Texte anonyme : qui l'a écrit ?

Il s' agit d' un texte intégral. Intégral parce que je pense qu' il vaut la lecture. B

ANDRÉ GIDE

"Comme je rêvais fébrilement, après une longue période de la pire des paresses, à devenir très riche (mon Dieu ! comme j’y rêvais souvent !) ; comme j’en étais au chapitre des éternels projets, et que je m’échauffais progressivement à la pensée d’atteindre malhonnêtement à la fortune, et d’une manière inattendue, par la poésie — j’ai toujours essayé de considérer l’art comme un moyen et non comme un but — je me dis gaiement : « Je devrais aller voir Gide, il est millionnaire. Non, quelle rigolade, je vais rouler ce vieux littérateur ! »

Tout aussitôt, ne suffit-il pas de s’exciter ? je m’octroyais un don de réussite prodigieux ? J’écrivais un mot à Gide, me recommandant de ma parenté avec Oscar Wilde ; Gide me recevait. Je lui étais un étonnement avec ma taille, mes épaules, ma beauté, mes excentricités, mes mots. Gide raffolait de moi, je l’avais pour agréable. Déjà nous filions vers l’Algérie — il refaisait le voyage de Biskra et j’allais bien l’entraîner jusqu’aux Côtes des Somalis. J’avais vite une tête dorée, car j’ai toujours eu un peu honte d’être blanc. Et Gide payait les coupés de 1re classe, les nobles montures, les palaces, les amours. Je donnais enfin une substance à quelques-unes de mes milliers d’âmes. Gide payait, payait, payait toujours ; et j’ose espérer qu’il ne m’attaquera point en dommages et intérêts si je lui fait l’aveu que dans les dévergondages malsains de ma galopante imagination il avait vendu jusqu’à sa solide ferme de Normandie pour satisfaire à mes derniers caprices d’enfant moderne !

Ah ! je me revois encore tel que je me peignais alors, les jambes allongées sur les banquettes du rapide méditerranéen, débitant des inconcevabilités pour divertir mon Mécène.

On dira peut-être de moi que j’ai des mœurs d’Androgide. Le dira-t-on ?

Au reste, j’ai si peu réussi dans mes petits projets d’exploitation que je vais me venger. J’ajouterais, afin de ne pas alarmer inconsidérément nos lecteurs de province, que je pris surtout en grippe M. Gide, le jour où, comme je le fais entendre plus haut, je me rendis compte que je ne tirerai jamais dix centimes de lui, et que, d’autre part, cette jaquette râpée se permit d’éreinter, pour des raisons d’excellence, le chérubin nu qui a nom Théophile Gautier.

J’allais donc voir M. Gide. Il me revient qu’à cette époque je n’avais pas d’habit, et je suis encore à le regretter, car il m’aurait été facile de l’éblouir. Comme j’arrivais près de sa villa, je me récitais les phrases sensationnelles que je devais placer au cours de la conversation. Un instant plus tard je sonnais. Une bonne vint m’ouvrir (M. Gide n’a pas de laquais). L’on me fit monter au premier et l’on me pria d’attendre dans une sorte de petite cellule qu’assurait un corridor tournant à angle droit. En passant je jetais un œil curieux dans différentes pièces, cherchant à prendre par avance quelques renseignements sur les chambres d’amis. Maintenant j’étais assis dans mon petit coin. Des vitraux, que je trouvais toc, laissaient tomber le jour sur un écritoire où s’ouvraient des feuillets fraîchement mouillés d’encre. Naturellement, je ne fis pas faute de commettre la petite indiscrétion que vous devinez. C’est ainsi que je peux vous apprendre que M. Gide châtie terriblement sa prose et qu’il ne doit guère livrer aux typographes que le quatrième jet.

La bonne vint me reprendre pour me conduire au rez-de-chaussée. Au moment d’entrer dans le salon, de turbulents roquets jetèrent quelques aboiements. Cela allait-il manquer de distinction ? Mais M. Gide allait venir. J’eus pourtant tout le loisir de regarder autour de moi. Des meubles modernes et peu heureux dans une pièce spacieuse ; pas de tableaux, des murs nus (une simple intention ou une intention un peu simple) et surtout une minutie très protestante dans l’ordre et la propreté. J’eus même, un instant, une sueur assez désagréable à la pensée que j’avais peut-être saligoté les tapis. J’aurais probablement poussé la curiosité un peu plus loin, ou j’aurais même cédé à l’exquise tentation de mettre quelque menu bibelot dans ma poche, si j’avais pu défendre de la sensation très nette que M. Gide se documentait par quelque petit trou secret de la tapisserie. Si je m’abusai, je prie M. Gide de bien vouloir accepter les excuses publiques et immédiates que je dois à sa dignité.

Enfin l’homme parut. (Ce qui me frappa le plus depuis cette minute, c’est qu’il ne m’offrit absolument rien, si ce n’est une chaise, alors que, sur les quatre heures de l’après-midi, une tasse de thé, si l’on prise l’économie, ou mieux encore quelque liqueur et le tabac d’Orient passent avec raison, dans la société européenne, pour donner cette disposition indispensable qui lui permet d’être parfois étourdissante.)

