Nouveautés romans

"De Kyôto à Venise, de Paris à Athènes en passant par Grenade et Genève, Laszlo Krasznahorkai nous entraîne dans un sublime voyage à travers les époques, au fil de dix-sept chapitres qui sont autant de variations et de réflexions sur l'art, la création et la quête du sacré. Aux côtés d'un visiteur égaré dans les ruelles vénitiennes découvrant avec éblouissement une oeuvre méconnue de la Scuola di San Rocco, d'un acteur de théâtre nô incarnant la déesse Seiobo, d'un gardien du musée du Louvre entretenant une relation quasi amoureuse avec la Vénus de Milo ou encore d'un architecte fanatique de musique baroque tâchant maladroitement de transmettre sa passion à quelques vieux villageois, Laszlo Krasznahorkai nous fait partager l'intensité de l'expérience artistique dans toute sa complexité. Déployant une prose majestueuse dont le rythme invite à la contemplation, tour à tour hiératique, ironique, et toujours vertigineusement érudit, Laszlo Krasznahorkai interroge le rôle de l'artiste, la place du spectateur, et explore l'émotion que peuvent susciter les chefs-d'oeuvre en chacun d'entre nous."

Cambourakis

Voleur, espion et assassin
[Vor, shpïon i oubbïïtsa]

Trad. du russe par Sophie Benech
Collection Du monde entier, Gallimard

"«Dans la vie, il n'y a pas de tragédies, il y a soit de l'amour, soit le vide. Et pour comprendre la vie des autres, il faut avoir vécu la sienne.» Narrateur dans la plus belle tradition russe, intellectuel averti et fin connaisseur des vicissitudes soviétiques, Iouri Bouïda nous livre avec Voleur, espion et assassin une autobiographie d'envergure.
De son enfance d'après-guerre dans la région de Kaliningrad jusqu'aux premiers bouleversements de la perestroïka, Bouïda n'évoque jamais la violence et la désolation du quotidien sans recours au burlesque : des toilettes gelées, de l'érotisme au milieu de ruines teutoniques et des discours que plus personne n'écoute. Puisque la plupart des autres préfèrent la vodka, notre héros monte rapidement l'échelle sociale. Il devient membre du Parti communiste, rédacteur en chef d'un quotidien au fin fond de la campagne, puis chargé de la communication au comité régional du Parti. C'est l'écriture qui va le sauver, même s'il doit s'y reprendre à plusieurs fois avant de saisir ce que sa grand-mère lui disait avant sa mort : «La liberté, c'est toi. Seulement, n'oublie jamais que la prison aussi, c'est toi.»
Né après la mort de Staline, marqué par un système politique et social en déclin, Bouïda dresse le portrait d'une société aussi défaillante que débrouillarde, aussi cruelle que capable de tendresse. Voleur, espion et assassin nous parle du courage individuel, de l'intégrité malgré tout, et d'une joie de vivre indéfectible."

Gallimard/Du monde entier

Ca pourrait m'intéresser

"Avec "Fuki-no-tô" (Actes Sud), Aki Shimazaki emmène le lecteur à la campagne dans une petite ferme bio exploitée par Atsuko, femme mariée et mère de deux enfants. L'arrivée d'une nouvelle employée sur l'exploitation va l'obliger à défricher la nature de ses désirs. On retrouve le talent d'Aki Shimazaki pour décrire l'intimité des sentiments de ses personnages et les paysages qui leur font écho."

France Info

Ah, oui, je l'ai vu dans un article de presse : et du coup j'ai ressorti Mitsuba de mes étagères...Je devrais arriver à le découvrir entre deux lectures : il a juste la taille d'une grosse nouvelle.

Ce Fuki-no-tô me fait de l'oeil...

