Texte anonyme : qui l'a écrit ?

Eût-il levé les yeux autour de son ombre, il n'aurait pas manqué d'être frappé par la sauvage laideur des lieux. Il arrive parfois que les constructions paysannes, par ce qu'elles ont de fruste et par les bienfaits de traditions artisanales, atteignent à une certaine beauté, simple et trapue. Ici, les maisons vaguement alignées les uns après les autres et de part et d'autre de ce qu'il faut bien appeler la rue, semblaient vouloir imiter l'architecture de la ville. Pour la plupart, elles tournaient le dos à la rue et ne présentaient que des façades aveugles. C'étaient des blocs monolithiques, à un ou deux étages, recouverts d'enduits de plâtre qui avaient sans doute été roses, ou ocres ou violets, mais que le travail de sape des intempéries, le dégouttement des tuyaux et des gouttières, l'usure du temps surtout, avaient rendues tout simplement pisseuses. La pauvreté des ressources ne permettait pas non plus l'emploi de matériaux rares : les toits de planches étaient recouverts de plaques de tôle éparses, que la rouille attaquait comme une lèpre. A cause de la rigueur du climat, les fenêtres étaient rares et étroites, percées asymétriquement sur les façades que barrait parfois un escalier de fer transversal. Il n'était pas rare qu'un étage, ou une partie d'étage, se fût éboulé sur les fondations : on laissait là le tas de pierres et de planches écroulées, on laissait les escaliers suspendus sur le vide et l'on se confinait dans les pièces subsistantes.

Ne vous méprenez pas sur mes desseins qui sont périlleux. Ce que je dois écrire n'est pas beau en soi. Je puis bien vous l'avouer, ce sont des horreurs que je dois décrire, des horreurs et des souffrances surhumaines - comme par exemple la mort de ma soeur Enina - et c'est à travers cette horreur que je dois atteindre la beauté, une beauté qui purifiera le monde, qui en fera sortir tout le pus, mot à mot, goutte à goutte, comme d'une burette à huile. Après quoi le monde sera meilleur, et vous-mêmes vous serez meilleurs dans un monde plus heureux. Voilà quelle est ma science.

Burlybunch a écrit:Juste!

Je crois que tu avais des réserves sur tes incursions chez lui,
je ne sais pas si ces Saisons les lèveraient, mais c'est un écrit qui mérite la lecture,
une façon bien propre d'apprivoiser la désolation et la sauvagerie à travers les yeux simples et naïfs de ce Siméon,
et avec tout pile la bonne dose de 'fabuleux' pour alléger le poids du récit sans lui faire perdre sa teneur.
Lecture marquante!