Re: Poésie

par Invité Lun 13 Juil - 22:17

Merci Bix, j'ai bien envie de le lire, Antonio Machado ! Tiens, un autre poète qui t'est cher, mais un poème qui ne devrait pas plaire à @Aventin Razz

LE FER

Rimbaud a chanté le fer
et le charbon, les noires collines
près des premiers fours sidérurgiques.
Il est passé par les champs
et les cités ardentes. Là,
dans les vastes chantiers
ouverts au soleil des Hespérides,
déjà en manches de chemise
s'agitent les charpentiers.
Il a donné un sifflet aux gamins accroupis
devant les lucarnes
d'une boulangerie souterraine,
écrit un hymne aux mains ouvrières
de Jeanne-Marie,
il a chanté les doigts électriques et doux
des vieilles qui écrasent les poux.
Rimbaud a compris que les machines
apporteraient or et fièvre
aventures et mirages à la vie des hommes.
Travail nouveau, sagesse nouvelle,
Les machines et les métaux
sauveraient le monde
de l'effort infâme.
Et le jeune homme illuminé
se transforma en marchand matois.
Il a apporté des fusils à ceux qui n'en avaient pas,
il s'est rempli les poches des thalers.
Je ferai de l'or : Or
et lèpre, et une béquille
trop petite pour sa stature.

Leonardo Sinisgalli, L'âge de la lune, traduction Thierry Gillyboeuf, éditions de la Nerthe.

par **bix_229** Lun 13 Juil - 22:38

J'aime bien, Arturo et il me semble l'avoir croisé Sinisgalli. Où, quand, comment ? bounce

par **Bédoulène** Mar 14 Juil - 10:38

"Et le jeune homme illuminé
se transforma en marchand matois.
Il a apporté des fusils à ceux qui n'en avaient pas,
il s'est rempli les poches des thalers."

ce serait Rimbaud le poète illuminé là ?

par Invité Mar 14 Juil - 14:21

Oui le poème parle de Rimbaud. Là il évoque Rimbaud marchand d'armes.

par **Bédoulène** Mar 14 Juil - 23:26

ah! alors je comprends, merci Arturo

par **Jack-Hubert Bukowski** Mer 15 Juil - 10:40

Par rapport à la dernière page,belle trouvaille sur Reverdy... Smile

Je vais citer à nouveau François Guerrette :

certains jours l'avenir paraît scellé
surveillé comme le coffre-fort
d'une chambre à gaz où l'horreur
et l'espoir se conjuguent
à tous les temps

ma tête est le métronome
d'une disparition une musique
plus rapide que la peur

Pleurer ne sauvera pas les étoiles, p. 76.

par **bix_229** Jeu 16 Juil - 19:35

« Nous sommes assis ici, toi et moi,

à un endroit sur une carte.

Nous le savons.

Cependant nous ne sommes pas sur la carte.

Nous nous cherchons.

C’est le bruissement des feuilles

que tu entends,

le craquement du papier plié,

le bruit des vieilles cartes. »

Poème d’Howard McCord

Traduit de l’américain par Thierry Gillybœuf

"Ce qui reste", Revuue de poésie contemporaine

par **bix_229** Ven 24 Juil - 16:33

Aveugle et sourde…

Aveugle et sourde,
la nature ne voit pas les châteaux
que nous bâtissons en paroles,
ni la bête à l’écart du troupeau
qui broute la fleur empoisonnée.

Elle n’entend pas les têtes chantantes
qui flottent au-dessus de nos rivières,
ni les tambours en peau de chagrin
qui nous servent à compter les jours.

Gérard Mace : Filles de la mémoire. - Gallimard

par Invité Sam 25 Juil - 15:53

De cet amour ardent je reste émerveillée

Je reste émerveillée
Du clapotis de l’eau
Des oiseaux gazouilleurs
Ces bonheurs de la terre
Je reste émerveillée
D’un amour
Invincible
Toujours présent

Je reste émerveillée
De cet amour
Ardent
Qui ne craint
Ni le torrent du temps
Ni l’hécatombe
Des jours accumulés

Dans mon miroir
Défraîchi
Je me souris encore
Je reste émerveillée
Rien n’y fait
L’amour s’est implanté
Une fois
Pour toutes.
De cet amour ardent je reste émerveillée.