   .
U N   J A R D I N   D E   S A B L E

U N   R O M A N
D ’ E A R L   T H O M P S O N

Ed Monsieur Toussaint Louverture

. . . .« Roman d’apprentissage social
et récit d’initiation sexuelle, travelling
romanesque longeant l’Amérique pauvre de
l’entre-deux-guerres, prodige de lyrisme cru,
Un jardin de sable s’avère, plus qu’une lecture,
une descente exaltante et brutale dans l’enfer
carnavalesque de la détresse humaine.
Une découverte.»
— Le Monde

« Attention chef-d'œuvre!
D’emblée, l’écrivain saisit le lecteur
par le col pour ne jamais le lâcher. Mais derrière
la brutalité se cache une pudique tendresse. Thompson
serait à ranger aux côtés d’un Jean Genet ou d’un
Hubert Selby Jr. Un grand roman, un de ces livres
sont amenés à durer et ainsi conjurer
les mauvais sorts. »
— L'Humanité dimanche

nouvelles
Jean-Pierre Milovanoff

"Le cœur seul demeure  fait la part belle à l’inattendu  : ce que l’on pourrait craindre ne se produit pas et ce qui arrive est imprévu. Ainsi La déception et l’enchantement font-ils jeu égal.

Parfois, l’histoire se limite à un simple moment  : la rencontre entre un enfant et un déserteur  ; les derniers instants de lucidité du compositeur Robert Schumann  ; un vendeur de vin de Bourgogne qui montre sa nature généreuse à l’occasion d’une dégustation.

A mi-chemin entre la fable et la «  success story  », le Tailleur de Paris évoque la carrière discrète puis triomphale, d’un couturier de génie. L’escorte, dans la lignée des contes fantastiques, raconte la nuit plus qu’étrange d’un homme paisible et routinier…

Ecrits dans un style limpide et poétique, ces neufs récits sauront toucher par leur diversité, leur charme et les surprises qu’ils ménagent."
Grasset

Matthew Neill Null
Le Miel du lion
Traducteur : Bruno Boudard

"1904, Virginie-Occidentale. Des dizaines de milliers d’hectares de forêt sont réquisitionnés pour le compte d’une compagnie industrielle sans foi ni loi. Pour des raisons qu’il veut garder secrètes, Cur Greathouse a fui la ferme familiale et rejoint les rangs des « Loups de la forêt », ces bûcherons venus des quatre coins du monde dans l’espoir d’une vie meilleure. Mais face à la dureté du quotidien, ils s’organisent en un syndicat clandestin, et tandis qu’une grève se prépare, Cur doit choisir : mener la rébellion ou trahir ses camarades.
Entre un pasteur désabusé, un colporteur syrien idéaliste et une veuve slovène devenue une activiste engagée, c’est une formidable galerie de personnages que fait vivre Matthew Neill Null, tout en offrant une réflexion bouleversante sur la destruction de l’environnement par l’homme. Entre racisme, préjugés, cupidité, lutte des classes et loyauté, ce portrait d’  une société aux prises avec ses pires instincts résonne d’une humanité poignante. Un premier roman noir et lyrique à la fois qui révèle une voix impressionnante, dans la lignée de Flannery O’Connor et Tom Franklin."

A. Michel/Terres d'Amérique

Juan Rodolfo Wilcock

   > Traduit de l'italien par Lise Chapuis
   > Préface de Philippe Marczewski
   > Couverture de l'Arbre vengeur
   collection selva selvaggia

"Les monstres nous entourent ou nous font face. On les aperçoit dans les reflets des vitrines, on les croise en n’osant pas les dévisager. Grotesques, sublimes, ils trimballent leur solitude et leurs rêves de banalité.

Poursuivant le dessein de son ami Borges qui réunit en un livre fameux une cohorte d’êtres imaginaires, Rodolfo Wilcock, écrivain argentin devenu italien pour ses œuvres en prose, a assemblé un carrousel de ces créatures qui ont le don de stupéfier et de révéler ce qu’il y a de merveilleux dans la bizarrerie. Sans jamais cesser d’être inventif et provocateur, il nous incite néanmoins à nous interroger : et si cette mélancolie qui nous pousse parfois à l’isolement, séparés que nous sommes des autres, était notre part de monstrueux "

L'Arbre vengeur

Parcourez sans trembler ce livre unique qui possède la beauté d’une galerie de miroirs glacés. Ou glaçants.

