Szymborska Wisława

«Certains comme de la poésie»

Écrivez-le. Écrire. Avec de l’encre ordinaire
sur du papier ordinaire: ils n’ont reçu aucune nourriture,
ils sont tous morts de faim. « Tous. Combien ?
C’est une grande prairie. Combien d’herbe pour chacun d’eux ? »
Écrire : Je ne sais pas.
L’histoire compte ses squelettes en chiffres ronds.
Mille et un reste un millier,
comme si l’un n’avait jamais existé :
un embryon imaginaire, un berceau vide,
un abécédaire jamais lu,
l’air qui rit, qui pleure, qui pousse,
le vide dévale vers le jardin,
personne ne se place en ligne.
Nous sommes dans la prairie où cela s’est fait chair,
et la prairie est muette comme un faux témoignage.
Ensoleillé. Vert. À proximité, une forêt
avec du bois pour la mastication et de l’eau sous l’écorce -
chaque jour une complète ration de la vue
jusqu’à ce que vous soyez aveugle. Tout au-dessus, un oiseau -
l’ombre de ses ailes donnant la vie
elles ont gratté leurs lèvres. Leurs mâchoires ouvertes.
Les dents claquent contre les dents.
La nuit, la faucille de lune brillait dans le ciel
et récoltait le blé pour leur pain.
Des mains sont venues flotter à partir des icônes noircies,
dans leurs doigts des tasses vides.
Sur une pointe de fils de fer barbelés,
un homme tournait.
Ils ont chanté avec leurs bouches pleines de terre.
« Une belle chanson de la façon dont la guerre frappe droit
au cœur ». Écrire: quel silence.
« Oui. ».

Adaptation personnelle à partir de l’anglais

Ca va sans titre



On en est arrivé là : je suis assise sous un arbre,

au bord d’une rivière,

un matin de soleil.

C’est un évènement anodin

que ne retiendra pas l’histoire.

Ni une bataille, ni un pacte

dont on sonde les motivations,

ni le meurtre mémorable d’un tyran.



Et pourtant me voilà assise, c’est un fait.

Et puisque je suis ici, près de la rivière,

je serai bien venue ici de quelque part,

sans dire qu’auparavant

j’aurai séjourné dans pas mal d’autres endroits.

Tout comme les grands conquérants

avant de monter à bord.



Le plus éphémère des instants possède un illustre passé,

son d’avant le samedi – vendredi,

son d’avant le mois de juin - mois de mai.

Ses horizons aussi vrais

que dans les jumelles du commandant en chef.



L’arbre est un peuplier enraciné depuis des lustres.

La rivière s’appelle Raba et ne coule pas d’hier.

Le sentier qui traverse les buissons,

ne fut pas frayé aujourd’hui.

Le vent qui chasse les nuages,

les aura amenés par ici.



Et bien que rien d’important ne se passe tout autour

le monde n’en est pas tout autant plus pauvre en détails,

ou privé de fondements, ou plus mal défini,

qu’à l’époque où l’emportaient les grandes migrations.



Les mystérieux complots n’ont pas l’exclusivité du silence.

On voit le cortège des raisons ailleurs qu’aux couronnements.

Les dates anniversaires peuvent être elles aussi bien rondes

mais pas davantage que ce défilé des cailloux sur le bord du fleuve.



Complexe et dense est la broderie des circonstances.

Le point de croix de la fourmi dans l’herbe.

L’herbe cousue dans la terre.

Le motif de la vague tissé par la branche.



Ainsi donc, par hasard, je suis et je regarde.

Au-dessus, un papillon blanc agite dans les airs,

ses ailes qui ne sont et ne seront qu’à lui,

et l’ombre qui soudain traverse mes deux mains

n’est pas une autre, ni quelconque, mais bien la sienne.



Voyant cela, je ne suis jamais sûre

que ce qui est important

l’est vraiment davantage que ce qui ne l’est pas.



Traduit du polonais par Piotr Kaminsky

In, « Wistawa Szymborska : De la mort sans exagérer /

O smierci bez presady »

Wydawnictwo literackie, Krakow ,(Poland), 1997

«Monologue pour Cassandre»


C’est moi, Cassandre.

