Re: Poésie

par **bix_229** Jeu 8 Aoû - 21:52

J'aime beaucoup Darwich, sa simplicité modeste, son optimisme malgré...

Un autre jour viendra, féminin,
à la métaphore transparente, accompli,
adamantin, nuptial, ensoleillé,
fluide, sympathique. Personne n’aura
une envie de suicide ou de migration,
et tout, hors du passé, sera naturel, vrai,
conforme à ses attributs premiers.
Comme si le temps
dormait en vacances…
« Prolonge le beau temps de ta parure.
Ensoleille-toi à l’astre de tes seins de soie
et attends la bonne nouvelle. Ensuite,
nous grandirons. Nous avons du temps
pour grandir après ce jour… »
Un autre jour viendra, féminin,
au signe chantant, au salut
et au verbe azuréens.
Tout est féminin hors du passé.
L’eau coule des mamelles de la pierre.
Pas de poussière, pas de sécheresse,
pas de perte,
et les colombes font la sieste dans un char
abandonné, quand elles ne trouvent pas
un petit nid
dans le lit des amants…

Source : « Ne t’excuse pas ». Actes Sud, 2006

par **Tristram** Jeu 8 Aoû - 22:10

J'apprécie que ce fil soit bien achalandé, quoi qu'on en dise. Et je regrette de ne pas avoir de bibliothèque (papier) à portée de main : oisivement, saisir un livre en passant, par exemple de Verlaine, et lire un poème, ou deux, et le reposer...

par Invité Ven 9 Aoû - 21:45

j'ai besoin d'une barque
pour accompagner le fleuve
je ne nage plus parmi les nébuleuses
je reviens au port entre le sang et l'orgue
dans l'unité de ma pesanteur

Roger Van Rogger, dans la passe mortelle du pouvoir.

par **Aventin** Sam 10 Aoû - 16:08

On va continuer un peu avec Snyder (et avec les miteuses traductions-maison !):

Les Endroits Sauvages de la Terre

Tes yeux, ta bouche et mains-
Les autoroutes. Mains,
Tels des relais de routiers.
Semi-remorques au repos dans les angles.
Yeux comme la fenêtre
Du commis agent de change.
J'aime chaque partie de ton corps
Les amis embrassent tes faubourgs
Les champs t'adressent un signe de tête
Mais je sais le sentier menant à
Ta part sauvage.
Ce n'est pas ce que j'aime le mieux
Mais nous sommes presque toujours
Seuls, ainsi.
Et c'est effrayant, mais aussi tranquille.

par **animal** Sam 10 Aoû - 16:19

Pas mal celui là Poésie - Page 17 1252659054

par **bix_229** Sam 10 Aoû - 16:41

par Breyten Breytenbach, 5 novembre 2012

au moment de mourir, Mahmoud

ton aorte se débat
comme éclate un serpent pourpre
car les versets n’arrivent plus
à filer la parfaite métaphore
de ton cœur jaillit tel un poème
le sang ultime
dans cet hôpital étranger
du pays barbare,
ton cœur enfin
devenu oiseau sans ailes

la lune pousse au-dessus de l’île
parmi les nuages ondulants
de cette « petite saison d’hiver »
qui répandra bientôt son encre sombre
en longs vers sur les vagues
les corbeaux les chèvres et les enfants crottés
pourront clapoter en chanson dans la boue
comme s’ils célébraient la libération

trois, quatre, cinq jours et nuits
invisibles de jour, invisibles comme la mort
comme la surface d’une strophe les mots
pourrissent dans la nuit
le temps telle la faucheuse prend son temps
sur les champs du corps

abandonnée la toison sa fane
les ombres sur la terre nue
s’écaillent comme des touffes de chair
la lune se gonfle virginale et pleine

un voilier d’os
ton crâne, Mahmoud

2

Recouvrez-moi, disais-tu
sans lamentation sans ostentation
écrivez tout au plus un aveuglant quatrain
afin que l’objet de votre poème
puisse s’éclipser
sans aucune identité
juste un espace murmurant de frisson
tout est mouvement jusqu’à la mort du mouvement
pour chanter,
le temps est amant éternel
sur les motifs du corps

n’étalez aucun drapeau sur mon cercueil
taillez dans le drapeau une chemise
pour sans-abri
drapeau : loque du clown
enseignant à l’enfant dans le cirque la couleur
et la trahison
notre drapeau flotte libre rappelant la Nakba
du temps des oliviers drapés de feu mort
tandis qu’on nous dédiait des batteries de couplets

ceci, ceci seulement

qu’il y ait de la musique
une fête pleine de rires pour mes amis
un verre de vin haut levé à la santé du jour
rouge comme la pulsation vibrante et le remous d’un cœur

3

Six, sept, huit jours et nuits
glisser dans le monde intermédiaire
la voix de la béatification

dans l’avion, retour vers cette Catalogne
où la terre profonde douce et sombre
se met déjà à fumer
grâce à l’étalage fertile de l’automne
accompagné d’un carillon
de rainettes dans un marigot

(...)