Andrée Chedid

par **bix_229** Jeu 30 Juil - 21:10

Pas de fil pour Sylvia Plath ? Shocked

TRAVERSEE

Lac noir, barque noire, deux silhouettes de papier découpé, noires.

Jusqu'où s'étendent les arbres noirs qui s'abreuvent ici ?

Leurs ombres doivent couvrir le Canada.

Une petite lumière filtre des fleurs aquatiques.

Leurs feuilles ne souhaitent pas que nous nous dépêchions :

Elles sont rondes et plates et pleines d'obscurs conseils.

Des mondes glacés tremblent sous la rame.

L'esprit de noirceur est en nous, il est dans les poissons.

Une souche lève en signe d'adieu une main blême;

Des étoiles s'ouvrent parmi les lys.

N'es-tu pas aveuglé par de telles sirènes sans regard ?

C'est le silence des âmes interdites.

par **bix_229** Sam 1 Aoû - 18:08

Rosa Auslander vivait dans un pays maudit des hommes, la Bukovine où elle naquit au début du 20e sièècle
Elle en reflète les malédictions.

Czernowitz avant la Seconde Guerre mondiale

Paisible cité de collines

cernée de forêts de hêtres

Des saules le long du Pruth

des radeaux et des nageurs

Lilas de mai à profusion

Autour des réverbères

des hannetons

et leur danse de mort

Quatre langues

se comprennent

parfument l’air

Jusqu’aux bombes

elle respirait heureuse

ma ville.

par **bix_229** Ven 7 Aoû - 22:12

Préface en prose(1942)

C’est à vous que je parle, hommes des antipodes,

je parle d’homme à homme,

avec le peu en moi qui demeure de l’homme,

avec le peu de voix qui me reste au gosier,

mon sang est sur les routes, puisse-t-il, puisse-t-il

ne pas crier vengeance !

L’hallali est donné, les bêtes sont traquées,

laissez-moi vous parler avec ces mêmes mots

que nous eûmes en partage –

il reste peu d’intelligibles !

Un jour viendra, c’est sûr, de la soif apaisée,

nous serons au-delà du souvenir, la mort

aura parachevé les travaux de la haine,

je serai un bouquet d’orties sous vos pieds,

- alors, eh bien, sachez que j’avais un visage

comme vous. Une bouche qui priait, comme vous.

Quand une poussière entrait, ou bien un songe,

dans l’œil, cet œil pleurait un peu de sel.

Et quand une épine mauvaise égratignait ma peau,

il y coulait un sang aussi rouge que le vôtre !

Certes, tout comme vous j’étais cruel, j’avais

soif de tendresse, de puissance,

d’or, de plaisir et de douleur.

Tout comme vous j’étais méchant et angoissé

solide dans la paix, ivre dans la victoire,

et titubant, hagard, à l’heure de l’échec !

Oui, j’ai été un homme comme les autres hommes,

nourri de pain, de rêve, de désespoir. Eh oui,

j’ai aimé, j’ai pleuré, j’ai haï, j’ai souffert,

j’ai acheté des fleurs et je n’ai pas toujours

payé mon terme. Le dimanche j’allais à la campagne

pêcher, sous l’œil de Dieu, des poissons irréels,

je me baignais dans la rivière

qui chantait dans les joncs et je mangeais des frites

le soir. Après, après, je rentrais me coucher

fatigué, le cœur las et plein de solitude,

plein de pitié pour moi, plein de pitié pour l’homme,

cherchant, cherchant en vain sur un ventre de femme

cette paix impossible que nous avions perdue

naguère, dans un grand verger où fleurissait

au centre, l’arbre de la vie...

J’ai lu comme vous tous les journaux tous les bouquins,

et je n’ai rien compris au monde

et je n’ai rien compris à l’homme,

bien qu’il me soit souvent arrivé d’affirmer

le contraire. Et quand la mort, la mort est venue, peut-être

ai-je prétendu savoir ce qu’elle était mais vrai,

je puis vous le dire à cette heure, elle est entrée toute en mes yeux étonnés,

étonnés de si peu comprendre

- avez-vous mieux compris que moi ?

