Georges Bataille

Georges Bataille
(1897 - 1962)

Shanidar recommandait de lire la biographie de Bataille écrite par Michel Surya, je pense suivre ses conseils.  
«On le sait aujourd'hui : Bataille est l'un des écrivains les plus importants de ce siècle». Ainsi parlait Michel Foucault.
Pourtant, plus souvent cité que réellement lu, cet auteur exigeant, peut-être même intimidant, semble de nos jours encore confiné dans une marge dont certains craignent de ne pas avoir la clé, quand d’autres pensent lui être fidèles en le réduisant à des provocations puériles.
Il est vrai que Bataille est l’auteur d’ouvrages aussi différents que Histoire de l'œil et La Part maudite, Madame Edwarda et L'Expérience intérieure, L'Impossible et La Souveraineté – une œuvre véritablement philosophique et littéraire, indissociablement, car si elle appartient à des genres très divers, elle relève pour finir du genre unique que Bataille lui a donné.
L’ouvrage de Michel Surya permet de lire Bataille dans sa totalité. Biographie (la place faite à la vie de cet auteur y est en effet considérable), Georges Bataille, la mort à l'œuvre est également un essai de référence pour qui veut comprendre Bataille.

La bio wikipédiesque de Georges Bataille version "courte" :

Spoiler:

quatrième de couverture a écrit:"J'ai voulu m'exprimer lourdement.
Mais je n'insinue pas qu'un sursaut de rage ou que l'épreuve de la souffrance assurent seuls aux récits leur pouvoir de révélation. J'en ai parlé ici pour arriver à dire qu'un tourment qui me ravageait est seul à l'origine des monstrueuses anomalies du Bleu du Ciel.
Mais je suis si éloigné de penser que ce fondement suffit à la valeur que j'avais renoncé à publier ce livre, écrit en 1935. Aujourd'hui, en 1957, des amis qu'avait émus la lecture du manuscrit m'ont incité à sa publication.
Je m'en suis à la fin remis à leur jugement."

Georges Bataille

« Comment nous attarder à des livres auxquels, sensiblement, l’auteur n’a pas été contraint ? »
Georges Bataille, « Le Bleu du Ciel », Avant-propos

Les hommes agissent pour être. Ce qui ne doit pas être compris dans le sens négatif de la conservation (afin de ne pas être rejeté hors de l'existence par la mort) mais de le sens positif d'un combat tragique et incessant pour une satisfaction presque hors d'atteinte.

A la base de la vie humaine il existe un principe d'insuffisance. Isolément, chaque homme se représente la plupart des autres incapables ou indignes d'« être ». Dans toute conversation libre, médisante, se retrouve, comme un thème d'animation de la conscience de la vanité ou du vide de nos semblables : une conversation apparemment stagnante trahit la fuite aveugle et impuissante de toute vie vers un sommet indéfinissable.
 La suffisance de chaque être est contestée sans relâche par chaque autre. Même le regard qui exprime l'amour et l'admiration s'attache à moi comme un doute touchant ma réalité. Un éclat de rire ou l'expression de la répugnance accueillent chaque geste, chaque phrase ou chaque manquement où se trahit ma profonde insuffisance, — aussi bien que des sanglots répondraient à ma mort subite, à un manquement total et irrémédiable.
 Cette inquiétude des uns et des autres s'accroît et se répercute du fait qu'à chaque détour, avec une sorte de nausée, les hommes découvrent leur solitude dans une nuit vide. La nuit universelle où tout se trouve — et aussitôt se perd — paraîtrait existence pour rien, sans portée, équivalente à l'absence d'être, si la nature humaine n'y surgissait pas pour donner sa conséquence dramatique à l'être et à la vie. Mais cette absurde nuit s'achève de se vider d'« être » et de sens chaque fois qu'un homme y découvre la destinée humaine elle-même à son tour enfermée dans une impasse comique, semblable à un coup de clairon hideux et discordant. Ce qui exige en moi qu'il y ait de l'« être » dans le monde, de l'« être » et pas seulement l'insuffisance manifeste de la nature non-humaine ou humaine, projette, une fois ou l'autre, nécessairement, en réponse au bavardage humain, la suffisance divine à travers l'espace, comme le reflet d'une impuissance, d'une maladie de l'être servilement acceptée.

