Jacques Réda

Jacques Réda est né à Lunéville le 24 janvier 1929.

Après des études inachevées de droit, il s'installe à Paris en 1953.
Il a fait paraître des poèmes dans des revues de référence, bien oubliées aujourd'hui, comme Les Lettres, La pipe en écume, Quo Vadis...

Puis il fut lié aux notoires Cahiers du Sud, Cahiers du chemin, Jazz Magazine.  

Il fut membre du comité de lecture des éditions Gallimard, avant de devenir rédacteur en chef de la Nouvelle Revue Française de 1987 à 1995, succédant à Georges Lambrichs.
Grand Prix de poésie de l'Académie française en 1997, il sera également distingué par la remise de la bourse Goncourt de la poésie en 1999.

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Le pied furtif de l'hérétique a écrit:
Et c'est sans doute l'indécision du soir qui m'ouvre cette étendue, toujours pourtant mêlée aux pierres et au fracas de Paris. Car en plein jour, surtout dans les mois mal apprivoisés (février, mars, novembre), quand l'air pâlit comme aux lisières des Landes et des marais, les rues creusent dans une lueur d'estuaire de sable: à chaque pas va surgir ce miroitement de perle entre des dunes, et le cœur bat, et d'entières forêts qui transhument stationnent aux carrefours, puis s'éclipsent d'un bond comme la licorne. Sur tous les monuments une sauvagerie élémentaire mais tende a subsisté. Réfugiée au ciel qui reste le plus sensible de cette terre, elle émeut jusqu'au marbre ignorant des heures et des saisons.  

Une noirceur de plus en plus dense a écrit:
Une noirceur de plus en plus dense annonce que la nuit va finir. Elle revient par détonations sur les gares de banlieue en pleine effervescence somnambulique. Les gens qui stationnent sous les lampes toujours insuffisantes existent peu. On ne sait pas ce qui tourne dans leurs cerveaux encore lourds de chaleur, d'espoir et de rêves prémonitoires qu'ils n'avaient pas voulus. Mais pour certains une sorte d'extase se prolonge: ils penchent, ne cherchent pas à bouger du tout. D'un quai déconcerté à l'autre qui saute comme une mine, quelque chose qui n'est plus l'espace impose la probabilité d'un monde sans histoire et sans jeu. Rien qu'une substance amorphe mais qui pèse et gonfle par massifs. Puis le roulement d'énormes dés lancés dans l'intervalle redistribue un chaos logique d'habitations. On ne distingue que les fenêtres éclairées qui sans cesse se déplacent par bonds orthogonaux, usant d'une notation aussi juste et indéchiffrable que celle des astres. Dans un entonnoir de mes doigts j'anéantis, au fond de la vitre, tous le reflets du compartiment; je guette un signe avant-coureur du jour par les échappées de campagne.      

"Il m'a semblé en m'éveillant ce matin que je naissais. Ou devrai-je dire que je m'éveillai parce que je venais de naître ?
En tout cas je naissais à un age d'adulte déjà vieux, sans rien des cris de souffrance et des larmes de joie qui, d'habitude, accompagnent un tel évènement.
Durant quelques minutes, je vis penché tout contre le mien un énorme visage obscur, indéchiffrable : c'était ma mère la nuit qui, son affaire faite, se retirait en silence entre deux peupliers plantés là comme deux candélabres encore un peu funèbres, deux gardiens commis à ma surveillance et à ma protection"

"Longtemps, sur le quai de la gare, je vais suivre un trio composé d'un homme, d'une femme et d'une gamine de trois ou quatre ans.
Lui avec de longs cheveux sans doute décolorés qui bouclent et un long blouson de cuir, tel un Buffalo Bill de cirque pauvre ; elle, d'un ton de peau cuivré peut-être malais que rehausse le noir assez gai de sa robe ; la petite très blonde avec une jupe à volants et des chaussures de basket.
Et les trois avancent d'un bon pas sans échanger une parole.
Est-ce le père, est-ce la mère, est-ce leur enfant ? On croirait qu'ils se fichent ingénument de ces catégories ; qu'ils ne viennent
de nulle part et vont avec allégresse n'importe où..."

Tant bien que mal enfin j’atteins la place de la Concorde. L’espace devient tout à coup maritime. Même par vent presque nul, un souffle d’appareillage s’y fait sentir. Et, contre les colonnes, sous les balustrades où veillent des lions, montent en se balançant des vaisseaux à châteaux du Lorrain, dont tout le bois de coque et de mâts, et les cordes, et les toiles sifflent et craquent, déchirant l’étendard fumeux qui sans cesse se redéploie au-dessus de la ville. Je vais donc comme le long d’une plage, par des guérets. Et sans doute c’est l’indécision du soir qui m’ouvre cette étendue, toujours pourtant mêlée aux pierres et au fracas de Paris. Car en plein jour, surtout dans les mois mal apprivoisés (février, mars, novembre), quand l’air pâlit comme aux lisières des landes et des marais, les rues creusent dans une lueur d’estuaire de sable : à chaque pas va surgir ce miroitement de perle entre des dunes, et le cœur bat, et d’entières forêts qui transhument, stationnent aux carrefours, puis s’éclipsent d’un bond comme la licorne. Sur tous les monuments une sauvagerie élémentaire mais tendre a subsisté. Réfugiée au ciel qui reste le plus sensible de cette terre, elle émeut jusqu’au marbre ignorant des heures et des saisons. Un angle ébloui saute alors en étrave au milieu de ce flot de métamorphoses, hissant avec lui des palais dans la splendeur du premier jour. Des attelages de bronze vert s’envolent ; on sent, perdus entre deux houles antédiluviennes de fougères, les siècles en proie à leur fragilité, et l’espérance humaine écarquillée devant sa solitude. À présent c’est vraiment la nuit.

