Re: Poésie

par **bix_229** Mer 17 Juin 2020 - 21:22

Nous n'avons pas le temps
Nous n'avons pas le temps de creuser nos pensées
Nous n'avons pas le temps de peser nos paroles
Qui trahissent notre destin tortueux
Trop de fruits sont tombés sur notre champ caillouteux
On y glisse
On y tombe

Le surplus nous dévore
Oui, les fleurs sont les mêmes
Et les champs demeurent labourés comme jadis
L'écume du ciel mange l'horizon gris
Et le vert de l'herbe me pénètre jusqu'au cœur
Quand j'oublie qui je suis
Tout est là
Rien ne bouge
Les agneaux paissent dans une blanche prairie
Que le brouillard lèche nuit et jour
Avec sa langue maternelle
Nous n'avons pas le temps d'ouvrir nos paupières
Sur tant de beauté surhumaine
Qui nous fuit
Plus de rire, plus de larmes, plus de chant
Le soleil est trop pâle et mon cœur est trop chaud
Pour la vie

Paul Valet, In Paroles d'assaut, 1968

Né en 1903 en Russie. Résistant. Un homme probe et intransigant.

par **Bédoulène** Jeu 18 Juin 2020 - 11:41

oui pas le temps !

par **bix_229** Jeu 18 Juin 2020 - 15:35

Bédoulène a écrit:oui pas le temps !

Et c'est beau, non ? Poésie - Page 27 3933839410

par **Bédoulène** Jeu 18 Juin 2020 - 20:23

ouiiiiiiiiii !

par Invité Mar 23 Juin 2020 - 21:21

Pas pu m'empêcher de vous le partager ici. Poésie - Page 27 1390083676

A Janneton

Mon chose veut choser votre chose ; mais chose
Gardez que je ne puis enchoser votre chose ;
Ou, si chose à la fin ne nous laisse enchoser,
Je le choserai tant qu'il en ira choser.

Épigramme, Jean de Boyssières

par **bix_229** Mar 23 Juin 2020 - 21:26

Pauvre Janneton enjargonnée ! Poésie - Page 27 3933839410

par **bix_229** Mer 24 Juin 2020 - 18:24

VALERIO MAGRELLI

Né à Rome en 1957, Valerio Magrelli est professeur de littérature française à l'Université de Cassino, après avoir enseigné à celle de Pise. Il a traduit Valéry, Debussy et Verlaine, publiant plusieurs volumes consacrés à la littérature française, en particulier la monographie Demeure de la pensée. Introduction à l'œuvre de Joseph Joubert (1995). Il dirige, aux éditions Einaudi, une série trilingue au sein de la collection " Scrittori tradotti da scrittori " - Écrivains traduits par des écrivains. Il a publié quatre recueils poétiques : Ora serrata retinæ (1980), Natures et signatures - titre original Nature e venature (1987), Exercices de typtologie (1992) et Notes pour la lecture d'un journal (1999)

[NON AVERE DA SCRIVERE NULLA]

Non avere da scrivere nulla
dà quella pena infantile, infinita,
di chi non trova alloggio
in un paese straniero.
Si cerca ovunque,
ogni posto è già occupato,
provate altrove e intanto
si fa tardi e non c’è verso.
Dove andremo a dormire?

[NE RIEN AVOIR À ÉCRIRE]

Ne rien avoir à écrire
procure cette peine enfantine, infinie,
de qui ne trouve pas à se loger
en terre étrangère.
On cherche partout,
tout est déjà occupé,
essayez ailleurs, cependant
il se fait tard, rien à vers.
Où irons-nous dormir ?

In

Terre des femmes

par **Tristram** Mer 24 Juin 2020 - 18:31

Il y avait matière à un fil d'auteur !?

par **bix_229** Mer 24 Juin 2020 - 18:42

Je ne sais pas. C'est difficile à juger. Ici, c'est plutot une anthologie spontanée.

par **Plume** Jeu 25 Juin 2020 - 19:52

Bonjour ! Vous connaissez certainement ce petit poème?

Philis, plus avare que tendre,
Ne gagnant rien à refuser,
Un jour réclama de Lysandre
Trente moutons pour un baiser.

Le lendemain, nouvelle affaire.
Pour le berger, le troc fut bon ;
Car il obtint de la bergère
Trente baisers pour un mouton.

Le lendemain, Philis, plus tendre,
Ne voulant déplaire au berger,
Fut trop heureuse de lui rendre
Trente moutons pour un baiser.

Le lendemain, Philis, peu sage,
Aurait donné moutons et chien
Pour un baiser que le volage
À Lisette donnait pour rien.