Et voici ma cité recouverte de braises.

Et voici mon bâton, mes rubans de prophète.

Et voici ma tête pleine d’incertitudes.



C’est vrai, je triomphe.

Le feu de ma raison lèche la voûte céleste.

Seuls les prophètes que personne ne croît

jouissent de tels spectacles ;

seuls ceux qui s’y sont assez mal pris

pour que tout s’accomplisse aussi rapidement

comme s’ils n’avaient pas existé.



Je me souviens maintenant, très distinctement

de ceux qui, devant moi, arrêtaient de parler.

Rires qui s’étouffaient.

Mains qui se dénouaient.

Enfants qui couraient vers leurs mères.

Je n’ai même pas connu leurs noms si périssables.

Et cette chanson sur la petite feuille verte,

Personne ne l’achevait quand j’étais là.



Je les aimais.

Mais les aimait de haut.

Bien plus haut que la vie.

De l’avenir. Où il fait toujours vide.

D’où rien n’est plus facile qu’apercevoir la mort.

Je regrette maintenant que ma voix fût si dure.

Regardez-vous vous -mêmes depuis les étoiles, disais-je.

Regardez-vous vous -mêmes depuis les étoiles.

Ils m’entendaient, et baissaient les yeux.



Dans la vie ils vivaient.

Portés par le grand vent.

Déterminés,

dès leur naissance dans ces grands corps migratoires.

Mais il y avait en eux comme un espoir humide,

Une flamme nourrie de son propre grésillement.

Ils savaient mieux que moi ce que c’est un instant,

un seul au moins, unique ; n’importe lequel – Avant –



J’avais raison.

Seulement voilà, il n’en résulte rien.

Et voici ma chemise barbouillée par le feu.

Et voici ma quincaillerie de prophétesse.

Et voici mon visage tordu.

Visage qui n’a pas su qu’il pouvait être beau.





Traduit du polonais par Piotr Kamiński

In, « Wistawa Szymborska : De la mort sans exagérer /

O smierci bez presady »

Wydawnictwo literackie, Kraków (Poland), 1997

Découverte

Je crois en une grande découverte.
Je crois en l’homme qui fera la découverte.
Je crois en l’effroi de l’homme qui fera la découverte.

Je crois en son visage livide,
en sa nausée, en la sueur sur sa lèvre.

Je crois en ses notes brûlées,
brûlées jusqu’aux cendres,
brûlées jusqu’à la dernière.

Je crois en la dispersion des chiffres,
leur dispersion sans regrets.

Je crois en la hâte de l’homme,
en la précision de ses gestes,
en son libre arbitre.

Je crois en la destruction des tables,
le déversement des liquides,
l’extinction du rayon.

J’affirme qu’on y parviendra,
qu’il ne sera pas trop tard,
et que la chose se fera sans témoins.

Personne n’en saura rien, j’en suis sûre,
ni la femme, ni le mur,
ni l’oiseau : sait-on jamais ce qu’il chante.

Je crois en la main suspendue,
je crois en la carrière brisée,
en des années de travail pour rien.
Je crois en un secret emporté dans la tombe.

Ces mots planent très haut au-dessus des formules.
Ne cherchent nul appui sur quelque exemple que ce soit.
Ma foi est forte, aveugle, et sans aucun fondement.

«Photographie de la foule»

Sur la photo de la foule
ma tête est septième à droite
ou alors quatrième à gauche,
ou alors vingtième en partant du bas;

ma tête je ne sais laquelle,
plus toute seule, plus unique
déjà pareille aux semblables
pas plus mâle que femelle ;

les signes qu'elle m'envoie
pas particuliers du tout ;

si l'Esprit du Temps la voit,
il ne la regarde pas ;

ma tête toute statistique,
consommant acier et câble,
globalement, paisiblement,

sans honte d'être quelconque,
sans chagrin d'être échangeable ;

comme si je ne l'avais guère
pour moi, et à ma manière ;

comme dans un cimetière antique
plein de crânes anonymes,
tous assez bien conservés
malgré leur mortalité ;

comme si elle y était déjà,
pas à moi, universelle ;

où, si elle peut se souvenir,
c'est de son profond avenir.