*** INÉDIT ***

Suite vénitienne
Alberto Ongaro
Traduit de l’italien par Jean-Luc Nardone et Jacqueline Malherbe-Galy
Anacharsis

"Francesco Soria est compositeur de musiques de film à Venise. Un soir, il intercepte par erreur une conversation téléphonique : une femme, angoissée, donne rendez-vous à son amant au pied d’un pont pour ce qui semble un dernier adieu.

Intrigué, le compositeur décide de se lancer sur la piste de cette inconnue, en menant son enquête selon la seule logique des hypothèses romanesques.
Il pénètre alors dans les jeux troubles de la fiction et du réel, dans un labyrinthe de hasards douteux et de coïncidences suspectes, qui le conduisent bientôt à imaginer que la femme mystérieuse pourrait être une meurtrière.
Avec ce thriller vénitien à la Hitchcock, Alberto Ongaro, malicieux, échafaude un roman à l’eau de rose acide." Anacharsis

Un conseil : lisez du meme auteur : La Taverne du doge Loredan. Dans le genre aventure, ça vaut Stevenson. B

Le livre des monstres, de Juan Rodolfo Wilcock : le livre de Borges doit être son Livre des êtres imaginaires, où il présente quantité de créatures légendaires, recueil sans grande intervention personnelle.

Eh bien , je n'ai jamais lu cet écrivain et après avoir fureté un peu , j'ai très envie de le découvrir ! Merci Bix !  
Euh je parle de Juan Rodolfo Wilcock ...

Dolores Prato
Bas la place y’a personne
Récit

Terra d’altri/Verdier
Traduction de l’italien et postface par Laurent Lombard et
Jean-Paul Manganaro.
Parution : septembre 2018

"Bas la place y’a personne n’est pas un récit d’enfance comme les autres. Il s’ouvre sur cette phrase : « Je suis née sous une petite table. » Dès lors le lecteur, saisi par la puissance et la singularité de cette prose légère et envoûtante, s’attache à cette petite fille abandonnée qui a trouvé là un refuge et une façon qui n’appartient qu’à elle d’appréhender le monde. Le lieu où l’on eut les premières alertes de la vie devient nous-mêmes, écrit Dolores Prato.

Pour éviter les pièges de la mémoire, l’auteure décrit avec une précision scrupuleuse et une opiniâtreté généreuse la ville – il s’agit de Treja, dans les Marches –, les objets ou les personnages qui ont habité son enfance.
Non seulement elle nous offre par-là de véritables tableaux d’un monde disparu (l’Italie rurale à la charnière du XIXe et du XXe siècle) qui n’ont rien à envier aux écrits des anthropologues, mais elle donne ainsi à la narration toute son incandescence et sa vérité sensible. Le temps perdu de Dolores Prato est tout à la fois intime et public, et s’il est retrouvé, c’est parce que le parti pris des choses est aussi celui des mots.
Dolores Prato a achevé son récit dans les années soixante-dix mais elle n’en a jamais connu l’édition intégrale. Tel fut le sort de ce texte que l’on peut aujourd’hui considérer comme un des classiques du xxe siècle et, à tout le moins, comme un des chefs-d’œuvre de la littérature italienne de l’après-guerre."

Verdier

Patrick Da Silva
Le Tripode

"Entre lyrisme et crudité, polar et ethnologie, Patrick Da Silva poursuit son étude du monde rural. Après Au Cirque, il nous offre avec et filii un nouveau roman polyphonique et dense.
Dans un coin négligé de France, la vie suit un cours tragique. L’usine du pays, qui a fermé ses portes, nourrit les rancœurs. Un homme, obsédé par sa révolte, s’est suicidé. Un couple de Hollandais est retrouvé dans une cave sordidement assassiné. L’institutrice est en prison. Un artiste, aveugle, sculpte le visage des morts pour imprimer « une cicatrice fugace des coups de vent, de soleil, de tonnerre, de neige qu’ils ont été »… C’est dans ce monde en naufrage qu’un jeune séminariste se décide à recueillir les paroles de chacun pour suivre sa propre quête.

