureuse de lui.
Le photographe rêve de meurtre. «Cent
                           soixante-quinze mille.
Je me suis fait avoir!» se dit le directeur. La fille
                                                        se met
à pleurer beaucoup la nuit. Les corbeaux
                                   attendent leur
grande scène.
Et tu iras où vont les corbeaux
et tu sauras ce que savent les corbeaux.
Après que tu auras appris tous leurs secrets
et que tu penses comme eux et que ton amour
caresse leurs plumes comme une pendule
murale à minuit
alors ils s'envoleront
et t'emmèneront avec eux.
Et tu iras où vont les corbeaux
et tu sauras ce que savent les corbeaux.