In Les Ruines de Paris (1977), Poésie-Gallimard, 1993, p.10-11

Chemins perdus

Pareils aux inquiets, aux longs velléitaires
Qui n’auront jamais su choisir un seul chemin,
Tous ceux que j’aperçois, lorsque je passe en train,
Filer à travers bois, dans l’épaisseur des terres,
Me paraissent chacun devenir, tour à tour,
Celui que j’aurais dû suivre sans aucun doute.
Je me dis : la voici, c’est elle, c’est la route
Certaine qu’il faudra revenir prendre un jour.
Mais aussitôt après, sous la viorne et la ronce,
Un sentier couleur d’os ou d’orange prononce
Sa courbe séduisante au détour d’un bosquet,
Et c’est encore un des chemins qui me manquaient.
Puis le bord d’un canal donne une autre réponse
À ce perpétuel élan vers le départ.
Mais je vous aime ainsi, chemins, déserts et libres.
Et tandis que les rails me tiennent à l’écart,
Vous venez vous confondre au réseau de mes fibres.

In Retour au calme, poèmes, Gallimard, 1989, p. 5

Une fois de plus, j’ai bien peur de n’avoir rien appris. Mais demain je saurai peut-être. Et ensuite à nouveau l’oubli. Donc plutôt ce vagabondage, plutôt cette maladie. J’aurai tout essayé pourtant : les médecines, les philosophies ; je ne pense pas qu’on en guérisse. Eh bien tant pis. Guérir de quoi, d’ailleurs ? La poésie est-elle autre chose après tout que la vie elle-même ? Ainsi un jour ça va, un autre ça ne va plus. À chacun son petit pas de danse vers sa limite, son dieu, son précipice.

In Celle qui vient à pas légers, Fata Morgana, 1985, p. 21

P.L.M.
Voilà pourquoi j’aime le train. On y est accoudé à une sorte de barrière mobile, scellé dans une torpille d’éternité qui transperce le blindage du temps. On en vient à ne plus même concevoir de départ , d’arrivée : on ne voit qu’une multitude de points qui sont l’une et l’autre à la fois, qui déterminent selon leurs plans une si parfaite polyrythmie de vitesses (des plus lointains, très lents, aux premiers qui se volatilisent), qu’on imagine lire une musique dont mathématiquement, se combinent les mesures et s’enchaînent les accords. Et c’est la musique même de la planète, délivrée par ce plectre énorme contre deux cordes de fer, les harpes sauteuses du télégraphe.

In L’Herbe des talus (1984), dans Poètes d’aujourd’hui, Seghers, 1986, p. 121-122

Les vieux poètes en habits raides,
Ils ont aussi franchi la porte, un soir d’été
Et, le temps d’une abeille,
La petite flamme immortelle
A dansé dans leurs yeux.
Tard dans la nuit, en revenant du bal,
Ils ont pissé dans le canal,
Contre le mur du cimetière,
Et du silence autour fort comme une montagne,
Descendait le torrent de soie des peupliers.
Déjà beaucoup de morts étaient en travail sous la terre,
Mais dimanche et l’oubli même les apaisaient,
Et la herse à l’envers au bout d’un champ luisait,
Tenant entre ses dents du foin mêlé d’étoiles.
A mi-côte ils ont appelé :
Pour rien, pour le plaisir d’entendre
Leurs voix se perdre au fond des granges, des greniers
Remplis d’un blé houleux comme le corps des femmes,
Et puis dans la rumeur toujours en marche sous la nuit.

(Retour au calme/Le retour du Bal)

Les vieux poètes en habits raides,

Ils ont aussi franchi la porte, un soir d’été

Et, le temps d’une abeille,

La petite flamme immortelle

A dansé dans leurs yeux.

Jacques Réda, dans une interview a écrit:J'observe et j'écris en somme comme d'autres pêchent, sans ambition quant à la valeur de mes prises et aux raisons qu'on peut avoir de s'en enorgueillir.

Alouettes a écrit:
Soit un ensemble de gros cubiques immeubles tout blancs séparés par de larges avenues perpendiculaires aux arbres en crayons d'architecte, et comme on en a construit partout.
(...) ces édifices, conçus pour le meilleur rendement immobilier (...) Tout neufs et d'une propreté de laboratoire, ces blocs prennent passivement le pouls de l'espace et rendent presque palpable l'énorme amplitude de sa période qui nous inclut.  

