Georges Simenon

Georges Joseph Christian Simenon est un écrivain belge francophone.

Sa vie commence par un mystère, il serait né un vendredi 13, mais déclaré le 12 par superstition.

Après des études chez les jésuites, et amené de bonne heure à gagner sa vie, Georges Simenon est contraint d'exercer divers métiers. Un temps reporter à La Gazette de Liège, il circule volontiers de par le monde, séjournant notamment à Paris.

"Le Roman d'une dactylo", publié sous un pseudonyme en 1924, est un véritable succès populaire. Dès lors, cet auteur prolifique rédige roman sur roman, à un rythme impressionnant, et donne naissance au fameux commissaire Maigret.

Simenon était un romancier d’une fécondité exceptionnelle : on lui doit 192 romans, 158 nouvelles, plusieurs œuvres autobiographiques et de nombreux articles et reportages publiés sous son propre nom et 176 romans, des dizaines de nouvelles, contes galants et articles parus sous 27 pseudonymes.

Les tirages cumulés de ses livres atteignent 550 millions d’exemplaires. Georges Simenon est, selon l'Annuaire Statistique de l'UNESCO de 1989, le dix-huitième auteur toutes nationalités confondues, le quatrième auteur de langue française, et l'auteur belge le plus traduit dans le monde.

Simenon gravit les marches de l'Académie royale de Belgique en 1952, rendant au genre policier toutes ses lettres de noblesse. Il a été choisi comme un des Cents Wallons du siècle, par l'Institut Jules Destrée, en 1995.

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« C’était curieux. À tout moment maintenant elle était saisie de la sorte par un souvenir d’enfance et elle s’y complaisait. Il lui arrivait même, comme ce matin-là, de penser de la même façon que quand elle était petite fille. […]

Aussi ce matin-là, comme les autres, vivait-elle moitié dans la réalité présente, moitié avec des images d’autrefois. […]

Cela la rendait mélancolique, parce que les souvenirs qui lui revenaient de la sorte étaient des souvenirs très anciens, tous, sans exception, d’avant ses dix-sept ans, comme si les premières années seules eussent compté, comme si le reste n’avait plus été qu’une longue suite de jours sans saveur dont il ne restait rien. »

Georges Simenon, La fenêtre des Rouet

« Un alcoolique qui s’arrête de boire n’est-il pas un homme fini ? »

Georges Simenon, Le passager clandestin

« Contrairement à ce qu’il se serait figuré autrefois, ce sont les passants qui sont dans l’aquarium et c’est lui qui, à travers les vitres de la librairie, les observe avec une curiosité légèrement apitoyée. »

Georges Simenon, « Pedigree », III, 9

« Il [Simenon !] m’a expliqué par la suite − ce qui ne signifie pas que je l’aie cru − que les réactions de quelqu’un à une affirmation sont plus révélatrices que ses réponses à une question précise. »

« Les gros mangent les petits, c'est vrai pour les poissons, pour toutes les espèces animales. C'est vrai aussi pour les hommes et, afin de s'assurer qu'il restera toujours assez de petits, certains pays donnent des primes aux parents qui font beaucoup d'enfants.»

«Plus tard, j'ai bu du bordeaux, sur le conseil de mon vieil ami le professeur Pautrier. " Deux bouteilles de bordeaux par jour, pas plus, ni trop jeune, ni trop vieux. " »

« Quand j'évoque le passé, je m'étonne toujours que l'être humain puisse accomplir tant de choses en si peu de temps. Il est vrai que la vie des plantes, par exemple, est aussi, sinon plus exubérante. »

« Cela m'est arrivé plusieurs fois dans ma vie de me sentir tout à coup étranger au décor qui m'entoure. »

C'est une maladie qui s'attaque aux bateaux, dans toutes les mers du globe, et dont les causes appartiennent au grand domaine inconnu qu'on appelle le Hasard. Si ses débuts sont parfois bénins, ils ne peuvent échapper à 1'œil d'un marin. Tout à coup, sans raison, un hauban éclate comme une corde de violon et arrache le bras d'un gabier. Ou bien le mousse s'ouvre le pouce en épluchant les pommes de terre et, le lendemain, le " mal blanc " le fait hurler. A moins qu'il ne s'agisse d'une manœuvre loupée, d'un canot qui vienne se jeter étourdiment sur l'étrave. Ce n'est pas encore le mauvais œil. Le mauvais œil exige la série. Mais il est rare qu'elle ne suive pas, que la nuit, ou le lendemain, on ne constate pas un nouvel avatar. Dès lors, tout va de mal en pis et les hommes, mâchoires serrées, n'ont qu'à compter les coups. C'est le moment que la machine, après avoir tourné trente ans sans une panne, choisira pour s'enrayer comme un vieux moulin à café.

Et Maigret, la porte refermée, marcha vers la fenêtre que, malgré le froid, il ouvrit toute grande. Il était las, comme après un dur interrogatoire de quelque criminel. Il y avait surtout en lui ce malaise imprécis que l'on ressent quand on est obligé de regarder de la vie des aspects que d'habitude on préfère ignorer.