Anonyme
d'après Friedrich von Hagedorn
(Cité dans Et toi mon coeur pourquoi bas-tu de Jean d'Ormesson)

par Invité Ven 26 Juin 2020 - 21:07

N’étant que des hommes
.
N’étant que des hommes, nous marchions dans les arbres
Effrayés, abandonnant nos syllabes à leur douceur
De peur d’éveiller les freux,
De peur d’arriver
sans bruit dans un monde d’ailes et de cris.

Enfants nous nous serions penchés
Pour attraper les freux endormis, sans briser de brindilles,
Et après une douce ascension,
Élevant nos têtes au-dessus des branches
Nous nous serions émerveillés des étoiles inaltérables.

Loin de la confusion, telle est la voie
Tel est le prodige que l’homme sait
Loin du chaos parviendrait la joie.

Cela est la beauté, disions-nous,
Enfants émerveillés par les étoiles,
Cela est le but, cela est le terme.

N’étant que des hommes, nous marchions dans les arbres.

Dylan Thomas.

par **bix_229** Ven 26 Juin 2020 - 21:15

Merci !

par **bix_229** Dim 28 Juin 2020 - 19:13

TARD DANS LA VIE, PAR PIERRE REVERDY.

Je suis dur

Je suis tendre

Et j’ai perdu mon temps

À rêver sans dormir

Partout où j’ai passé

J’ai trouvé mon absence

Je ne suis nulle part

Excepté le néant

Mais je porte accroché au plus haut des entrailles

À la place où la foudre a frappé trop souvent

Un cœur où chaque mot a laissé son entaille

Et d’où ma vie s’égoutte au moindre mouvement

par **Bédoulène** Dim 28 Juin 2020 - 22:45

(j'apprécie Reverdy)

par **bix_229** Mer 1 Juil 2020 - 17:37

« La vieille »

Sandrine Davin

Elle est ici « La vieille »

Assise sur ce banc

Là, au fond du parc

Comme hier, comme toujours

Comme demain.

Des pigeons pour seuls amis

Lui font la conversation

Comme hier, comme toujours

Comme demain.

Elle est bien seule

« La vieille »,

Personne ne pense à elle

« La vieille ».

Elle pourrait bien

Mourir demain

Qui sera là pour lui tenir

La main ?

Elle est si seule

« La vieille ».

…

Elle pense et repense

Au bon vieux temps

A l’insouciance, aux fleurs des champs

A son enfance,

Comme hier, comme toujours

Comme demain.

Le soleil s’est éteint

Les pigeons se sont fait la malle

Elle n’est plus là

« La vieille »

Elle n’a plus mal…

Sandrine Davin

Trop de "bons sentiments" ? B

par **bix_229** Ven 3 Juil 2020 - 16:01

Miguel Torga est un des grands écrivains portugais du 20e siècle.
Courageux, lucide.
A lire son Journal En franchise intérieure. Une grande oeuvre.

Miguel Torga - Bucolique

La vie est faite de riens;

De grandes forêts immobiles

En attente de mouvement;

De plaines ondulantes

Sous le vent;

De maisons d'habitation

En ruine, avec des restes

De nids qui étaient autrefois

Sous les génoises;

De poussière;

De l'ombre d'un figuier;

Du spectacle de cette merveille :

Mon père entrelaçant une treille

Comme une mère fait une tresse

A sa fille.

C'est un rêve que j'ai fait :

C'était une grande étoile de papier,

Une ficelle

Et un enfant en tablier

L'enfant avait lancé l'étoile

Comme s'il semait une illusion

Et l'étoile montait, bleue et jaune,

Attachée par la ficelle à sa main.

Mais elle est montée si haut

Qu'elle a cessé d'être étoile en papier.

Et l'enfant, en la voyant, a souri

Et coupé la ficelle .

par **Bédoulène** Ven 3 Juil 2020 - 17:41

merci Bix, je vois bien l'étoile dans le ciel !

par Invité Dim 5 Juil 2020 - 8:42

LA BELLE MORT

Les mains pourries les mains perdues
qui n'ont plus rien à donner à personne
les yeux sans jour les voix sans mots
les bouches qu'un baiser jamais plus ne couronne

Honneur moisi feuilles qui rouillent
Rires éparpillés Tendresse en proie aux vers
Pitié très corrompue Linceul puant que souille
la fatigue d'avoir autrefois existé

Nous finirons bien par nous endormir
Nous finirons bien par tout oublier

Nous serons aveugles et sourds
Nous aurons cannes à la main
pour bâtonner sur le chemin
loin très loin du très joli jour

Nous serons tout entrechoqués
n'ayant plus les idées en place
dans une nuit d'un noir de glace
tâtonnants vides disloqués

Nous traînerons clopin-clopant
dans un pays brumeux de larmes
où le vent gèle les paroles
avant qu'on ne les ait prononcées

Personne ne nous entendra
puisqu'il n'y aura plus personne
Rien que le gel et que l'écho
qui n'aura rien à réfléchir
que le souvenir de l'écho

Nous serons ceux qui ne sont plus
les trébuchants les trépassés
les effacés les confondus
les morts dont on ne parle plus

les morts qui auraient tant à dire.

