Léo Malet

Léo Malet
(1909 - 1996)

Léon Malet, dit Léo Malet, né le 7 mars 1909 à Montpellier et mort le 3 mars 1996 à Châtillon-sous-Bagneux, est un écrivain et poète français, auteur de nombreux romans policiers, dont la série ayant pour héros Nestor Burma, « détective de choc ».
Très jeune, il perd ses parents et son frère, morts de la tuberculose, et est recueilli par ses grands-parents, les Refreger. Omer est un tonnelier passionné de littérature et admirateur de Jaurès.
Après son certificat d'études, il travaille dans une banque, tout en vendant Le Libertaire, ce qui lui vaut d'être licencié.
Il entre en rapport avec l’anarchiste André Colomer, qui vient de fonder L'Insurgé, et l’héberge lorsqu’il monte à Paris en 1925. Chansonnier au cabaret La Vache enragée à Montmartre, il exerce ensuite différents petits métiers : employé de bureau, manœuvre, journaliste occasionnel, nègre d’un maître-chanteur analphabète, gérant de magasin de mode, figurant de cinéma, laveur de bouteilles, plâtrier, crieur de journaux, emballeur (chez Hachette).
Au printemps 1926, il passe deux mois à la prison pour mineurs de la Petite Roquette pour vagabondage. De retour à Montpellier, il dépose sa candidature aux élections législatives françaises de 1928 comme candidat antiparlementaire, avec comme consigne « Ne votez pas ».
La même année, il remonte à Paris et rencontre Paulette Doucet, qui devient immédiatement sa compagne.
Au début des années 1930, inspiré par les deux manifestes du surréalisme, il écrit des textes automatiques et les envoie à André Breton.
Lié au groupe surréaliste de 1931 à 1949, il écrit de la poésie et fréquente outre Breton, Bataille, Dalí et Magritte.
De nombreux surréalistes étant alors proches du trotskisme, il milite avec Benjamin Péret au parti ouvrier internationaliste, de 1936 à 1939.
Au début de la Seconde Guerre mondiale, il est arrêté et accusé de faire partie d'un « complot surréalo-trotskyste », emprisonné à la prison de Rennes, puis transféré au stalag X-B à Sandbostel entre Brême et Hambourg jusqu'en mai 1941.
Dès son retour de captivité, il se met à écrire des romans policiers en adoptant d'emblée l'écriture à la première personne, inspiré par « La Moisson rouge de Dashiell Hammett et L'Adieu aux armes d'Hemingway ». Il publie sous divers pseudonymes ses premiers polars, « faux policiers américains ».
C'est en 1943 que Léo Malet publie 120, rue de la Gare, qui met en scène le détective privé Nestor Burma pour la première fois, et connaît le succès.
En 1948, il commence à écrire ce qui deviendra la Trilogie noire, inspiré par J'irai cracher sur vos tombes, de Vian-Sullivan, et relativement autobiographique.
En 1954, utilisant toujours le personnage de Nestor Burma, il commence la série des Nouveaux Mystères de Paris, dont chaque énigme a pour décor un arrondissement de la capitale.

Œuvre :

nunu a écrit:Je n'achètes pas mes livres ailleurs qu'en librairie. Chez moi la librairie c'est sacré.

Bédoulène a écrit: soit les médiathèques (mais pas toujours à nous fournir ce que l'on désire)

« Ce qu’il y a d’emmerdant, avec les emmerdeurs, c’est qu’on ne peut pas toujours les empêcher de vous emmerder. »

« Le vent soufflait en rafales, gémissant dans les branches squelettiques des arbres plantés dans le jardinet précédant la clinique d’accouchement. Ca ne devait pas être agréable d’accoucher au son de cette lugubre musique. Je ne me voyais pas en train d’accoucher au son de cette lugubre musique. Mais, nom de Dieu ! je ne me voyais pas en train d’accoucher du tout. Pour qui je me prenais ? Pour Grace Kelly ? »

