Geneviève Desrosiers

Geneviève Desrosiers
(1970-1996)

Geneviève Desrosiers (1970-1996) est une poétesse québécoise qui a fulguré on ne sait trop d'où. Aujourd'hui même, nous la consacrons dans la confection de nos recueils de poésie. Cette même poésie aura beau se tenir dans des semblants de blocs de prose, la plume de Geneviève Desrosiers est sans pitié, avec tout juste ce qu'il faut de tendresse et de lumière pour survivre à travers les ténèbres de la vie. Fauchée rapidement à l'âge de 25 ans, elle a connu l'opportunité d'une correspondance avec l'ultime critique fait institution, Gilles Marcotte. Son passage au sein de la constellation québécoise fait en sorte que la poésie post-2010 s'écrit d'une manière on ne peut plus consacrée.

Nombreux seront nos ennemis est son seul recueil. Composé de quelques poèmes achevés d'une rare maestria et d'une suite d'écritures poétiques inachevées ponctuées de quelques correspondances avec le critique cité plus haut, le recueil est immaculé. Il s'est vendu comme des petits pains bien chauds et les fournées ne sont pas fait attendre par la suite. Geneviève Desrosiers aura connu la consécration à partir des années 2010. Là réside son legs qui aura fait bifurquer la littérature et la poésie québécoise dans une direction inattendue…

Geneviève Desrosiers, Nombreux seront nos ennemis, 2014 (c2011), Montréal : L'Oie de Cravan, p. 30. a écrit:«Fourrons la mort»

Plus rouge que la rouille.
Le bien-fondé est mort comme un pape qui
meurt;
En grande pompe.
Pompéi compris.
Dieu! Que faites-vous donc de tous ces morts?
Il y a mille et une façons de faire un gâteau.
Une seule de faire un enfant.
Fourrons-les de crème et fourrons.
Pour que la terre soit peuplée d'enfants qui
s'empiffrent de gâteaux à la crème.
Les guerres se sentiront mieux dans leur peau
et nous dans nos estomacs.
J'ai toujours adoré pleurer mes chiens morts.
Cela durait des jours, voire des années.
Je ne crache sur rien.

Ibid., p. 73. a écrit:Il y a cent milliards d'étoiles, beaucoup de
haine et un peu de poivre.
On peut leur faire dire n'importe quoi. J'en
remercie la mort. J'ai cassé mon lacet. C'est le
soir des poubelles. Il pleut dehors. Je t'aime. À
table. À demain. C'est la guerre. Debout, c'est
l'heure. Tu veux un café? Les prières respirent
le brûlé. Avez-vous froid? Un coussin pour
mon royaume. Ma chaise. Ma table. Ma ma.
C'est un jeu. Un jeu de mots. Un jeu de toi.
Un jeu de moi. Un jeu de nous. Un jeu de vous
me l'avez bien appris. Merci. Si vous dites que
ceci est un chapeau, je vous mords la langue.

Ibid., p. 84. a écrit:«Quand je te regarde, mes paupières en porte
de garage s'ouvrent sur un criss de beau char.
Tu me remplis comme une catastrophe bénie.
L'ondée arrive. La vivifiante, la mère fouet-
tarde, l'hyperréaliste, la tête de mille turcs bat-
tant retraite, la violente, la foudroyante, la
spectaculaire, la splendide, l'ivre, la lyre.
Je n'ai pas acheté de billet de loto.
Aujourd'hui, c'est sûr, mes balles bâillent...
Aujourd'hui j'ai beaucoup trop de choses à
faire pour en entamer ne serait ce qu'une
seule.»

«CRISS»

Une fleur de cactus dans un coeur d’épinette
ou l’histoire d’un québécois errant au sud de la terre.
Criss que c’est l’bordel tabarnak.
Ces jours où la destruction devient une paix.
On tuerait tout ce qui se tue.
Même le steak haché. Même les chiots. Même les arbres.
Et surtout, surtout, les péniches calmes ondoyantes sur une eau tout aussi calme.
Je ne veux voir personne que je ne peux détruire. Je vais donc rester seule avec ma chaleur épuisante et inutile et une musique ressemblante.
Câlisse. Câlisse. Câlisse.
Le seul qui ait froid, c’est mon foie.
Je pleure ma nervosité, je pleure ma virginité.
Et je ne pleure pas.

[...]

Et nos destins flamboyants et piteux se font
une fleur fanée à l'idée immortelle de
l'immortalité. Elle ne nous a rien demandé.
Comme un paquet de troubles avant la
destruction.

À comprendre trouble de troubler. En français
interné. J'éructe mes joies et je sue mes
amours mortes. Je suis la col bleu transitoire.
Mon âme se dévergonde et je surabonde, pas
affamée pour deux sous, glacée de noir de
charbon desséché.

Un drame se joue à la cachette de nos corres-
pondances dénudées.

