Poésie

La Verdure dorée de Tristan Derème
CIII





T'en souviens-tu (comme on écrit dans les romances)

T'en souviens-tu de ce dimanche des dimanches

Où nous avons erré sous les mornes platanes

Après l'azur et la poussière et la chaleur?



Souvenirs, souvenirs, venez qu'on vous rétame,

C'est moi qui suis le rétameur!



Ah! malgré qu'on veuille sourire,

Moi, j'ai des larmes plein le cœur

Et je m'en vais à la dérive.



Cette musique au loin et ces bouffées de cuivre,

Polka pour deux pistons et grands airs d'opéra

La Favorite, l'Africaine, etc....



La même lune va reluire

Et refléter son cristal nacarat

Dans l'eau chaude du fleuve.



Un vent tiède se prit à remuer les feuilles.

Tes mains étaient pleines de larmes.

Les tramways en passant t'éclairaient le visage.



Près d'un café pleurait une aigre clarinette.

Un grand magnolia balançait ses fleurs blanches,

Et la lune pendait aux branches,

Douce lanterne japonaise.

On a écrit d’André Laude qu’il était un « soleil noir de la poésie ». Noir d’une existence. Noir du refus anarchiste de se soumettre. Wikipédia

D’après un film retrouvé de Luis Buñuel

À André Biely

Je courais et trébuchais,
Tout en sang, me fracassais
Aux rochers, me relevais,
Priais encore, encor courais.
Et soudain un vent froid s'est levé.
Les lueurs au loin rougissaient.
Armé d'une masse d'airain,
Quelqu'un édifiait un autel.
À la ligne d'horizon menaçante
Où la terre se rompt brusquement,
Il m'a semblé te voir - agonisant,
Et perdant ton sang, comme moi.
Se peut-il que toi, tu recules?
Que je reste seul, désormais?
Ou bien tu clignes, m'éprouvant,
Étoffe rouge sang dans les champs?
Oh! je l'ai vue, je l'ai vue, malheureux,
Je l'ai vue, l'étoffe rouge des champs...
Est-ce la rouge clameur du couchant
Ou l'idée d'Elle qui retentit en moi?
C'est la lueur du froid sans limite
Qui m'envoie ce signe doux...
Qui a répandu cet or rouge
Et tendu l'étoffe rouge sang.
De feu ton âme est forgée,
Vouée au rêve universel.
Un rêve infini l'anime -
D'Elle déchiffrer les Noms.

18 octobre 1903

Alexandre Blok, Le Monde terrible, p. 82-83.

«Chanson pour une amoureuse secrète»

Il y avait dans les feuilles
une femme qui riait
si petite qu'on pouvait en faire
une ardoise pour les toits.
Une femme pour chaque rire
si rose
pour couvrir tous les toits.
Je pouvais dans la douleur
la clouer comme un ciel
au sang, au vent
ou à l'ombre de l'arbre
ou encore à ses ailes.
Mais l'amour me surpris
dans ma haute nuit de haine
avec un oiseau mort dans les bras.
Jusqu'où chercherais-je à m'oublier ?
Il y avait une femme
au milieu de la terre,
si rongée de mystère
qu'on la prenait pour un fruit pourri.
Et les hommes la piétinaient
pour lui arracher ses rêves ;
tiède jus échappé des lèvres
que le sol à pleine bouche buvait.
Laisserai-je voguer un fruit pourri
dans sa saison de grande peine
avec ses cris de mort-né?
Il y avait une femme
aux contours de musique,
marguerite au halo d'or
confondue avec la lune.
Au réveil -- en aurai-je le cœur net ? --
effeuillée pour se distraire
au contact de mille doigts.
Et j'attendais son message
comme aux plus beaux jours de la vie.
Rien ne vint. Nul ne sut que j'étais ivre
de me mirer dans le lac
où l'oiseau abattu reposait.
Comment la nuit fait-elle à suivre
le mal que je nourris au secret ?
Elle me livre comme un prisonnier
poings liés au désespoir.
Tant de larmes ont coulé depuis.
La nuit dévore ceux-là seuls qui tombent.
Il y avait une femme
sur le chemin pierreux du soir
qui ne voulut jamais dire son nom
mais qui s'appuyait à mon épaule
et parlait d'avenir.
J'ignorais son visage.
Je ne me souviens que de ses lèvres
tant il y avait dans l'air
d'étranges insectes lents
qui ressemblaient à des grains légers de riz.
Il y avait une femme
qui riait sur mon épaule
et j'étais comme un arbre
emporté par l'oiseau.
Je ne sais plus où je vais
Le temps des fleurs est consommé.