« Monsieur Gide, commençai-je, je me suis permis de venir à vous, et cependant je crois devoir vous déclarer tout de go que je préfère de beaucoup, par exemple, la boxe à la littérature.

— La littérature est pourtant le seul point sur lequel nous puissions nous rencontrer, me répondit assez sèchement mon interlocuteur.

Je pensais : ce grand vivant !

Nous parlâmes donc littérature, et comme il allait me poser cette question qui devait lui être particulièrement chère : « Qu’avez-vous lu de moi ? » J’articulais sans sourciller, en logeant le plus de fidélité possible dans mon regard : « J’ai peur de vous lire. » J’imagine que M. Gide dut singulièrement sourciller.

J’arrivais alors petit à petit à placer mes fameuses phrases, que tout à l’heure je me récitais encore, pensant que le romancier me saurait gré de pouvoir après l’oncle utiliser le neveu. Je jetais d’abord négligemment : « La Bible est le plus grand succès de librairie. » Un moment plus tard, comme il montrait assez de bonté pour s’intéresser à mes parents : « Ma mère et moi, dis-je assez drôlement, nous ne sommes pas nés pour nous comprendre. » La littérature revenant sur le tapis, j’en profitais pour dire du mal d’au moins deux cents auteurs vivants, des écrivains juifs, et de Charles-Henri Hirsch en particulier, et d’ajouter : « Heine est le Christ des écrivains juifs modernes. » Je jetais de temps à autre de discrets et malicieux coups d’œil à mon hôte, qui me récompensait de rires étouffés, mais qui, je dois bien le dire, restait très loin derrière moi, se contentant, semblait-il, d’enregistrer, parce qu’il n’avait probablement rien préparé.

À un moment donné, interrompant une conversation philosophique, m’étudiant à ressembler à un Bouddha qui aurait descellé une fois pour dix mille ans ses lèvres : « La grande Rigolade est dans l’Absolu », murmurai-je. Sur le point de me retirer, d’un ton très fatigué et très vieux, je priais : « Monsieur Gide, où en sommes-nous avec le temps ? » Apprenant qu’il était six heures moins un quart, je me levais, serrais affectueusement la main de l’artiste, et partais en emportant dans ma tête le portrait d’un de nos plus notoires contemporains, portrait que je vais resquisser ici, si mes chers lecteurs veulent bien m’accorder encore, un instant, leur bienveillante attention.

M. Gide n’a pas l’air d’un enfant d’amour, ni d’un éléphant, ni de plusieurs hommes : il a l’air d’un artiste ; et je lui ferai ce seul compliment, au reste désagréable, que sa petite pluralité provient de ce fait qu’il pourrait très aisément être pris pour un cabotin. Son ossature n’a rien de remarquable ; ses mains sont celles d’un fainéant, très blanches, ma foi ! Dans l’ensemble, c’est une toute petite nature. M. Gide doit peser dans les 55 kg et mesurer 1,65 m environ. Sa marche trahit un prosateur qui ne pourra jamais faire un vers. Avec ça, l’artiste montre un visage maladif, d’où se détachent, vers les tempes, de petites feuilles de peau plus grandes que des pellicules, inconvénient dont le peuple donne une explication, en disant vulgairement de quelqu’un : « il pèle ».

Et pourtant l’artiste n’a point les nobles ravages du prodigue qui dilapide et sa fortune et sa santé. Non, cent fois non : l’artiste semble prouver au contraire qu’il se soigne méticuleusement, qu’il est hygiénique et qu’il s’éloigne d’un Verlaine qui portait sa syphilis comme une langueur, et je crois, à moins d’un démenti de sa part, ne pas trop m’aventurer en affirmant qu’il ne fréquente ni les filles ni les mauvais lieux ; et c’est bien encore à ces signes que nous sommes heureux de constater, comme nous aurions eu souvent l’occasion de le faire, qu’il est prudent.

Je ne vis M. Gide qu’une fois dans la rue : il sortait de chez moi : il n’avait que quelques pas à faire avant de tourner la rue, de disparaître à mes yeux; et je le vis s’arrêter devant un bouquiniste : et pourtant il y avait un magasin d’instruments chirurgicaux et une confiserie...

Depuis, M. Gide m’écrivit une fois*, et je ne le revis jamais.

J’ai montré l’homme, et maintenant j’eusse volontiers montré l’œuvre si, sur un seul point, je n’eusse pas eu besoin de me redire.

* La lettre autographe de M. Gide est à enlever à nos bureaux au prix de 0 fr. 15."

Un texte satirique par un auteur très peu prolifique. B

Nadine a écrit:Oh dis -donc. c'est lui !!
(j'ai regardé, et triché via google)

Et benh.
Bon.
Franchement je ne goûte pas l'extrait, je le trouve sot. Je dois n'avoir aucun humour, je n y vois que assénage paternaliste digne des plus bécasses mentalités impérialistes.
je ne l'associait certes pas à ce genre de choses...