« On les a condamnés à cette mort-là et bannis dans leur propre pays qui est devenu un cimetière de macchabées ambulants. On les a radiés de la condition commune qui veut que l’on gagne par son travail sa fierté et son pain. On les a condamnés, on a exécuté la sentence mais on les méprise au point de ne pas le leur dire en face. On les afflige de bienveillance et on leur joue la comédie, on les convie à la table des négociations. Ils vont y discuter la généreuse aumône qui les fera consentir au néant où l’on a relégué leurs pénates. »

Le Tripode

L’heure de l’ange
Karel Schoeman
Traduit par Pierre-Marie Finkelstein
Langue d'origine : Afrikaans

"Un jour comme un autre, un producteur de télévision de Johannesburg revient dans la petite ville de son enfance, perdue au cœur du veld sud-africain. Il est sur les traces d’un berger du début du dix-neuvième siècle, Daniel Steenkamp, devenu poète à la suite de l’apparition d’un ange. Mais en réalité il fuit une existence vaniteuse et mondaine et le cortège de ses déceptions d’homme. Au fil des conversations et des rencontres, il sent pourtant que le portrait du jeune berger, considéré comme le premier grand poète de langue afrikaans, se brouille et lui échappe.
Des voix envahissent le roman, des voix mystérieuses, car le passé est un pays étranger, qui résiste, un pays habité et hanté.

Après Cette vie (Phébus, 2009, prix du Meilleur Livre étranger) et Des voix parmi les ombres (Phébus, 2014), L’Heure de l’ange clôt le sublime triptyque de Karel Schoeman (1939-2017) consacré aux voix.

Chef-d’œuvre de la littérature d’Afrique du Sud, ce roman paraît un an après la disparition de l’auteur depuis longtemps considéré comme un géant en son pays, l’égal de J.-M. Coetzee ou de Nadine Gordimer."

Phébus

Patrice Pluyette
Seuil

"Monsieur Henri, soixante-quinze ans au début de ce roman, sort d’une longue période d’immobilité à la suite d'une chute de toit. C’est pour lui l’occasion de redécouvrir le monde, en toute innocence et avec des yeux neufs, comme une première fois pour chaque chose, chaque paysage, chaque réalité. D’abord la maison, puis le jardin, puis les alentours, et bientôt aidé par son médecin traitant et un nouveau voisin qui ne l’est pas tant, Monsieur Henri exprime des appétits de lointains, d'expéditions à travers le globe que ses lectures lui inspirent. Il lui faudra se contenter de moins, même si un certain goût pour les extrêmes, volcans ou sommets montagneux, trouvera sa satisfaction, ou presque, dans des entreprises plus modestes, en Auvergne et sur le mont-Blanc.

Dans ce roman d’apprentissage ou de découverte, Patrice Pluyette fait montre d’une fantaisie à proprement parler extraordinaire, il réussit à enchanter le réel et nous invite à retrouver l’origine de nos sensations, de nos sentiments, de nos rêves aussi. Un roman des merveilles. Un roman qui rend tout merveilleux."

Seuil

Le lambeau
Philippe Lançon

"Revenu d’entre les morts après le massacre de Charlie Hebdo, le journaliste Philippe Lançon raconte sa douleur et sa métamorphose. Avec une admirable maîtrise.

L’excès de réel est peut-être une des formes de l’enfer — ou l’un des chemins qui y mène. Ce réel infernal, dans sa plus brutale, sa plus franche et incompréhensible manifestation, Philippe Lançon, journaliste littéraire à Libération et chroniqueur à Charlie Hebdo, s’y est trouvé confronté de plein fouet, immergé de plain-pied, au matin du 7 janvier 2015, lorsque deux hommes vêtus de noir et lourdement armés ont fait irruption dans les locaux parisiens de l’hebdomadaire satirique, tirant à vue sur les hommes et les femmes présents. L’attentat dura deux, trois minutes, douze personnes furent tuées. Gravement blessé aux bras et au visage, Philippe Lançon fut littéralement relevé d’entre les morts. S’efforçant, au début du Lambeau, de retracer ces instants, il écrit : « Etais-je, à cet instant, un survivant ? Un revenant ? Où étaient la mort, la vie ? Que restait-il de moi ? Je ne pensais pas ces questions de l’extérieur, comme des sujets de dissertation. Je les vivais. Elles étaient là, par terre, autour de moi et en moi, concrètes comme un éclat de bois ou un trou dans le parquet, vagues comme un mal non identifié, elles me saturaient et je ne savais qu’en faire. Je ne le sais toujours pas… »