Edmond Jabès, Le Seuil

Seigneur Dieu, j'ai aimé la confiture de fraise
Et la sombre douceur du corps féminin.
Comme aussi la vodka glacée, les harengs à l'huile,
Les parfums : la cannelle et les clous de girofle.
Quel prophète puis-je donc faire ? Pourquoi l'esprit
Aurait à visiter quelqu'un de pareil ? Tant d'autres
A bon droit furent élus dignes de confiance.
Mais moi qui me croirait ? Car ils ont vu
Comme je me jette sur la nourriture, vide les verres,
Et regarde avidement le cou de la serveuse.
En défaut et conscient de l'être. Désireux de grandeur,
Sachant la reconnaître où qu'elle soit,
Et pourtant d'une vue pas tout à fait claire.
Je savais ce qui reste pour les moindres comme moi :
Le festin des brefs espoirs, l'assemblée des fiers,
Le tournoi des bossus, la littérature.
Czeslaw Milosz, "Confession" in "Chroniques"

Trouvé sur France Culture, où des lectures sont proposées.

«Porte dérobée»

Les dates ni même les années
n’avaient plus d’importance
la page était tournée
la porte fermée à clef
la maison abandonnée
la lampe brisée dans la cendre

je cherchais un frère de par les rues
comme d’autres me chercheront un jour

je marchais dans la nuit
fuyard de l’amour
par la porte dérobée
seul et humilié
comme un prisonnier

on m’avait retourné à l’envers
comme une chemise qui sèche au vent
et la mer me battait
sur ma corde à linge

sur le seuil d’une autre maison
j’avais beau frapper sans cesse à la porte
on refusa de m’ouvrir
et je dormis comme un chien
dans l’escalier

« Thalassa, Thalassa, Thalassa »
dirent-ils tous au petit matin
mais moi la mer
je me la mets quelque part

je m’étais cassé le nez
sur la réalité
j’avais le froid frisson des nuits
dans le dos
le frisson des arrestations
le frisson des traqués

Gérald Godin, Libertés surveillées

Excellent Milosz.

Merci Bix; si l'on regarde trop en arrière, on est foutus. Même si devant y a un mur, faut essayer de faire un trou.

BUVANT AVEC UN ERMITE EN MONTAGNE

Deux hommes trinquent face à face et les fleurs de montagne éclosent
Une coupe, une autre, une autre encore !
Je suis ivre, envie de dormir, au moment de nous séparer
Demain matin, si tu veux, reviens avec ton luth

Li Po, L'exilé du ciel

On ne connaît pas bien l'oeuvre de Raymond Lévesque, et pourtant on devrait...

«La mémoire»

La mémoire... la mémoire...
C'est une vieille armoire
Qui déborde d'hiers,
Souvenirs et regrets
Où ce n'est pas tout clair,
Et pas tout joliet,
Parfois ça nous revient
Quand on ne se sent pas bien,
Que nous serions tentés,

À ne plus jamais penser,
Tout à coup une image
Nous trotte dans la tête
Et cause des ravages,
Soulève une tempête.
Le coer est en bouillie
On n'est pas en humeur,
S'il y avait un fusil

Pour tuer la rancoeur,
Y aurait pas trop de coups,
Pour nous guérir de tout,
Car si dans la mémoire
Y a de bons souvenirs
Ce sont les choses noires
Qui tendent à revenir,
Des affaires d'argent,
Des affaires de coeur
Où les beaux sentiments
Ont perdu leur fraîcheur,
Des maudites histoires.

Où on n'a pas été
Toujours tout en beauté,
Toujours en pleine gloire,
Alors quand ça revient,
On a la tête basse,
On se passerait bien
De la honte qui passe.
La mémoire... La mémoire...

C'est une vieille armoire,
Il ne vaut mieux pas l'ouvrir
Et puis perdre la clef,
Car si vous commencez
À tout vouloir sortir,
Assez de vin pour tout,
Pour tout oublier,
Et vous deviendrez fou...
Fou fou fou fou fou fou fou fou,
Assez de vin pour tout tout tout...
Et vous deviendrez fou.

Tiré de Quand les hommes vivront d'amour...

Je ne suis pas fumeur et pourtant...

la mélancolie est une cigarette
les écureuils sont des nuages
la parole est un cendrier
je suis ce poème
passe-moi du feu

José Acquelin, Le piéton immobile

C'est bien de trouver sur cette page des Edmond Jabès, des André Laude...

Ce dernier a à peu près disparu des radars littéraires en un rien de temps, sans que ce soit tout à fait compréhensible, exactement comme il l'avait fait de son vivant, et cette coïncidence est vraiment étonnante.

Voilà un oiseau non migrateur du Marais (le quartier parisien, hein...) qui fut longtemps critique littéraire au Monde (avec la poésie pour spécialité), membre du comité de rédaction des Nouvelles littéraires, chroniqueur photo au Point, animateur de débats et de tables rondes en vue...
Bref quelqu'un qui pèse son poids, avec qui il fallait compter dans les maisons d'éditions.

Sa marque de fabrique est une espèce d'éveil littéraire permanent, comme au premier jour, jubilatoire, allié au difficile exercice de la proximité amicale sans copinage avec les auteurs.

Et puis, années 1980, double effet d'une santé chancelante et de l'arrivée d'une meute de jeunes loups dans les rédactions, son rayonnement faiblit si doucement qu'on s'en aperçoit peu. Il disparaît du premier plan (d'où la petite image en bas de ce message), sans qu'il y ait volonté de sa part, les amis qui font un détour ou bien ne répondent plus, l'attente fébrile du petit mandat avec lequel il va falloir tenir le mois...