   je crois que je suis mort un samedi
as-tu dit.
et moi : tu as dû laisser un testament
mais je n’ai rien reçu,
   et tu as dit je dois appeler un ami
pour l’avertir de ma mort
mais personne n’a décroché,
   et moi : je dois aller sur ma tombe
pour te la décorer
de laurier de miel et de jasmin
mais je me suis perdu en chemin,
   et tu as dit : il me faut rédiger un ultime verset
sur les va-et-vient des ombres
sur le visage aveugle de la lune
glisser à travers un paysage
avec les ailes claquantes des oiseaux
mais les fuites d’eau ont lavé les lettres d’encre,
   et moi : je dois ici même
accomplir un acte
mais ne parviens à rien d’assez digne
pour un homme mort
   tu appelles alors : cette mort n’a aucune signification !
c’est une farce ! non sens un cloaque !
je refuse de croire que j’ai été berné
peut-être suis-je dans l’encre-deux
un dormeur à la retraite
en vacances dans la vie

Hommage à Mahmoud Darwich

par **bix_229** Dim 11 Aoû - 15:44

Il faut écrire les vers de telle manière que, si l'on jette la poésie contre une fenêtre, la vitre se brise.

Daniil Harms

par **bix_229** Dim 11 Aoû - 16:38

.

IL Y A UN ROSSIGNOL…

Il y a un rossignol bleu dans mon cœur
qui veut sortir
mais je suis trop fort pour lui
je lui dis
reste là
je ne laisserai personne
te voir

Il y a un rossignol bleu dans mon cœur
qui veut sortir
mais je l’arrose de whisky
et de fumée de cigarettes
et les putes, les patrons de bar
et les épiciers
ne sauront jamais qu’il
est là

Il y a un rossignol bleu dans mon cœur
qui veut sortir
mais je suis trop fort pour lui
je lui dis reste tranquille, qu’est-ce que tu veux, foutre le bordel
en moi
tu veux foutre en l’air mon travail ?
tu veux bousiller mes ventes de livres en Europe ?

Il y a un rossignol bleu dans mon cœur
qui veut sortir
mais je suis trop intelligent, je ne le laisse dehors
que certaines nuits
à l’heure où tout le monde dort
je lui dis, je sais que tu es là,
alors ne sois pas si
triste

et puis je le fais rentrer
mais il chante encore un peu
à l’intérieur ; je ne laisse presque pas
mourir
et on dort ensemble comme
ça
avec notre
pacte secret
et c’est assez agréable de
faire pleurer un homme, mais moi
je ne pleure pas
et toi ?

.
.

Traduction S. Druet

Linda Bukowski
Black Sparrow Press

.

par Invité Dim 11 Aoû - 19:16

T'as trouvé ça où Bix ? C'est un recueil de Linda, ou dans une anthologie ?

par **bix_229** Dim 11 Aoû - 20:36

Sur ce site :

https://poesiemuziketc.wordpress.com/2012/05/18/bukowski-poemes-2/

par **Tristram** Dim 11 Aoû - 20:42

Ah ! c'est Charles alors !

par **Jack-Hubert Bukowski** Lun 12 Aoû - 10:40

Beau poème de Bukowski ça, bix, j'aime bien...

Je vous propose à mon tour quelque chose de Ghérasim Luca. J'ai parcouru ce poème dans la suite poétique du «Dé-monologue» qu'on peut retrouver dans Paralipomènes.

«Qui voyez-vous?»

Nous ne voyons personne
Nous voyons parfois quelqu'un

sinon comme quelqu'un qu'on voit

du moins comme quelqu'un

qu'on voit parfois

Parfois nous voyons quelqu'un

mais en général

nous ne voyons personne

Quand nous voyons quelqu'un

nous ne voyons personne

mais personne ne voit

qu'en ne voyant personne

on voit toujours quelqu'un

On voit bien que nous nous voyons

puisque nous nous voyons parfois

quoique pas toujours pour se voir

et encore moins pour voir

que l'on ne se voit pas

Comme si personne ne voyait

Quelqu'un voit pourtant

que nous ne nous voyons pas

et que nous voyons pourtant quelqu'un

Parfois

Comme si nous ne voyons personne

et comme si nous voyons pourtant

quelqu'un

Mais en général

nous ne voyons personne

même quand nous voyons quelqu'un

et quand quelqu'un voit

que nous ne voyons personne

par **bix_229** Lun 12 Aoû - 16:08

On dirait du Devos !

par **bix_229** Jeu 15 Aoû - 15:34

Marguerite de NAVARRE
1492 - 1549

Un ami vif vint à la dame morte

Un ami vif vint à la dame morte,
Et par prière il la cuida tenter
De le vouloir aimer de même sorte,
Puis la pressa juqu'à la tourmenter ;
Mais mot ne dit, donc, pour se contenter,
Il essaya de l'embrasser au corps.
Contrainte fut la Dame dire alors :
" Je vous requiers, ô Ami importun,
Laissez les morts ensevelir les morts,
Car morte suis pour tous, sinon pour un. "

Le livre d'Or de la Poésie française

par **Jack-Hubert Bukowski** Ven 16 Aoû - 10:07

Puisque la poésie s'énonce aussi au féminin...

