Béatrix Beck

Béatrix Beck
(1914-2008)

Béatrix Beck est assurément l'une des plumes les plus originales et inattendues qu'il soit donné de lire. Prix Goncourt 1952 pour Léon Morin, prêtre, prix du livre inter 1979 pour La décharge, grand prix de littérature de l'Académie française 1997 pour l'ensemble de son œuvre, est-ce parce qu'elle a toujours refusé toute concession à son époque, aux courants littéraires, à la morale, qu'elle est encore si méconnue aujourd'hui ?

Née en 1914 en Suisse, belge par son père, naturalisée française en 1955, Béatrix Beck va d’abord faire de sa vie le matériau de ses livres, de Barny en 1948 à Le muet en 1963. Avec Cou coupé court toujours, elle amorce, en 1967 une « nouvelle manière » qui caractérise tous les livres qui suivront, où la concision du style, la parole donnée à celles et ceux qui ne l’ont pas habituellement le disputent à l’inventivité jubilatoire de la langue et à une belle et généreuse amoralité.

La vie de Béatrix Beck est tout aussi tumultueuse que ses livres.
Après le décès de son père, le poète belge Christian Beck, en 1916, elle est élevée par sa mère Kathleen Spiers, actrice le soir, bibliothécaire le jour. Béatrix Beck épouse en 1936 Naum Szapiro, juif apatride d'origine biélorusse. Sa mère se suicide un mois après son mariage. En décembre 1936, naît la fille de Béatrix et Naum, Bernadette Szapiro. En 1940 Naum Szapiro est tué à la guerre. Comme sa mère, Béatrix se retrouve veuve, en pleine guerre, avec une petite fille. En 1948, elle publie son premier roman, Barny, soutenu par Albert Camus et Jacques Lemarchand. Après la parution du livre, elle devient la secrétaire d'André Gide qui fut un ami de son père. En 1952, Léon Morin, prêtre obtient le prix Goncourt. En 1955, après dix-huit ans de démarches, Béatrix Beck obtient la nationalité française. Alors que naît sa petite-fille, Béatrice, en 1958 (fille de Bernadette et de Jean-Edern Hallier), Béatrix Beck est élue au jury du prix Femina dont elle démissionne l'année suivante, le prix ayant été attribué a un livre qu'elle juge antisémite. En 1962, le plasticage de l'appartement de Sartre par l'OAS, provoque la destruction de l'immeuble de la rue Bonaparte (où se trouve également l'appartement de Béatrix Beck). En 1963 paraît Le muet et le cycle autobiographique se referme. A partir de 1966, elle enseigne pendant dix ans en Amérique du Nord, d'abord à Berkeley, puis au Québec, où elle fait un cours sur le Nouveau Roman. 1970 est une année de profonde dépression, imputable en partie au refus successifs de Gallimard de publier ses manuscrits après l'échec de Cou coupé court toujours.
La parution de L'épouvante l'émerveillement, en 1977, marque, à 63 ans, le début d'un renouveau. La décharge obtient le prix du livre Inter en 1979. Suivront alors dix-huit livres, le dernier, La petite Italie paraissant en 2000. Sa fille décède la même année. Béatrix Beck choisit définitivement le silence. Elle ne publiera plus.
Béatrix Beck s’est éteinte en 2008, à l’âge de 94 ans.

Source : Les éditions du Chemin de fer

Nathalie Sarraute a écrit:"Cette liberté que revendiquait le Nouveau Roman", dieu sait qu'elle l'applique et avec quelle grâce, avec quelle désinvolture. Chez elle ce ne sont pas les personnages que je vois. C'est l'écriture même, comme dans un poème, qui me touche, m'intéresse. Une véritable poésie se dégage de ses livres, une fantaisie toujours inattendue, une liberté dans l'imagination. Elle a une espèce de modestie qui est aussi de l'orgueil, légitime, et qui fait qu'elle se met peu en avant mais, de plus en plus, je crois qu'elle sera reconnue à la place qu'elle mérite.

Tristram a écrit:« ‒ Drôle de bouffe, une tête d’homme. Les deux filles qui tiennent le plat, c’est celles qui lui ont fait son affaire ?
‒ Ça serait étonnant.
‒ Pas étonnant du tout, ma chérie. Ça arrive que les jeunes filles coupent les têtes, c’était dans ma Bible en pleine peau, dommage que je l’ai vendue.
‒ Je t’en achèterai une autre.
‒ La tête, c’est qui ?
‒ Le flic qui les a violées.
‒ Eh bien moi, personne pourrait me violer. Je dirais oui tout de suite. Suis inviolable. »
Béatrix Beck, « Stella Corfou », III

Les Duchemin s'entassent dans une misérable baraque située entre le cimetière d'un village et la décharge publique, un amoncellement d'ordures en perpétuelle combustion que le père a mission de surveiller.
Noémi Duchemin rédige ses souvenirs à la demande de son institutrice. C'est une adolescente sensible et surdouée qui use d'un style neuf et savoureux, capable de transformer en féerie une réalité sordide. Rien de plus difficile que de faire parler l'enfance et la misère.

topocl a écrit:

Alors là, je suis carrément surprise.
J'attendais quoi de Béatrix Beck, quelle idée j'en avais ? Une grande dame de la littérature quand même, restée en  retrait de par son austérité, une poésie bien-pensante, une certaine rudesse, un côté atone et réfléchi. Cette idée était peut-être bonne  ou fausse, mais en tout cas, Béatrix Beck, je peux le dire maintenant, on y trouve autre chose.