Ce n'était pas dramatique. Ce n'était pas révoltant.

Elle n'avait rien dit d'extraordinaire. Elle n'avait ouvert au commissaire aucun horizon nouveau.

N'empêche qu'il se dégageait de cette entrevue comme une sensation d'écœurement

Animal a écrit:ça fait partie dans l'ensemble.

Max Jacob appelle cet écart entre le mot et la chose la situation de l'œuvre. C'est ce qui crée l'atmosphère de l'œuvre et, plus que le style, propre à l'auteur qui séduit, lui donne sa puissance intrinsèque, emporte le lecteur ou le spectateur. C'est ce qu'il signale à l'exemplaire Georges Simenon commençant d'inventer ses romans policiers sans intrigues. C'est ce qu'il admire dans le précurseur du Nouveau roman qu'est Tropismes de Sarraute puis dans le premier roman existentialiste qu'est L'Étrangerde Camus, auteur qu'il a soutenu depuis de 1932 et qui lui a beaucoup pris.

« Sous la voûte, aussi froide et humide qu'une cave, le commissaire de police s'arrêta un instant, regarda l'heure à son bracelet-montre et, secouant son pardessus, envoya des gouttes de neige fondue sur le carrelage où elles s'agrandirent comme sur du buvard. »

« ‒ Cela ne me gêne pas. Seulement, en le racontant, ce sera peut-être différent de la réalité. Cela risque aussi de prendre un sens, alors que ça n’a pas eu de sens du tout. »

« Juliette avait le génie de mettre le doigt sur les points faibles des gens, sur des blessures qu’on croyait cicatrisées. Elle touchait doucement, sans insister, comme pour une caresse, et cela faisait mal, d’une douleur qui ne se dissipait pas mais allait au contraire en s’irradiant. »

« Il allait falloir tout recommencer, se raccrocher à autre chose. »

chapitre 3 a écrit: Il n'y avait pas soleil pour déformer les images, pas de grisaille non plus pour estomper les contours. Chaque chose se découpait avec une netteté cruelle: le tronc des arbres, les branches mortes, les cailloux et surtout les vêtements noirs des gens venus au cimetière.
Les blancs, par contre, pierres tombales ou plastrons empesés, bonnets des vieilles, prenaient une valeur irréelle, perfide: des blancs trop blancs, qui détonnaient.

Sans la bise sèche qui coupait les joues, on eût pu se croire sous une cloche de verre un peu poussiéreuse.

- Je vous reverrai tout à l'heure !

Maigret quittait le Comte de Saint-Fiacre devant la grille du cimetière. Une vieille, assise sur un petit banc qu'elle avait apporté, essayait de vendre des oranges et du chocolat.
Les oranges ! Grosses ! Pas mûres ! Et glacées... Cela allongeait les dents, raclait la gorge mais, quand il avait dix ans, Maigret les dévorait quand même, parce que c'était des oranges.

 Il avait relevé le col de velours de son pardessus. Il ne regardait personne. Il savait qu'il devait tourner à gauche et que la tombe qu'il cherchait était la troisième après le cyprès.
 Partout, alentour, le cimetière était fleuri. La veille, des femmes avaient lavé certaines pierres à la brosse et au savon. Les grillages étaient repeints.

 

Ci-gît Evariste Maigret...

   

- Pardon ! On ne fume pas...
 Le commissaire se rendit à peine compte qu'on lui parlait. Il fixa enfin le sonneur, qui était en même temps gardien du cimetière, poussa sa pipe tout allumée dans sa poche.
Il ne parvenait pas à penser à une seule chose à la fois. Des souvenirs affluaient, souvenirs de son père, d'un camarade qui s'était noyé dans l'étang Notre-Dame, de l'enfant du château dans sa voiture si bien carrossée...
  Des gens le regardaient. Il les regardait. Il avait déjà vu ces têtes-là. Mais alors, cet homme qui avait un gosse sur les bras, par exemple, et que suivait une femme enceinte, était un bambin de quatre ou cinq ans...

  Maigret n'avait pas de fleurs. La tombe était ternie.  

Aventin a écrit:
Et nombre d'archétypes de la cour aux matériaux de Simenon, éléments composites que son lecteur vient humer fidèlement, comme une convention entre l'écrivain et son public:
La saison de Toussaint, la froidure, l'humidité, le vent, les courants d'air. Les éclairages faibles, de pénombre.
L'épaisseur psychologique des personnages, qu'on dégage peu à peu.
La première messe, déserte, avant l'aube. L'enfant de chœur.
Les intérieurs de café de préfecture ou d'auberge de village.
L'alcool, et ses corollaires que sont l'incommunicabilité et son simili-contraire paradoxal la volubilité, les plats campagnards ou bourgeois (là ce sont les poulets en demi-deuil, rien que le nom de la recette est simenonien !).
Les petites gens et les notables, toujours campés avec un rien de manière de rupture, de porte-à-faux