Il tente de lancer, sans aucun succès, des revues littéraires, aguichant les auteurs qu'il connaît tous personnellement, en précisant qu'il ne sera pas possible de les rémunérer, du moins au début, mais que, s'il y avait quelque inédit qu'il puisse publier...

Il laisse des matériaux très variés, odes emportées, comptines de type pour enfants (attention, ça peut s'avérer être en trompe-l'œil parfois), chroniques désemparées ou désenchantées, petits poèmes plus équivoques que la première lecture n'y paraît, tels celui-ci...    

André Laude a écrit:Je ne bâtis pas Je creuse
des tunnels de frayeur
Je ne nomme pas J'appartiens
à des peuples d'ombres

Je dure Je suis fragile
J'ouvre la bouche et je rêve
Je me tais et me confonds
au silence des pierres levées

 

triste fin !

J'ai noté ce poème d'André Laude qui fait référence au Refus global...

Nous n’habitons nulle part nous ne brisons de nos mains

rouges de ressentiment que des squelettes de vent

nous tournoyons dans un désert d’images diffusées par les

invisibles ingénieurs du monde de la séparation permanente

retranchés dans les organismes planétaires planificateurs

infatigables du spectacle

nous ne sommes rien nous ne sommes qu’absence

une brûlure qui ne cesse pas nous n’embrassons nulle bouche

vraie nous parlons une langue de cendres nous touchons

une réalité d’opérette

nous n’avons jamais rendez-vous avec nous-mêmes

nous nous tâtons encore et toujours

nous errons dans un magma de signes froids nous traversons

notre propre peau de fantôme

le soleil du mensonge ne se couche jamais sur l’empire de

notre néant vécu atrocement au carrefour des nerfs

nous n’avons ni visage ni nom nous n’avons ni le temps

ni l’espace des yeux pour pleurer trente-deux dents

totalement neuves pour mordre

mais mordre où mais mordre quoi

de fond en comble toutes les chaînes

autour desquelles s’articulent nos chairs nos pensées

d’aujourd’hui

jusqu’à ce qu’elles cassent dans un hourrah de lumières de

naissances multiples

décrétons le refus global

les jardins des délices tremblent et éclairent au-delà

la révolte met le feu aux poudres

taillez enfants aux yeux d’air et d’eau les belles allumettes

dans la forêt des légitimes soifs

taillez les belles allumettes pour que flambe le théâtre d’ombres universel.

Testament de Ravachol, éd. Plasma 1974

SUR LE COTEAU
DES "TERRES BLANCHES"

Sorti vivant du jour
je m'humilie avec les arbres.

Très aride chose ;
amie d'une infirme verdure,
du nuages glacials
rendus en pluies.

La mer comble la nuit :
le hurlement insiste malin
enfoncé dans une maigre chair.

Qu'un écho nous console de la terre
en cette gêne tardive, aimée ;

ou le calme géométrique de l'Ourse.

Salvatore Quasimodo, Poésies, Erato et Apollion (1932 - 1936)

Chemins et rencontres de Hugo Von Hofmannsthal

Il y a , dans notre marche en avant, quelque chose du désir amoureux, de la curiosité de l’amour,

même quand nous recherchons la solitude de la forêt ou le calme des sommets ou une plage vide

sur laquelle vient s’échouer la frange argentée d’une mer bruissante.

Il y a quelque chose de très doux dans toute rencontre solitaire, même s'il ne s'agit que de

la rencontre avec un grand arbre isolé ou un animal de la forêt, qui sans bruit s'arrête et nous

fixe dans l'obscurité.

Je crois que la vraie pantomime érotique,dans ce qu'elle a de décisif, ce n'est pas l'étreinte

mais la rencontre.

Babelio

Les marins - Xavier Grall


Les vieux de chez moi ont des îles dans les yeux
Leurs mains crevassées par les chasses marines
Et les veines éclatées de leurs pupilles bleues
Portent les songes des frêles brigantines

Les vieux de chez moi ont vaincu les récifs d'Irlande
Retraités, usant les bancs au levant des chaumières
Leurs dents mâchonnant des refrains de
Marie-Galante
Ils lorgnent l'horizon blanc des provendes hauturières

Les vieux de chez moi sont fils de naufrageurs
Leurs crânes pensifs roulent les trésors inouïs
Des voiliers brisés dans les goémons rageurs
Et luisent leurs regards comme des louis

Les vieux de chez moi n'attendent rien de la vie
Ils ont jeté les ans, le harpon et la nasse
Mangé la cotriade et siroté l'eau-de-vie
La mort peut les prendre, noire comme la pinasse

Les vieux ne bougeront pas sur le banc fatigué
Observant le port, le jardin, l'hortensia
Ils diront simplement aux
Jeannie, aux
Maria «
Adieu les belles, c'est le branle-bas »

Et les femmes des marins fermeront leurs volets.



La Sône des pluies et des tombes.