Terminus Gallieni a écrit:Enfin je reviens au lieu où la dévastation scialytique plate s'anime: une dame maigre et blonde ébouriffe sa crinière dans un abribus; dans un autre, deux amoureux donnent consistance à une tératologie contre un plan de réseau; je tourne en boitillant sur place comme un vieux marabout: on croirait le début d'un zoo déjà frappé d'interdiction administrative.

Topocryptographies a écrit:
Sully pose ainsi dans la plaine le petit transformateur architectural d'une énergie obscure d'où provient sa clarté: il fixe la dernière image d'un conte où les forces mauvaises, mais qui attendent que nos frayeurs les appellent pour survenir et se dévouer à leur service,  ont succombé à la puissance bénigne d'un ordre mis en œuvre par une intention toute humaine de faste discret et sans frivolité.

Palmyre a écrit:Tous refusent de m'accompagner entre ces fantômes de colonnes.
Leur ombre tourne pour le soleil qui n'a pas besoin d'aiguilles ou de cadrans:
La lune boiteuse n'ébranle rien dans leur forêt de béquilles votives.
J'ai dormi là en plein midi dans l'ombre d'un temple ruiné.
J'ai visité des tombeaux d'où les morts eux-mêmes s'étaient enfuis.
Mais je n'ai pas voulu faire l'idiot sur la bosse d'un dromadaire.

Prose du TGV a écrit:
Bien établi dans le silence et la régularité de sa vitesse, le déplacement fuit sous une bulle où l'on croit ne plus bouger.
C'est le paysage qui défile dans le contrepoint rythmique de ses plans.
Les plus proches se bousculent sous le battement des poteaux qui les matraque, les réduit en balle, en bouillie.
Un peu plus loin se stabilisent des pièces de blé en voie de mûrir où, une fraction de seconde, l'œil entre des milliards isole un seul épi, le soupèse, se réjouit de l'adhésion intense et parfaitement structurée de ses grains.
Les lèvres comme les yeux au bord d'une coupe inépuisable, on boit, à même les nappes de céréales aux nuances diverses d'eau, à même le ciel étale.  

In situ, entame du Chapitre Trente minutes de non-temps a écrit:
Nous menons contre le temps une sorte de guérilla qui ne remporte que de petites victoires locales et sans effet durable sur son écrasante domination

Lieux communs, Chapitre Sur le motif a écrit:Ce sont indubitablement de telles réflexions qui m'ont amené à les vouloir étendre dans le champ des sciences physiques, avec l'enthousiasme brouillon des bricoleurs sous-équipés.

Lieux communs, Chapitre Miroirs a écrit: peu profond ruisseau calomnié, la mort

L'Excursionniste a écrit:
Mais, le temps que je me repose à l'ombre d'un repli mou des collines, le soir était venu, j'établis mon petit campement.

Quelle nuit épouvantable ! Ce ne furent dans la plaine que des hurlements de vent, de bêtes, d'hommes qu'on dévalise, qu'on torture, qu'on massacre ou qu'aspire le sol sournois d'un marécage.

Au loin de l'autre côté de la plaine, je finis par discerner une lueur d'une turbulente intensité.

Oh, pensai-je, voici que la buvette a pris feu et - sachant quel sommeil de plomb la noyait après ses vaticinations exaltées - quede  ma diserte et tendre hôtesse il ne restera qu'un pain de charbon !

Puis je m'endormis dans mon duvet confortable, et ne rêvai pas une seule fois.

Au matin je scrutai l'horizon pour y découvrir la moindre fumée: rien.

Je n'avais à coup sûr fait qu'ajouter au corpus des légendes une péripétie de mon cru, et je l'ai gardée pour moi durant des dizaines d'années: je n'y songeais presque plus.

J'y songeais déjà moins quand, franchi le maigre obstacle des collines, je rencontrai bientôt, à l'écart d'un village de trente-et-une maisons, une halte ferroviaire dont le gardien, ma foi, me fit fête, et avec qui je disputai plusieurs parties de jacquet, jeu que je déteste, mais j'y prenais une part d'agrément.

Peut-être parce que, les perdant les unes derrière les autres, je me réjouissais de procurer à cet homme souvent privé de compagnie une grande satisfaction.

Cependant j'avais raté de peu le seul de la journée qui m'eût reconduit vite et directement chez moi.    

Récit Roman de l'escabeau a écrit:
Peut-on attendre davantage d'une rue ? Raisonnablement: non, ou pour mieux dire: en bonne justice. Au-delà, les rues, si on leur tourne la tête, on ne sait pas de quoi elles seront capables ensuite pour leur malheur. Elles ressembleront à celles de la banlieue pavillonnaire qui ont complètement perdu le nord, auxquelles il faudrait sans arrêt rappeler le parcours qu'elles ont à suivre ou simplement leur nom qui se répète dans les communes avoisinantes.  Si je renais au mot la rue du Retrait dans les intentions qu'elle manifeste, ce serait abuser de l'innocence, parce qu'elle propose quelque chose qu'elle ne comprend pas bien.