«Pâle fruit...»

Pâle fruit d'un verger qu'épuise l'abondance,

tu m'offris ? Amitié, ta pulpe douce et fade

mais sur le grenadier, j'ai cueilli la grenade,

toute sang, chair et miel, et l'ai bue en silence.

Amour, robuste Amour, grappe de violence,

source qui jaillissez d'un jet pur, vos saccades

de cristal étouffant la plaintive roulade

d'une qui, frêlement, s'égoutte et ne s'élance,

vin ruisselant du roc et des pressoirs sauvages

et qui nous versez l'aube ou troublez la raison,

divin Amour, bouquet de sucs et de breuvages,

ne verrai-je jamais vos coupes sur ma table

et votre eau vive, au coeur secret de ma maison,

m'encenser en secret de perles délectables.

Jeanne Sandelion (Anthologie Marcel Béalu)

par **Jack-Hubert Bukowski** Dim 18 Aoû - 5:04

Ça fait un moment que j'ai fait du repérage dans l'oeuvre de Yannis Ritsos :

«L'inexprimable»

La ville illuminée sous son ciel nocturne;
tout en haut clignotent deux lumières rouge vif, sans
explication;
les fenêtres, le pont, des rues, les taxis, les autobus.
«Moi aussi, j'avais une bicyclette», dit-il; «c'était dans
un rêve», dit-il.
Dans la chambre, la femme regardait ailleurs; elle ne
disait rien;
sa robe était décousue sur le côté droit; si elle s'était levée,
on aurait vu qu'elle avait une épaule plus basse que
l'autre. Quant au reste, -
ce ne sont pas des choses à dire - dit-il; - cela se
cache comme des verres cassés;
quand l'éboueur passe, on les descend tout seul
avec un empressement coupable, très tôt le matin, ces
beaux verres
enveloppés dans de vieux journaux, et avec la peur toujours
de les heurter aux barreaux de l'escalier, - car ils font
encore du bruit,
un bruit profond et pénétrant - un bruit incassable,
comme complice des vitres, de l'air et des murs.
Puis monte, épuisé, le musicien aveugle; il dépose
la boîte de son violon sur la chaise; il l'ouvre, et dedans
il y a deux de ces trois verres, étincelants, intacts.

Athènes, 21. IV. 72.

Poème de la suite «En sourdine» dans Le mur dans le miroir et autres poèmes

par **bix_229** Mer 21 Aoû - 17:52

Merci Jack !

Chanson de la plus haute tour

Arthur Rimbaud

Oisive jeunesse
A tout asservie,
Par délicatesse
J’ai perdu ma vie.
Ah ! Que le temps vienne
Où les coeurs s’éprennent.
Je me suis dit : laisse,
Et qu’on ne te voie :
Et sans la promesse
De plus hautes joies.
Que rien ne t’arrête,
Auguste retraite.
J’ai tant fait patience
Qu’à jamais j’oublie ;
Craintes et souffrances
Aux cieux sont parties.
Et la soif malsaine
Obscurcit mes veines.
Ainsi la prairie
A l’oubli livrée,
Grandie, et fleurie
D’encens et d’ivraies
Au bourdon farouche
De cent sales mouches.
Ah ! Mille veuvages
De la si pauvre âme
Qui n’a que l’image
De la Notre-Dame !
Est-ce que l’on prie
La Vierge Marie ?
Oisive jeunesse
A tout asservie,
Par délicatesse
J’ai perdu ma vie.
Ah ! Que le temps vienne
Où les coeurs s’éprennent !

Arthur Rimbaud, Derniers vers

par **bix_229** Jeu 22 Aoû - 20:51

puisse mon cœur être toujours ouvert aux petits
oiseaux qui sont les secrets du vivant
quoi qu’ils chantent vaut mieux que savoir
et si les hommes ne devaient les entendre les hommes sont vieux

puisse mon esprit flâner affamé
et sans crainte et assoiffé et souple
et même si c’est dimanche puissé-je avoir tort
car lorsqu’ils ont raison les hommes ne sont pas jeunes

et puisse moi-même ne rien faire utilement
et t’aimer toi-même ainsi plus que vraiment
il n’y jamais eu de tout à fait tel idiot qui puisse faillir
à tirer tout le ciel sur lui d’un unique sourire.

E.E. Cummings, Poèmes choisis, traduction Robert Davreu, José Corti, 2004 , p. 120 et 121

par Invité Jeu 22 Aoû - 21:06

Oh, c'est beau ! drunken

*

par **bix_229** Jeu 22 Aoû - 21:20

kashmir a écrit:Oh, c'est beau !

*

Mais pas dans le texte, comme William Carlos Williams... Poésie - Page 17 2441072346

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au moment de mourir, Mahmoud

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Marguerite de NAVARRE1492 - 1549

Un ami vif vint à la dame morte

Marguerite de NAVARRE
1492 - 1549