Et pourtant, non !

je n’étais pas un homme comme vous.

Vous n’êtes pas nés sur les routes,

personne n’a jeté à l’égout vos petits

comme des chats encore sans yeux,

vous n’avez pas erré de cité en cité

traqués par les polices,

vous n’avez pas connu les désastres à l’aube,

les wagons de bestiaux

et le sanglot amer de l’humiliation,

accusés d’un délit que vous n’avez pas fait,

d’un meurtre dont il manque encore le cadavre,

changeant de nom et de visage,

pour ne pas emporter un nom qu’on a hué

un visage qui avait servi à tout le monde

de crachoir !

Un jour viendra, sans doute, quand le poème lu

se trouvera devant vos yeux. Il ne demande

rien ! Oubliez-le, oubliez-le ! Ce n’est

qu’un cri, qu’on ne peut pas mettre dans un poème

parfait, avais-je donc le temps de le finir ?

Mais quand vous foulerez ce bouquet d’orties

qui avait été moi, dans un autre siècle,

en une histoire qui vous sera périmée,

souvenez-vous seulement que j’étais innocent

et que, tout comme vous, mortels de ce jour-là,

j’avais eu, moi aussi, un visage marqué

par la colère, par la pitié et la joie,

tous ces cheveux tombés et ces cils

laissés derrière nous, veux-tu qu'on s'en souvienne

la nuit est là, le monde meurt.

Benjamin Fondane, 1898-1944 - 1944

In : Esprits Nomades

Poète d'origine roumaine, exilé en France, mort à Auschwitz en 1944, Fondane vaut infiniment mieux que ces tristes mots en forme d'épitaphe.

par Invité Sam 8 Aoû - 10:04

Pour mettre un visage sur les mots :

Benjamin Fondane.

par Invité Sam 8 Aoû - 17:42

QUI S'EPLOIE, III

pluie
aux épaules de la terre

ah le défleurir soudain criant d'aimer
quand reparlerons-nous

à nos lèvres souriant nue
longue suite de choses

quittées elles existent piétinées
par une pluie de septembre

Votre solitude, Mathieu Bénézet

par Invité Sam 8 Aoû - 17:45

bix_229 a écrit:J'aime bien, Arturo et il me semble l'avoir croisé Sinisgalli. Où, quand, comment ?

Il me semble que tu en avais parlé sur le fil des nouveautés, à propos de la sortie de Au pas inégal des jours.

par **bix_229** Mar 11 Aoû - 15:53

"Devant le jour épais qui s'avance à pas lents

Devant l'horrible face à face

O coeur ouvert à tous les vents

Et jusque dans ces bras qui cherchent le courant

Hier demain et à présent

Il n'y a rien de nouveau

Sous le soleil de ma poitrine

C'est toujours la même tendresse qui chemine

Le même filet bleu qui baigne mes poumons

Toujours ma chair à l'abandon

Plus haut la tête claire

O mon front riverain du ciel et de la terre

Prunelles éclatées dans un printemps trop doux

Je cours

Et je suis fait pour aller à genoux

Ne me demandez plus de partager vos armes

Je dispose mes mains autour de ma maison

Et ceci est mon sang et le froment des larmes."

René Guy Cadou, "La vie rêvée" in Poésie la vie entière ;

A Anagramme qui l'apprécie.

par **bix_229** Jeu 13 Aoû - 18:21

Thomas King, grand écrivain amérindien vivant au Canada

3 romans traduits en français.

Des poèmes traduits et édités par Unes

Silly Little Moon

Poem by Thomas King

You envy me so
With all of your might
You want to steal all my warmth
And extinguish my light

You covet my power

And my celestial role

You want to replace me

With all your heart and soul

You yearn for the control

Over the mornings and day

Your greed for more time

Has lead you astray

You try to block me out

Every couple of years

Unable to completely do so

It brings you to tears

You obsess over my fame

You detest all my praise

You despise my allure

And my warm loving rays

Void of any beauty

You feel dead and cold

Stories of your greatness

Will never be told

Forever chasing the day

You're bound to the night

You will never be happy

Till you're the only one on sight

Your quest to seize the day

Is useless and in vain

You're stuck in your own orbit

That feeds your jealousy and pain

Your chance of replacing me as a star

Won't be coming soon

For I'm the life giving sun

Silly little moon....

