Poésie

La ruelle d'après

Après le tournant
Il y a la ruelle d'après
Il y a un vent nouveau
C'est là
Les gens qui s'aiment depuis longtemps
Vivent tout juste avec quelques mots
La lessive blanche est en train de sécher
Comme des cocons

En formant de légères fossettes à la fumée du repas des voisins
Un petit bébé grandit
L'odeur du bébé

À une journée de marche de là
Les feuilles des arbres chuchotent entre elles
L'odeur des feuilles

Dans le ciel du jour passent les dernières oies sauvages

Prémisse

dans le soir pèlerin
qui destine à une table ou à une prière
ou à une parole défilante
c'est moi qui crie, peut-être,

dans le néon oscillant, dans le pouls
de la vie manifestante
qui ne sait pas se dénuder
par-dessus la peine de l'état présent

dans ma réserve ferme
s'enfonce le cri que j'élève,
le cri qui, peut-être, est aussi le mien
et, en offrande, je gargouille avant la détonation

Symphonie en blanc majeur

De leur col blanc courbant les lignes,
On voit dans les contes du Nord,
Sur le vieux Rhin, des femmes-cygnes
Nager en chantant près du bord,

Ou, suspendant à quelque branche
Le plumage qui les revêt,
Faire luire leur peau plus blanche
Que la neige de leur duvet.

De ces femmes il en est une,
Qui chez nous descend quelquefois,
Blanche comme le clair de lune
Sur les glaciers dans les cieux froids ;

Conviant la vue enivrée
De sa boréale fraîcheur
A des régals de chair nacrée,
A des débauches de blancheur !

Son sein, neige moulée en globe,
Contre les camélias blancs
Et le blanc satin de sa robe
Soutient des combats insolents.

Dans ces grandes batailles blanches,
Satins et fleurs ont le dessous,
Et, sans demander leurs revanches,
Jaunissent comme des jaloux.

Sur les blancheurs de son épaule,
Paros au grain éblouissant,
Comme dans une nuit du pôle,
Un givre invisible descend.

De quel mica de neige vierge,
De quelle moelle de roseau,
De quelle hostie et de quel cierge
A-t-on fait le blanc de sa peau ?

A-t-on pris la goutte lactée
Tachant l'azur du ciel d'hiver,
Le lis à la pulpe argentée,
La blanche écume de la mer ;

Le marbre blanc, chair froide et pâle,
Où vivent les divinités ;
L'argent mat, la laiteuse opale
Qu'irisent de vagues clartés ;

L'ivoire, où ses mains ont des ailes,
Et, comme des papillons blancs,
Sur la pointe des notes frêles
Suspendent leurs baisers tremblants ;

L'hermine vierge de souillure,
Qui pour abriter leurs frissons,
Ouate de sa blanche fourrure
Les épaules et les blasons ;

Le vif-argent aux fleurs fantasques
Dont les vitraux sont ramagés ;
Les blanches dentelles des vasques,
Pleurs de l'ondine en l'air figés ;

L'aubépine de mai qui plie
Sous les blancs frimas de ses fleurs ;
L'albâtre où la mélancolie
Aime à retrouver ses pâleurs ;

Le duvet blanc de la colombe,
Neigeant sur les toits du manoir,
Et la stalactite qui tombe,
Larme blanche de l'antre noir ?

Des Groenlands et des Norvèges
Vient-elle avec Séraphita ?
Est-ce la Madone des neiges,
Un sphinx blanc que l'hiver sculpta,

Sphinx enterré par l'avalanche,
Gardien des glaciers étoilés,
Et qui, sous sa poitrine blanche,
Cache de blancs secrets gelés ?

Sous la glace où calme il repose,
Oh ! qui pourra fondre ce coeur !
Oh ! qui pourra mettre un ton rose
Dans cette implacable blancheur !

Tristram a écrit:"L'hermine vierge de souillure" renvoie à Anne et sa Bretagne, "Melius mori quam poedari", "Kentoc'h mervel eget bezan saotret" pour les intimes.
Version léonardienne ?

Les épaules et les blasons

On voit dans les contes du Nord,
Sur le vieux Rhin, des femmes-cygnes

Tristram a écrit:De Théophile Gautier, j'ai aussi apprécié Caprices et zigzags, et La Morte amoureuse.

Terre de dénuement

pars

fais-toi ombre et silence

dans l'envahissement de la nuit

comme un orage à bout de souffle l'angoisse s'apaise au crépuscule l'animal traqué trouve enfin le repos dans les méandres de l'obscurité



n'a pas pu choisir

fut rejeté un jour

dans le sablier de l'angoisse

ne demandait que la paix et l'oubli

demain la bouche pleine de terre

ne pourra même plus crier



ensevelis hors du préau

où s'enflamment les lambeaux

de l'été nous n'aurons plus qu'un

ciel de boue pour imprégner

nos visages captifs de la

lourde étreinte des profondeurs



faites que mon corps

ne s'affole pas

à l'instant précis

où s'abattra

le couperet de l'ombre