Claude Roy, Poésies

par **bix_229** Mer 8 Juil 2020 - 19:14

J'ai découvert Valérie Rouzeau il y a peu et j'aime !

Des pages pour ne pas vivre idiote pour m'entraîner

au testament et en même temps purger ma peine

Pour aimer frères et soeurs humains réparer toute ma

méchanceté

Trouver si le silence est d'or avant qu'il devienne de

la boue

La mort ne fait pas mal qu'à l'âme si vous restez assis

longtemps sur le marbre d'un disparu cher

Autant de pensées de jetées dans le vague d'un rêve

éveillé

Un songe à répéter encore ni folle ni sage et ni françoise

Voilà pour m'apprendre à la fin pour m'exercer au jour

le jour au soleil et au jour sans jour

Je songe à Guillaume à Robert à leurs rimes réelles

autant que d'avoir vécu d'avoir en dix-huit en

quarante-cinq

Leurs rimes qui consolent un peu d'amour de pas

toujours

Leurs rimes leurs mots qui se croisent et s'embrassent et

se font du plat

C'est plus vrai à ma bouche que le rouge des baisers à

mes yeux que bleu ciel à mon oreille qu'une boucle

Je ne peux pas me perdre puisque graine leurs paroles

tout du long et l'air du temps les renouvelle tout le

temps et me pousse et me met au parfum

Je sens leur solitude parmi les pigeons qui ne volent plus

jamais et mes coups de pied

Je sens ma solitude jusqu'aux ailes de mon nez (p. 18)

Va où. - Le temps qu'il fait

par **bix_229** Lun 13 Juil 2020 - 21:30

A A

Caminante, no hay camino (Cantares)

Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre el mar.

Nunca persequí la gloria,
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles,
como pompas de jabón.

Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse…

Nunca perseguí la gloria.

Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.

Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.

Caminante no hay camino
sino estelas en la mar…

Hace algún tiempo en ese lugar
donde hoy los bosques se visten de espinos
se oyó la voz de un poeta gritar
“Caminante no hay camino,
se hace camino al andar…”

Golpe a golpe, verso a verso…

Murió el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un país vecino.
Al alejarse le vieron llorar.
“Caminante no hay camino,
se hace camino al andar…”

Golpe a golpe, verso a verso…

Cuando el jilguero no puede cantar.
Cuando el poeta es un peregrino,
cuando de nada nos sirve rezar.
“Caminante no hay camino,
se hace camino al andar…”

Golpe a golpe, verso a verso.

Publié par

tsitpirc le Dim, 23/11/2014 - 06:04

traduction en français
Poésie - Page 27 Settextheighticon

Marcheur, il n'y a pas de chemin

Tout passe et tout reste
Mais notre truc c'est de passer
Passer en créant des chemins
Chemins sur la mer

Je n'ai jamais poursuivi la gloire
Ni laissé dans la mémoire
Des hommes ma chanson ;
Moi j'aime les mondes subtils,
Légers et gentils,
Comme des bulles de savon

J'aime les voir se peindre
De soleil et graine, voler
Sous le ciel bleu, vibrer
Subitement et se briser

Je n'ai jamais poursuivi la gloire

Marcheur, ce sont tes traces
Le chemin et rien de plus ;
Marcheur, il n'y a pas de chemin
Le chemin se crée en marchant

En marchant se crée le chemin
Et en tournant les yeux derrière
On voit le sentier qui jamais
Ne doit de nouveau être foulé

Marcheur, il n'y a pas de chemin
Sinon celui des étoiles dans la mer...

Ça fait un temps que dans ce lieu
Où aujourd'hui les forêts se vêtissent d'aubépines
On a entendu la voix d'un poète crier :
"Marcheur, il n'y a pas de chemin,
Le chemin se crée en marchant..."

Coup par coup, vers par vers...

Le poète est mort loin du foyer.
Le couvre la poussière d'un pays voisin.
En s'éloignant ils l'ont vu pleurer.
"Marcheur, il n'y a pas de chemin,
Le chemin se crée en marchant..."

Coup par coup, vers par vers

Quand le chardonneret ne peut chanter.
Quand le poète est un pèlerin,
Quand il ne sert à rien de prier.
"Marcheur il n'y a pas de chemin
Le chemin se crée en marchant..."

Coup par coup, vers par vers

Antonio Machado

par Contenu sponsorisé