Si les victimes du 7 janvier sont présentes dans Le Lambeau (« je donnerais cher pour que les morts qui m’accompagnent puissent écrire ce qu’ils vivent ou ne vivent pas […] je voudrais connaître leur précis de décomposition, leurs rires pleins de terre… »), si elles hantent le livre jusqu’aux ultimes phrases, ce jour effarant n’est pourtant, pour le récit de Philippe Lançon, qu’un point de départ. Le Lambeau n’est pas un document sur la violence, encore moins sur le terrorisme, islamiste ou autre (« Je n’ai aucune colère contre les frères K, je sais qu’ils sont les produits de ce monde, mais je ne peux simplement pas les expliquer. Tout homme qui tue est résumé par son acte et par les morts qui restent étendus autour de moi. Mon expérience, sur ce point, déborde ma pensée… »). Il s’agit, au contraire, d’un livre empreint d’une grande, d’une admirable douceur, s’employant à sonder, sans culpabilité, « la solitude d’être vivant ». Un livre calme, déterminé, à l’image de son auteur et en dépit de l’omniprésence de la douleur physique et morale, de l’angoisse, à « ne pas faire à l’horreur vécue l’hommage d’une colère ou d’une mélancolie que j’avais si volontiers exprimées en des jours moins difficiles, désormais révolus ».

Alors que s’ouvre l’âpre et long parcours médical — des mois et des mois d’hospitalisation à la Pitié-Salpêtrière, puis à l’hôpital des Invalides, et en tout dix-sept interventions chirurgicales, dénombre-t-il à la mi-août 2017 — qui va mener à la cicatrisation de ses blessures, et surtout à la patiente reconstruction du tiers inférieur de son visage, pulvérisé par un projectile, Philippe Lançon s’engage aussi dans un cheminement mental. Un itinéraire solitaire qui tient de l’initiation, voire de la conversion — au sens non pas religieux, disons plutôt métaphysique ou/et spirituel du terme : se défaire de son « ancien moi », tenter de tracer les contours du nouveau, de l’habiter. « Les circonstances, écrit-il, étaient si nouvelles qu’elles exigeaient un homme, sinon nouveau, du moins métamorphosé, au moral comme il l’était physiquement […] Un mélange de stoïcisme et de bienveillance a défini mon attitude pour les mois suivants. »

Stoïque, donc, tout ensemble inébranlable dans sa volonté de guérir et avide de légèreté, un pied parmi les morts (« je parlais aux morts bien plus qu’aux vivants puisqu’en ces jours-là, je me sentais proche des premiers, et même un peu plus que proche : j’étais l’un d’eux »), l’autre parmi les vivants : ainsi se tient Philippe Lançon — penchant finalement du côté des vivants lorsqu’il décide que lui est désormais interdit le « moindre sirop de nostalgie ». Ainsi le suit-on en ces pages bouleversantes où les détails les plus prosaïques de son quotidien hospitalier se mêlent aux souvenirs d’enfance et de jeunesse qui peuplent le « nuage de rêveries sombres » auquel l’abandonne son état de grand blessé aux fonctions vitales relayées par toutes sortes de tuyaux et de drains. Tout cela est tissé de lectures (Shakes­peare, Proust, Thomas Mann, surtout Kafka), de musique (Bach), de peinture (Vélasquez) et des réflexions multiples que génère cette expérience qu’il fait du « temps non pas perdu, ni retrouvé, mais interrompu », de « l’enterrement de [ses] vies passées », de la solitude du survivant, de la souffrance comme source de connaissance : « Je ne pouvais pas éliminer la violence qui m’avait été faite […] Ce que je pouvais faire en revanche, c’était apprendre à vivre avec, l’apprivoiser, en recherchant, comme disait Kafka, ‘‘le plus de douceurs possibles’’. L’hôpital était devenu mon jardin… »