« Fred est le seul barman à lunettes que je connaisse. Il fait intellectuel inoffensif. Les cocktails qu’il fabrique ne le sont pas.
………….
(Fred) Je vais te dire. J’étais là en train de faire des comptes sur un de ses bouts de carton…tu m’excuseras mais le papier est rare…Donc, j’étais là comme à présent, crayon aux poignes, une veine d’ailleurs, tu saisiras pourquoi…Je vois entrer ce gars-là, je me dis ; on est bonnards. Il n’était pas de ceux que j’ai l’habitude  d’arroser et, pour un jour « sans »…ça sentait plutôt la distillerie. Il s’approche, je lui dis « Pas besoin de montrer votre carte, je vois d’où vous venez. « A ce moment, il fait une gueule ! mais une gueule ! J’ai cru qu’il allait tourner de l’œil ! et puis, il prend une carte,  la retourne et me dit : « A propos, vous en avez beaucoup de ce genre ? »

« J’utilisai un taxiphone et pris rendez-vous avec mon correspondant, un nommé Coco Veste-de-Cuir, à qui on aurait fait l’aumône – il l’aurait  accepté d’ailleurs – tellement il marquait vestimentairement mal. Ça ne l’empêchait pas d’être un très habile trafiquant en métaux précieux et posséder un joli compte dans une banque en Suisse."

« Jackie Lamour -cet amour de Jackie Lamour- était quelqu’un qui valait le voyage.
J’avais d’ailleurs fait celui de Paris-Marseille presque exclusivement pour me rendre compte de l’intensité de son sex-appeal. Car, c’est dans cette ville, au Cabaret du Merle, rue Vacon, qu’en ce temps-là Jackie Lamour déchaînait l’enthousiasme d’un parterre de « repliés »….elle dansait devant un rideau noir, les bras et le tronc moulés dans un maillot sombre, ne laissant apparaître et s’agiter que les jambes et la tête. Dans le genre, femme coupée en morceaux, c’était réussi et ça faisait même un drôle d’effet. Mais on ne se lassait pas de contempler les jambes de Jackie parce que ça, pour être des jambes, ç’en étaient. »

« Ce fut lorsque, sous la menace de mon revolver, elle les éleva au-dessus de sa tête, en un correct et photogénique haut les mains et que, dans le mouvement, les vastes manches de son vêtement d’intérieur glissèrent jusqu’à ses épaules.
Ces bras parfumés, d’une carnation troublante, d’un modèle gracieux étaient assurément sans rivaux. Un détail, toutefois, déparait le gauche.
A dix centimètres du coude, une cicatrice était visible, qui n’avait pu être occasionnée par le jet de fleurs d’un admirateur.. J’en jugeai rapidement car je n’avais pas le loisir de m’éterniser, mais cela ressemblait fort à la trace d’une ancienne blessures par arme à feu. »

« À ce stade de notre décevante tournée, nous nous trouvions rue des Cinq-Diamants. Le XIIIe arrondissement fourmille de rues aux noms charmants et pittoresques, en général mensongers. Rue des Cinq-Diamants, il n’y a pas de diamants ; rue du Château-des-Rentiers, il y a surtout l’Asile Nicolas-Flamel ; rue des Terres-au-Curé, je n’ai pas vu de prêtre ; et rue Croulebarbe, ne siège pas l’Académie française. Quant à la rue des Reculettes... hum... et celle de l’Espérance... »

« − Dans ce quartier, mon vieux, où ça grouille d’Arabes, sans qu’on puisse distinguer lesquels sont pour nous, lesquels contre, on s’occupe plus activement qu’ailleurs des banales agressions nocturnes, surtout commises pour des norafs.
− Ah ! oui ! parce que ça s’agite dans la colonie coloniale ! Fellaghas et compagnie, quoi ?
− Exactement. Un jour, c’est un sidi buveur de pinard qui se fait casser la gueule par un autre sidi respectueux du Coran... »