animal a écrit:Une récup pour l'occasion ? et merci encore bix  




Le Bleu du ciel

quatrième de couverture a écrit:"J'ai voulu m'exprimer lourdement.
Mais je n'insinue pas qu'un sursaut de rage ou que l'épreuve de la souffrance assurent seuls aux récits leur pouvoir de révélation. J'en ai parlé ici pour arriver à dire qu'un tourment qui me ravageait est seul à l'origine des monstrueuses anomalies du Bleu du Ciel.
Mais je suis si éloigné de penser que ce fondement suffit à la valeur que j'avais renoncé à publier ce livre, écrit en 1935. Aujourd'hui, en 1957, des amis qu'avait émus la lecture du manuscrit m'ont incité à sa publication.
Je m'en suis à la fin remis à leur jugement."

Georges Bataille

La maladive descente alcoolisée et débauchée du regard d'un homme sur lui-même et ses relations avec ses femmes et ses ami(e)s. Avec une bonne dose de vomi et de pleurs. Aussi la descente de Londres à Barcelone, en passant par Paris, avant de finir en Allemagne, de cet homme au milieu des années 30. Il est riche mais ses amitiés sont socialistes, son cœur aussi... ceci doit vous donner une idée de l'étendue du constat.

Un constat qui se tient pourtant dans un petit livre (180 pages environ en poche 10/18) qui s'entoure du mystère de l'usure du caractère d'un narrateur probablement proche de l'auteur. Les femmes qu'il fréquente, maltraite (moralement surtout) sont teintées d'un symbolisme pas dénué de religion (je n'ai pas été surpris de lire que l'auteur maitrisait le sujet en parcourant les biographies). C'est un peu crade cette fuite excessive de soi et des autres, rongeant de l'intérieur comme de très mauvais jours qui se succèdent seulement mal coupés par un sommeil traversé de mauvais rêves...

Mais l'attrait pour le morbide, légèrement nécrophile dans son questionnement ne masque pas dans une lecture qui se révèle facile et étonnamment agréable une vraie belle écriture absolument pas gratuite et qui recherche quelque chose de plus complexe et transformant qu'une simple provocation morale ou un parallèle trop rapide entre déchéance morale et grave dégradation politique. C'est la totalité personnelle d'un esprit profondément marqué par la chair et la souillure mais sans leur rejet, à la recherche d'une issue qui est l'enjeu transformateur ou l'objet de la transformation... difficile à décortiquer après cette unique lecture. Et il y a des morceaux sublimes, celui qui se rapproche ou amène le titre du livre, fantastiquement simple et précis. Les descriptions des gamins nazis qui chantent est non moins remuante dans un autre registre pas tout à fait déconnecté.

Ce n'est pas un apitoiement romantique et décadent, ce n'est pas non plus la froideur du constat lucide d'une humanité pourrie jusqu'à l'os... c'est un geste, un mouvement littéraire qui avance masqué, dans ces pages, un mouvement de l'esprit et de la bête observés avec attention, une recherche de justesse et de sens.

je suis très curieux d'y revenir et je remercie le bix pour cette lecture qui ne se livre pas si spontanément.

[...] L'obsession de l'obscène est ainsi le leitmotiv des récits batailliens. Elle se traduit, certes, par une exhibition de la chair et une exaltation du pouvoir de l'oeil ; mais l'obscène est surtout une quête, dont l'objet se trouve travesti. En effet, les récits présentent de nombreuses visions de l'obscène comme autant d'obsessions de l'oeil. Mais ces obsessions sont des réactions face à l'angoisse : l'imminence perpétuelle de l'orgasme et celle de la mort, acquièrent de la sorte une dimension tragique. Par cette angoisse, l'obscène paraît en derniers recours, comme l'envers d'une absence, et ne laisse qu'entrapercevoir la figure d'un intouchable et obsédant idéal. Des « chiottes puantes » d'Histoire de l'oeil à la scène du bouge, qui ouvre Le Bleu du ciel, l'obscène exhibe l'intrication du désir et de la souillure. Le sale, l'abject, la déchéance, tel est l'obscène bataillien. Le narrateur d'Histoire de l'oeil, l'exprime en ces termes : la « débauche que je connais souille non seulement mon corps et mes pensées, mais aussi tout ce que je peux concevoir devant elle, c'est-à-dire le grand univers étoilé qui ne joue qu'un rôle de décor ».

