Parfois, comme les feuilles d'un même arbre, les livres....

A une époque, cela remonte à plusieurs années, j'ai été hospitalisée pendant quelques semaines. Ca se passait à New York et, la nuit, de mon lit, j'avais une vue imprenable sur le Chrysler Building, les scintillements géométriques de ses lumières.

(...)De son vrai nom Winfried Georg Maximilian Sebald, Max, comme il préfère se faire appeler, W. G. Sebald est un écrivain et essayiste allemand (...).

Je me trouvais à une table ronde organisée en février 2000 au Literarisches Colloquium Berlin ,où mon frère et moi avions été invités pour parler de notre expérience vécue d'écrivains en exil. Le modérateur cherchait à ajouter un autre écrivain ou journaliste pour compléter « thématiquement » notre panel. je lui ai alors suggéré de proposer l'affaire à W. G ( Max) Sebald,dans l'itinéraire d'écrivain pouvait apporter un contrepoint intéressant à celui de mon frère et au mien. Pour notre plus grand plaisir, il a accepté. Je garde précieusement l'enregistrement de cette conversation en allemand, qui révèle un Sebald à son meilleur - sage, modeste, plein d'esprit, réfléchi et sans la moindre prétention. je me souviens qu'il était étonnamment joyeux ce soir-là, il avait reçu de très bonnes nouvelles de son agent au sujet d'un contrat passé pour ses livres, et il éprouvait une forme de soulagement pécuniaire pour la première fois de sa vie d'écrivain. il était très détendu, sa légère mélancolie habituelle avait disparu, il semblait trouver la conversation agréable en ceci qu'elle n'était pas trop intellectuelle (contrairement aux souhaits de nos hôtes qui tentaient de donner à la discussion un tour plus cérébral). Il semblait diverti par les provocations agressives de mon frère à l'encontre de l'establishment littéraire et médiatique du pays, ainsi que par mes réponses lapidaires à des questions "profondes" (« à quels moments pensez-vous en allemand ? » « Jamais »). Sebald dénigrait son allemand, affirmant qu'il n'avait « jamais perdu son dialecte local ». S'il s'était installé dans un endroit sérieux comme Hanovre ou Hambourg, son allemand aurait évolué disait-il. Mais comme il était parti vivre en Angleterre, son allemand est resté en l'état - insinuant que sa langue maternelle avait quelque chose d'archaïque. À sa façon, il considérait qu'elle s'était ossifiée, figée.

(...)Parmi les nouvelles d'Eudora Welty, ma préférée s'intitule "Pourquoi j'habite à la poste" C'est une satyre absolument hilarante d'un certain style de vie familiale qui nourrit mon propre désir fantomatique d'emménager moi aussi un jour à la poste.(...)