Citation du jour

Le soin extrême qu’il faut mettre à découdre les infâmes crocodiles Lacoste sans faire de trous. Le fil, extrêmement mince, est de la même couleur que le tissu sous le crocodile dégueulasse, et il est souvent doublé d’un autre fil de nylon transparent, plus mince encore. Pourtant, on y arrive. [...]
Plus généralement, la difficulté à trouver certains objets, comme un portefeuille, une sacoche, une valise, dépourvus de marque apparente, plus ou moins énorme.
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(Suite)
Les machines réglées pour fabriquer de faux crocodiles Lacoste, brodés dans la masse même du tissu. Exploitation élémentaire et logique de la bêtise.
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La « majorité sexuelle » (ou assimilée), qui ne cesse de monter ; la majorité pénale, qui ne cesse de baisser.
(Au même âge, une personne est incapable de donner son « consentement » à un acte sexuel, parce qu’elle est trop jeune, mais peut être reconnue responsable pénalement parce qu’elle est « capable de discernement ». Un mineur de 13 ans peut être mis en garde à vue.)

« ‒ La fugacité de la vie est éternelle. »
César Aira, Ema, la captive

Nous ne vivons plus sous la crainte d’un Dieu, d’une Justice immanente, d’un Fatum, comme dans la Cinquième Symphonie ; non ! plus rien de tout cela ne nous menace. Pour nous, ce sont les accidents de circulation, les barrages rompus par suite d’une imperfection technique, l’explosion d’une usine atomique où tel garçon de laboratoire peut avoir eu un instant de distraction ; voire le fonctionnement défectueux du rhéostat des couveuses artificielles. C’est dans ce monde hanté seulement par la panne, dans un monde où il ne peut plus rien arriver sinon des pannes, que nous nous avançons désormais, avec des panneaux-réclame tout au long de ses routes : “Chaussures Bally” – “Studebaker” – “Ice-cream”, et les petits monuments de pierre dressés, ici ou là, à la mémoire des accidentés. Et dans ce monde, il ne reste plus guère que quelques rares histoires encore possibles, où perce encore timidement un semblant de réalité humaine à travers l’anonyme visage de quelqu’un, parce que parfois encore la malchance, sans le vouloir, va déboucher dans l’universel, une justice et sa sanction se manifestent, et peut-être la grâce aussi, qui sait ?

Flâner est un grand art.

« Le palais, avec ses appartements, ses geôles, sa chambre de torture et ses bureaux, est une création vraiment magnifique. »
Sándor Márai, La Nuit du bûcher

« Il [le théologien-consulteur du Saint-Office] avait quelque chose de fixe, de rigide comme celui des êtres en proie à la folie de la persécution qui croient être suivis. Ou celui des gens qui, en temps d’épidémie, ont une peur maniaque d’être contaminés, même le médecin qui se plaint de porter en vain des gants et un mouchoir blanc sur la bouche à l’hôpital parmi les malades et qui se sent menacé, lui aussi, par l’infection. »
Sándor Márai, La Nuit du bûcher

Ce n’est pas assez que l’écriture soit un chant, encore faut-il qu’elle nous intoxique, qu’elle nous drogue, qu’elle provoque chez le lecteur ces somptueuses titubations sans lesquelles il n’est point d’extrême découverte. Mon but est d’inonder de vin le langage de France, d’écrire un livre qui se boive, qui se danse plus qu’il ne se lise »

L'espoir et l'avenir pour moi ne résident pas dans les pelouses et les champs cultivés, ni non plus dans les villes et les cités, mais dans les marécages impénétrables et mouvants.

Le flâneur est subversif. Il subvertit la foule, la marchandise et la ville, ainsi que leurs valeurs. Le marcheur des grands espaces, le randonneur avec son sac sur le dos oppose à la civilisation l'éclat d'une rupture, le tranchant d'une négation (Jack Kerouac, Gary Snyder...). L'acte de marcher du flâneur est plus ambigu, sa résistance à la modernité ambivalente. La subversion, ce n'est pas de s'opposer, mais de contourner, détourner, exagérer jusqu'à altérer, accepter jusqu'à dépasser.

Le flâneur subvertit la solitude, la vitesse, l'affairisme et la consommation.

nous voudrions être ce vieil imperméable jaune
qui laisse couler sur nos peaux tous les bleus de
l'enfance tous les gris de l'automne

malheureusement nous ressemblons à de vieilles
bottes pleines de trous qui nous mouillent les
pieds et nous font virer rouge comme un coq

alors nous finissons par dire des vertes et des
pas mûres

nous nous fâchons noir nous qui sommes souvent
blancs comme neige