j'ajoute que Lazare (la femme décrite dans le Bleu du ciel) est à rapprocher de Simone Weil (la philosophe), dont les interrogations politiques (sur l'engagement pendant la guerre d'Espagne, le pacifisme au moment de la montée des fascismes) et les interrogations religieuses sont proches de celles de Bataille.

Dans l'immense salle à manger où, d'autres jours, j'aimais à manger seul, parce que le charme d'une maison est la plus douce des compagnies, j'eus le loisir de mesurer ma solitude au désordre de mes pensées. J'avais mis des livres à côté de moi. Je les avais choisis dans la pensée qu'ils me rapprocheraient de mon frère, mais mon frère ne voulait, ne pouvait rien dire, en dehors d'un parfait silence qu'il m'avait opposé. Sainte Thérèse ? J'aimais mieux le sourire du boucher, qui avait le goût de la mort sous la forme la plus sale ; ce sourire avait si bien le sens de mon étouffement que le cours de mes pensées précipité donnait sur le pire : je pouvais être un jour torturé par un homme qui ressemblerait à ce géant. Encore était-ce peu, la suffocation de l'enterré vif était seule la mesure de ma cruauté. Cette cruauté, toutefois, était moins rigoureuse qu'ironique. Elle voulait surtout que j'eusse la nausée de moi-même ; mais cette irrémédiable nausée avait pour limite et pour fin quelque objet dont, jamais, je n'aurais la nausée ! A ce point ma pensée se dérobait.

Le plaisir de vivre, en effet, renvoyait au monde qui m'avait rejeté : c'était le monde de ceux qu'un changement incessant unit et désunit, sépare et rassemble, dans le jeu que le désespoir lui-même aussitôt ramène à l'espoir. Mon coeur se serra et je me sentis froidement étranger dans ce paysage sans bornes, qui ne proposait rien qu'à la naïveté de ceux devant lesquels il s'étendait.

[...] La conscience de la mort est elle-même opposée au retour de l'érotisme, susceptible de réintroduire l'avidité, la fièvre et la violence refusant l'attente. Mais l'angoisse, qui nous ouvre à l'anéantissement et à la mort, se lie toujours à l'érotisme ; notre activité sexuelle achève de nous river à l'image angoissante de la mort, et la connaissance de la mort approfondit l'abîme de l'érotisme. La malédiction de la pourriture rejaillit constamment sur la sexualité qu'elle tend à rendre érotique : il y a dans l'angoisse sexuelle une tristesse de mort, une appréhension de la mort assez vague mais dont jamais nous ne parvenons à nous libérer.
A la rigueur, il est possible de ramener la complexité des réactions à une constante recherche de l'autonomie (ou de la souveraineté). Mais de cette manière de voir découle une vue abstraite, où l'horreur immédiate et la nausée à demi physique de la nature ­— c'est de la nature résumée par la corruption qu'il s'agit ­— sont données arbitrairement comme la conséquence d'un calcul — d'une prétendue politique d'autonomie. Rien ne prouve en effet que la lutte pour l'autonomie ne soit pas, plus matériellement, la conséquence de la nausée.

Le véritable luxe et le profond potlatch de notre temps revient au misérable, s'entend à celui qui s'étend sur la terre et méprise. Un luxe authentique exige le mépris achevé des richesses, la sombre indifférence de qui refuse le travail et fait de sa vie, d'une part une splendeur infiniment ruinée, d'autre part une insulte silencieuse au mensonge laborieux des riches. Au-delà d'une exploitation militaire, d'une mystification religieuse et d'un détournement capitaliste, nul ne saurait retrouver désormais le sens de la richesse, ce qu'elle annonce d'explosif, de prodigue et débordant, s'il n'était la splendeur des haillons et le sombre défi de l'indifférence. Si l'on veut, finalement, le mensonge voue l'exubérance de la vie à la révolte.