[...]

Extrait, p. 94.

«[...]

Il y a un an, le vieux type flippant s'est fait éjecter de mon esprit par une jeune femme au regard frondeur et aux cheveux belliqueux. C'était une soirée d'août sur la rue Beaubien, à Montréal. Un petit festival égayait le quartier et je me suis laissé emporter par une lecture de textes à moitié improvisée. Une petite brune est revenue plusieurs fois à la charge avec les mots de Geneviève Desrosiers. Geneviève Desrosiers. C'est qui, celle-là ?

[...]

Geneviève est inventive, imprévisible, déstabilisante, parfois tout cela d'un même souffle. Avant de se montrer discrète, hésitante, puis d'exploser d'impertinence. Elle nous emmène sur un banc du parc Laurier, nous perd le temps de quelques vers virevoltants avant de nous rattraper par la manche et de nous balancer un aphorisme saisissant.

[...]

Elle a la mélancolie apaisante associée à un humour astucieux. Elle s'amuse avec sa matière ("Je me fais des cadavres exquis en attendant le mien"), balade sa "poésie fangeuse" page après page et réussit en douceur à graver son style dans notre inconscient. Suffit de lire une ou deux fois le recueil pour que certaines de ses phrases vous éclatent dans la tête, comme ça, n'importe quand.»

Jack-Hubert Bukowski a écrit:

Geneviève Desrosiers, Nombreux seront nos ennemis, 2014 (c2011), Montréal : L'Oie de Cravan, p. 30. a écrit:«Fourrons la mort»

Plus rouge que la rouille.
Le bien-fondé est mort comme un pape qui
meurt;
En grande pompe.
Pompéi compris.
Dieu! Que faites-vous donc de tous ces morts?
Il y a mille et une façons de faire un gâteau.
Une seule de faire un enfant.
Fourrons-les de crème et fourrons.
Pour que la terre soit peuplée d'enfants qui
s'empiffrent de gâteaux à la crème.
Les guerres se sentiront mieux dans leur peau
et nous dans nos estomacs.
J'ai toujours adoré pleurer mes chiens morts.
Cela durait des jours, voire des années.
Je ne crache sur rien.

NOUS

Nous aurons des douches neuves remplies
d’alluvions et d’odeurs atroces.
Nos corps pleureront des gouttelettes de suie
brune.
Tu verras comme nous serons heureux.
Tous les jours, nous encenserons nos quinze
ans.
Nos fauteuils de velours râpé atteindront la
cime des cieux, nous aurons même la foi.
Les devins s’arrêteront à notre porte fermée
pour quérir un verre de lait.
Nos enfants ne diront jamais rien.
Les matins seront chauds, les soirs froids.
Nos yeux ne se quitteront que pour aller cueillir
des pommes vertes que nous laisserons
paresseusement choir dans un grand panier
d’osier aux éclats ternes.
Tu verras comme nous serons heureux.
Nous donnerons des perles aux cochons, des
sous aux pauvres, de l’alcool aux alcooli-
ques, des baisers aux amoureux, de la viande
aux chiens, des poissons aux oiseaux et du
blé aux assassins.
Nos amis ne nous quitteront plus.
Nous mettrons nos mères et nos pères au
champ d’honneur.
Les alchimistes gérontologues feront le pied
de grue devant des fenêtres que nous aurons
nombreuses et propres.
La musique adoucira nos mœurs terribles et
dégradantes.
Nous parlerons français avec un accent salva-
dorien afin de se rappeler notre défunt Chico
mort à la guerre comme une carpe.
Nous aurons des oiseaux de proie blottis au
creux des armoires, des coqs en pâte et des
poules au pot.
Nombreux seront nos ennemis.
Tu verras comme nous serons heureux.

Mon tendre

Ami,
Te dire que tout nous est permis, que nous
ignorons la peur et que la bénédiction ne
nous quittera pas.
Te dire que la folie demeurera toujours
belle, parce que nous serons détachés de
tout, y compris de nous-mêmes.
Moi, je mourrai très jeune.
Tu me survivras, afin d'éviter la tristesse.
Tes caresses et tes regards, je les emporterai
partout.
Je n'oublierai que tes paroles, afin que chaque
mot que tu me portes reste le premier.
Les paradoxes et les errances seront nos
pains quotidiens.
La seule sûreté à laquelle nous aurons droit
sera celle de nos bras écartés, de nos corps
quelquefois enlacés.
Nous aurons tous les droits. Même celui de
nous oublier ; nous ne nous désapprendrons
jamais.
Si l'un pleure, l'autre sera grave et silencieux.
S'il rit, nous serons bêtement heureux.
Nous ne serons pas deux, nous serons mille
et constamment de passage.
Calmes comme des récidivistes, agités comme
des voleurs, muets comme des assassins.
Dieu que je t'aimerai.

Le dix janvier de l'an 1996.