Thomas King

par **bix_229** Dim 16 Aoû - 16:13

Gabriela Mistral, 1889-1957, était une poète chilienne, Nobel 1942
L'Etrangère, poème et deux traducteurs.
Réf. Terre des femmes

L’ÉTRANGÈRE

À Francis de Miomandre.

« Elle parle avec un arrière-goût de ses mers sauvages
avec on ne sait quelles algues, avec on ne sait quels sables ;
Elle prie un Dieu sans forme ni poids,
Elle est vieille comme si elle allait mourir.
Dans notre jardin, qu’elle nous rendit étranger,
elle a planté des cactus et des herbes dentelées.
Elle exhale le souffle du désert,
ses cheveux sont blanchis par des passions
qu’elle ne raconte jamais et, si elle nous les contait,
ce serait comme la carte d’une autre étoile.
Elle vivra parmi nous quatre-vingts ans
et elle sera toujours comme l’heure de sa venue,
parlant une langue qui halète et gémit
et que seules comprennent les bestioles.
Elle va mourir au milieu de nous
une nuit qu’elle souffrira davantage,
avec son destin pour unique oreiller,
d’une mort muette, étrangère. »

Gabriela Mistral, Saudade, in Tala [1938], Poèmes, édition bilingue, Éditions Gallimard, Collection blanche, 1946, pp. 24-25. Traduction et postface par Roger Caillois.

L’ÉTRANGÈRE

À Francis de Miomandre.

« Elle parle avec son accent de ses mers barbares,
avec je ne sais quelles algues et je ne sais quels sables ;
elle fait sa prière à un dieu sans corps et sans poids,
vieillie comme si elle allait mourir.
Dans notre jardin, qu’elle nous a rendu étranger,
elle a mis des cactus et des herbes griffues.
Elle nous souffle l’haleine du désert ;
elle a aimé d’une passion qui l’a blanchie,
qu’elle ne nous raconte jamais et si elle nous la racontait,
ce serait comme la carte d’une autre planète.
Elle pourra vivre parmi nous cent ans,
ce sera toujours comme si elle venait d’arriver,
parlant une langue essoufflée et gémissante,
comprise seulement des bestioles.
Et elle va mourir au milieu de nous,
une nuit où elle souffrira trop
avec son seul destin pour oreiller,
d’une mort sans bruit et étrangère. »

Gabriela Mistral, Tala, in Poèmes choisis, Éditions Stock, 1946, page 121. Poésie traduite par Mathilde Pomès. Préface de Paul Valéry.

par **bix_229** Ven 21 Aoû - 16:03

GUERRE UN PEU PARTOUT

PAR WERNER LAMBERSY

Famines tortures

Fanatismes

Haines

Par amour d’une cause

Et la vengeance borgne

L’aveugle épidémie

Des droits

Du sol

Du sang ou du plus fort

Et l’argent qui tue sans

Regarder

Malheur

Aux gens trop heureux !

Mais

Nos corps ne voulaient

Rien savoir

Ils parlaient de soleils

Très anciens

Et de mondes tellement

Habitables

Que la moindre caresse

Soulevait

Des océans de plumes

Sur la peau douce

De l’âme

Où la paix

Peut se poser comme

Se repose

Sur la houle

Le vol têtu des oiseaux

Migrateurs

Werner Lambersy est un poète suisse de langue française.

par Invité Dim 30 Aoû - 12:00

IL FAIT SI BON

Il fait si bon
je peux ceuillir
des fraises au bois
moi qui croyais qu'il n'y a plus
de bois ni de fraises

Il fait si bon
je peux m'étendre
à l'ombre d'un arbre
moi qui croyais que les arbres
ne donnent plus d'ombre

Il fait si bon
contre le tien
comme il bat fort mon coeur
moi qui croyais que l'homme
n'a pas de coeur

Tadeusz Rozewicz, in Anthologie personnelle (Actes Sud)

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