D’où vient que ce chemin radical de Philippe Lançon, quoique se situant hors du champ de l’expérience humaine ordinaire, nous touche de si près ? Qu’à ce point il nous émeuve, nous enseigne, nous renverse ? Du geste littéraire lui-même, tout ensemble intimiste, profond et essoré de tout narcissisme : « Il m’avait fallu atterrir en cet endroit, dans cet état […] pour sentir ce que j’avais lu cent fois chez des auteurs sans tout à fait le comprendre : écrire est la meilleure manière de sortir de soi-même, quand bien même ne parlerait-on de rien d’autre » que de soi."

Gallimard

Contes d’une poche et d’une autre poche
Karel Čapek. - Le Sonneur
Traduit du tchèque par Barbora Faure et Maryse Poulette

"Des empreintes qui s’arrêtent soudainement dans la neige, un homme qui a pour seul tort de paraître suspect, un voleur de cactus qui disparaît à l’autre bout du monde, un poète qui se transforme en détective, Dieu qui apparaît comme témoin de la justice humaine, une cellule de prison dont les occupants se repentent, un cadavre retrouvé dans une valise déposée à la consigne d’une gare… Dans ces quarante-huit nouvelles, dont plus de la moitié était inédite en français, Karel Čapek mêle l’ordinaire à l’extraordinaire, l’humour à la satire.
Les Contes d’une poche et d’une autre poche, qui relèvent du genre policier avant l’heure, dissèquent la vérité et jouent avec notre capacité à juger. Crimes, disparitions, énigmes, mystères, enquêtes, ces textes en forme de paraboles continuent de nous hanter longtemps après leur lecture."

Le Sonneur

"Dans cette tour sur la colline, il n'y avait pas d'enfants pour me conférer une identité ou mettre de l'ordre dans le chaos du temps qui passe. Il faisait très clair : l'éclat brutal du brouillard était plus net que la lumière du soleil. J'avais décroché le téléphone : il gisait sur la table comme un fœtus informe, avec son fil tordu en nœuds épais.

Profonde, violente, la confession glaçante d'une femme au bord de la folie, étouffant dans un mariage qu'elle ne reconnaît pas, perdant pied devant des enfants qu'elle ne comprend plus. Chargé d'une forte dimension autobiographique, porté par un style renversant d'intelligence, ce roman fouille les plaies de Mrs Armitage, la narratrice, mais aussi de Penelope Mortimer, l'auteur, et finalement celles de générations de femmes cherchant désespérément une échappatoire à leur condition.
Publié en Angleterre en 1962 et chez Plon en 1964, un cri déchirant qui, aujourd'hui, est toujours plus assourdissant."

Belfond

Le sarcophage
Yòrgos Ioànnou
Traduit par Michelle Barbe, Noëlle Bertin
& Michel Volkovitch
Ed. Le Miel des anges

"L’héroïne de ce livre est une ville : Thessalonique, au riche passé antique, byzantin, turc et juif, aux quartiers populaires grouillants de vie, à la fois jeune et pleine de fantômes.
Le héros, c’est l’auteur : Yòrgos Ioànnou, tourmenté, solitaire, écorché vif, enfant de cette ville qu’il aime comme une mère et qui l’étouffe.
En 1971, à quarante-quatre ans, quasiment inconnu encore, il publie comme un exorcisme ces vingt-sept histoires autobiographiques. Elles font revivre les années noires de l’Occupation allemande et de ce qui a suivi, en alliant Éros et Thanatos, tragédie et humour, et l’auteur se révèle un merveilleux conteur.
Le sarcophage, c’est l’acte de naissance d’un des maîtres de la prose grecque d’aujourd’hui."

Le Miel des anges ed.