Des gouts et des couleurs !
L' humour ne fait pas l' unanimité.
Pas plus que Vialatte.
Et c' est ainsi qu' Allah est grand !
Formule qui terminait chaque chronique de Vialatte.
Aucune allusion à une réalité présente.

Et oui, tu as ma foi raison. c'est comme ça.

Je me permets de vous proposer le suivant,  Chosiens.

je vous ai en réserve la suite de cet extrait sur à peu près la même longueur et trois noms à soumettre si vous patinez. A bientôt.

Du Delly !?

Hein, tu as vu aussi ?

On verra bien. C'est peut-être pas loin.

(Ne vous fiez pas à mes commentaires, en general, sur ce fil, sauf à la derniere ligne droite. je vous previens.)

C' est niais !
La coll. Harlequin ?

J'adore ce jeu.

J'en conviens ce fragment est assez sentimental en effet. Nous sommes tout à fait d'accord là dessus.



Dans les trois noms que je vous proposerai il y a  l'auteur de Caroline Chérie.

mais c'est peut-être un des deux autres que je vous proposerai aussi. Attention. Il se trouve que dans mes 3 propositions, il y a du grand sentimental. Donc je vous le dis, ok. Dans une des trois propositions.

Il y a du style, tout de même. Non ?

Caroline Chérie est un livre un peu romantique, comme Delly je suppose ? (je n ai jamais lu Delly, Tristam, je ne connaissais pas, Google m'a donné un coup de pouce pour répondre ..)

Nadine a écrit:(je n ai jamais lu Delly, Tristam, je ne connaissais pas, Google m'a donné un coup de pouce pour répondre ..)

Je jure sur ma tête et je crache par terre, moi non plus (mais je parle souvent doctement de ce que je connais pas) ; c'est un peu une référence de lecture pour, disons, coeurs solitaires peu exigeants sur le style (ou ayant besoin d'un support banal à leur imagination aussi débridée que déçue par la rude existence)...
A moins que je ne me trompe ? aux lecteur/trices éventuel/les de me reprendre

Caroline cherie me semble remplir le contrat.
Mais c'est sans compter le choix judicieux que je vous ferai faire entre deux autres propositions.
Cependant, avant cette extremité, quelqu'un va trouver, certainement.

Il y a au coeur du texte un indice remarquable. sisi.
Allons allons

Le lac ? Lamartine ?

Il se trouve que par le plus grand des hasards, j'ai reconnu ces phrases lues il y a très peu de temps . Donc ce n'est pas drôle, je préfère suivre vos hypothèses!
Par contre... Comparer Delly et Caroline chérie? Caroline chérie qui était une lecture strictement interdite chez moi et donc dont ,bien sûr, j'ai lu quelques épisodes, c'était hard! Enfin, pour l'époque. Alors qu'il me semble bien que même Barbara Cartland ( n'est-ce pas, Animal???) est plus hard que Delly, c'est dire!

Rien compris, ton texte, Bix, il faut en trouver l'auteur?

je n'ai pas lu Delly.

mais ça me fait peur présenté comme ça

(je ne sais toujours pas ce qui est le pire de Cartland ou Custler).

Marie a écrit:Il se trouve que par le plus grand des hasards, j'ai reconnu ces phrases lues il y a très peu de temps .   Donc ce n'est pas drôle, je préfère suivre vos hypothèses!
Par contre... Comparer Delly et Caroline chérie? Caroline chérie qui était une lecture strictement interdite chez moi et donc dont ,bien sûr, j'ai lu quelques épisodes, c'était hard!

Marie quel délice, tu connais donc l'auteur... Chut !
Ma tante, par ailleurs assez exigeante, m'a confié un jour avoir toujours trouvé reconfort dans la bêtise de Caroline Chérie, après ses chagrins d'amour. Elle precisait bien "sottise". j'ai hérité des volumes, en effet assez usés. je ne m'y suis pas encore attelé, j'attends le prochain chagrin !

@Marie, Bix a collé un extrait de Vialatte concernant Gide, pour developper la decouverte de Vialatte qu'il nous soumettait à l'auteur mystère. j'ai eue du mal aussi à comprendre, mais puissai-je t'éclairer à present que j'ai compris !

Mordicus a écrit:
(Quelqu'un pourrait-il mettre un extrait de ce si controversé Caroline chérie ?)

Mordicus, pour l'heure , c'est peut-être un extrait de Caroline Chérie, ma proposition ci dessus. Donc on verra après cette session close , à fournir quelques developpements sur Caroline Chérie, ça marche.

Je resume :
vous pensez à un livre à l'eau de Rose.

Je vous reponds que dans les 3 pistes que je vous soumettrai il y a l'auteur de Caroline Chérie.
Puis-je vous aiguiller en vous demandant l'époque et la nationalité de l'auteur mystère ?

si Marie l'a lu ce n'est pas à l'eau de rose

Gaudé ? (juste pour tes pistes)