Éric Chevillard

Nous avons pris l’habitude en toute chose de nous en remettre aux coachs. Pour faire du sport, pour perdre du poids, pour licencier gracieusement un salarié, pour nous intégrer à l’équipe, pour sauver notre couple, pour dompter l’enfant redevenu sauvage en entrant dans l’adolescence, comme s’il avait été élevé par des loups, pour retrouver la paix intérieure. Le coach est un avatar jeune, glabre et musclé du vieux sage. Si vous le déshabillez, vous découvrirez non sans effroi un corps couturé comme celui de la créature de Frankenstein, constitué de tronçons de professeur, de psy, de directeur de conscience, de masseuse thaïlandaise, de joueur de pipeau, de vendeur de canapés et de kleptomane. Mais tant que son torse est revêtu d’une veste de survêtement ou de costume, il a plutôt fière allure.

Le comédien Christophe Brault s’adonne régulièrement à la lecture de textes d’Éric Chevillard à la Maison de la Poésie. Comme s’il était la voix haute de l’auteur silencieux – et plutôt discret – il en fait entendre à merveille toutes les tonalités : sa drôlerie, ses facéties, ses pirouettes verbales, son ironie cruelle, sa tendre cruauté, sa noire lucidité, sa bile multicolore. Toutes ces facettes se retrouvent dans L’Autofictif, blog littéraire qu’Éric Chevillard alimente quotidiennement depuis plus de dix ans, à raison de trois publications par jour, réunies en un livre par an. Christophe Brault s’en empare tel un marathonien, à voir si l’auteur suivra le rythme !

samedi 19 juin 2021 4728

L’âge nous précipite dans un monde de plus en plus incompréhensible. Ne serait-il pas plus logique de vieillir dans l’ancien temps ?

Douteuse qualité de la joie née de l’ivresse – c’est que soudain plus rien n’a d’importance.

Mon ombre sur le mur reproduit avec une aisance et un naturel que je lui envie mes gestes hésitants ou embarrassés. De quoi ai-je l’air à côté d’elle ? Elle prend toute la lumière !

« Je pourrais certes choisir d’afficher le même flegme en toutes circonstances, un fauve, Lisette, l’abbé, mais le paralytique qui opte pour l’impassibilité en rajoute un peu, j’exècre le cabotinage. Mourir est suffisamment théâtral. »

« De vieilles femmes félicitent la fille du défunt... charmant, mignon, tout à fait vous, le même nez, frappante ressemblance, et comme il est sage, hi hi, ils ne devraient pas grandir, allaitez-le vous-même... Les vieilles lui offrent chacune un petit pull-over en crochet et se replient en désordre chez la voisine gifler un nouveau-né avec une branche de buis... croyez-moi, il est plus heureux là où il est, voyez comme il a l’air serein et réfléchi, vrai, il en a fini avec la souffrance maintenant, hi hi, si on peut quelque chose pour vous... »

« De mes pieds, aucune nouvelle. Ils m’étaient plus chers que toute autre partie de mon corps, larges et plats, traînards, en retard sur ma silhouette, rétifs à la cueillette comme à l’empoignade, et pourtant, de quels bouquets, de quelles fourrures auraient-ils pu couvrir les femmes ! Ils préféraient se brûler aux orties, étendre l’incendie aux pâquerettes, ou peser sur la queue des couleuvres jusqu’à ce que tout se démaille (je peux mourir). Je sais déjà qu’ils ne participeront pas à l’étreinte avide du cadavre, ce geste déplacé de tout le corps qui n’a de sens qu’au-dessus des tables desservies et couvertes de miettes, un geste de semeur repentant qui voudrait récupérer son grain, mais trop tard... Il faudrait lancer les mourants à la poursuite des libellules, du trille des rossignols, ou les employer à dompter les girafes, à compter les Chinois, à ramasser les perles des colliers brisés, car les femmes hésiteront à se mettre à quatre pattes, c’est humain, tant qu’il restera des biches. »

L'Autofictif samedi 9 octobre 2021 4822

L’escrimeur est une abeille déguisée en apiculteur.

« Il raccompagne les passants chez eux, il pousse jusqu’à leur dernière demeure. »

« …] non, mieux vaudrait réunir en un seul tous les cimetières disséminés sur le territoire, abattre les murs et laisser s’opérer la jonction. »

L'Autofictif du samedi 23 avril 2022 (5018) a écrit:
Mettre son bulletin dans l’urne… Oui, enfin, je rappelle que l’inhumation demeure une option.

Dieu en riant de sa bonne blague désigna du doigt une caméra cachée et l’humanité qui avait naïvement cru tout cela réel s’éteignit avec son rire.

« Brouillon, lui, a le souci de son lecteur, de sa lectrice, de leurs lectrichiards et de leur lectrichien. »

« Ce livre s’adresse aux désespérés, aux nostalgiques convaincus que nous nous essoufflons, que les plus belles pages de notre littérature ont été tournées depuis longtemps et jaunissent derrière nous et qu’il ne reste plus rien à écrire. »

« On suit mademoiselle Huile puis monsieur Vinaigre puis mademoiselle Huile puis monsieur Vinaigre jusqu’à leur rencontre fortuite et la subséquente vinaigrette qui va assaisonner toutes ces salades sentimentales. »

« Toutes les citations attribuées à Prosper Brouillon sont extraites littéralement et sans retouche, je le jure, d’une vingtaine de romans français publiés ces dernières années, ayant tous obtenu de beaux succès de vente ainsi que les nombreuses traductions en langues étrangères qui s’ensuivent. »