Je fais un geste évasif. J'ai de nouveau rêvé de M. Son épitaphe c'était Tarte en bois et miséréré. Ca lui va comme des guêtres à un lapin, à moins de chanter miséréré sur ses amours avortées et de s'apercevoir que sa farine n'était que de la sciure.
Une envie de bonheur qui ressemble déjà à un commencement de bonheur commence à me pousser. Je me suis cueilli un bouquet en champs, coquelicots, bleuets, campanules, gueules-de-loup nain, pas pour nihil, bien sûr. Je l'ai mis dans ma chambre, dans un joli pot de grès à anchois. C'est la première fois que je cueille des fleurs pour moi, je le mérite bien, je suis digne d'être aimée et je m'aime dur comme fer. A tel point que je partirai. Un jeudi matin je prendrai le car pour la ville à 7 heures 25 devant l'épicerie, avec tous mes vêtements bien empaquetés dans un grand carton, je viderai celui où Mme Moutte tient les affaires à son mari. J'expédierai par le camion au grossiste le petit Chose, le grand Meaulnes, la cousine Bette, le cousin Pons, les deux Nigauds, l'Adolphe, le Michel Strogoff, la Clara d'Ellébeuse, la Marie-Claire, toute ma troupe en caisses clouées, six planches comme la Minnier, mais ...

Nous avions même une citrouille maousse, vous écrivez des mots dessus, ils grandissent. Robert écrivit Cloporte et Margouille pour Clotilde et Marguerite, j'écrivis Rodomont pour Robert, Clotilde dessina un cœur percé d'une flèche, dedans Papa Maman. Guitou ne voulait rien écrire, elle est très cachottière, on l'a forcée, alors elle a marqué Demain, c'est le commencement d'une récitation que leur apprenait Mlle Mininer.
Le conseil municipal a refusé à Papa de cultiver le cime, pourtant désaffecté. Fleurs oui, légumes non. Pour être convenable il faut que ce soit inutile. Ce n'est pas la question beauté, les légumes sont aussi beaux que les fleurs. Une laitue est une rose verte et il faut être tordu pour avoir moins de plaisir à regarder un chou violet ou une tomate qu'un dahlia ou un lys rouge.
Dans notre chez nous on était bien, ça faisait caisse géante à nos mesures. Les gens disaient qu'on vivait comme des bêtes. Je trouve qu'on avait pas tort, j'aime les bêtes. Ils disaient aussi qu'on était des bohémiens. Ce n'est pas vrai. A cause des yeux noirs de Maman et Clotilde mais ça ne prouve rien. Est-ce qu'on leur a volé seulement un sou, une pomme ? On a bien trop peur des gendarmes. Maman n'était pas du village, elle venait de l'autre côté de la forêt, ici on aime pas les étrangers mais tant qu'on habitait Grande-Rue et que Papa avait ses deux bras, ils nous acceptaient.

- Justement il faut éviter de se perdre. Tu as l'air d'en dire trop peu parce que tu en dis trop. Par exemple, on se demande pourquoi l'assistante sociale vous avait envoyé les gendarmes.
- A moins d'être demeuré, on comprend bien que c'est Pa...
- Tais-toi, Noémie.
Je veux bien, mais pourquoi est-ce qu'il ne faut pas parler de ça dans un cahier de brouillons que je brûlerai quand j'aurai tout mis au propre ? Le mal est dans l’œil de celui qui le voit.
Elle revient à la charge pour que je décrive la forêt, mais ça ferait deux forêts, une de trop. Il ne faut pas parler pour ne rien dire. La Décharge c'est différent, puisqu'elle n'existe plus, c'est un souvenir.

Le car traverse la forêt comme s’il voulait perdre ses pasagers. Les camionnettes des fournisseurs suivent le même trajet, on a l’impression qu’ils proposent là-bas leurs marchandises, onguents pour les gélivures des écorces, cousettes pour les ronces, romans d’amour pour les éphémères, sel pour la source, pommes de terre pour les sangliers, verroteries pour les oiseaux, chronos pour les champignons, sac de voyage pour le tronc abattu, couvert de chiffres, de lettres et qui ressemble à un train, amulettes pour les arbres morts.
On paie en espèces : terreau, copeaux, drageons, scions, surgeons.

Parfois le car est vide, plein d’enfantômes.

… l’absurdité de notre orthographe, qu’on devrait qualifier d’hétérographe

Entendant à la radio un poème (de Breton ? Eluard ?), j’avais compris « que neige entre mes bras ma bien-aimée » et fut déçue à la lecture par « n’ai-je »