Dorothy Parker

Dorothy Parker (1893-1967)

Espèce rare de femme d'esprit américaine, au même titre que Louise Brooks et Zsa Zsa Gabor, la plume assassine, le verbe qui claque comme un coup de trique, l'ironie sans concession, l'humour ravageur... Dorothy Parker réunissait tout ce que l'on peut attendre d'une journaliste renommée.

La vie commence mal pour la jeune Dorothy Rothschild : orpheline à 20 ans, elle rencontre le courtier en bourse Edwin Pont Parker II qu'elle finit par épouser. Plus pour échapper à son nom de famille, lui rappelant sans cesse son absence de filiation avec la dynastie de banquiers richissimes, que par amour.
Le destin se charge vite de régler ce mariage encombrant avec une première guerre mondiale soldée par un divorce. Libre mais sans le sou, Dorothy Parker survit en donnant des cours de piano.

Bâillant devant son pupitre, elle se met à écrire et envoie ses premiers poèmes à Vanity Fair, et ne tarde pas à rejoindre l'équipe rédactionnelle du magazine pour exercer en tant que critique théâtrale.
Mais elle va payer cher sa tendance à caresser constamment les pièces à rebrousse-poil. Renvoyée, cette jeune femme de 24 ans a eu le temps de se faire un nom et intègre immédiatement un nouveau journal : le New Yorker, où elle inventera le journalisme vachard.
Bientôt, ses poèmes courts et caustiques sur la bonne société, comme 'Hymnes à la haine', bâtissent sa notoriété.

Snob dans son exécration de l’ennui, de la routine amoureuse, du conformisme intellectuel, elle pratique la nouvelle comme d'autres le tricot, elle détruit le couple dans 'La Vie à deux', ou glane des conversations de ses contemporaines qu'elle croque méchamment dans 'Mauvaise journée demain'.
Proche de Scott Fitzgerald, Robert Benchley, Dashiell Hamett et des Marx Brothers, experte en lâchers de reparties mortelles – ses amis la surnomment The Wit : l’esprit-, elle écrit comme elle boit, sec, et fréquente chaque jour la célèbre Table Ronde de l’hôtel Algonquin où se réunissent des esprits les plus brillants de cette époque.
Auteur de poèmes, de nouvelles, de pièces de théâtre pour Broadway, elle écrit aussi des scripts pour Hollywood dont celui de Une étoile est née recevra l’Oscar du meilleur scénario.

En 1934, elle tente à nouveau la vie conjugale avec Alan Campbell à Hollywood. Mais, rattrapée par le maccarthysme des fifties, elle doit partir. Elle écrit alors à l'Esquire.
Alcoolique depuis longtemps, elle fait plusieurs tentatives de suicide. Désormais veuve, elle revient à Manhattan. Ruinée et oubliée de tous, elle meurt d'une attaque cardiaque en 1967,légant son compte en banque à Martin Luther King et laissant cette épitaphe : « Excusez-moi pour la poussière ». Quant à ses cendres, confiées par Lilian Hellman à une étude notariale qui ne savait qu'en faire, elles patientèrent vingt et un ans dans un tiroir.