Paul Morand

Paul Morand est né à Paris en 1888, rue Marbeuf, sur l'emplacement du célèbre Bal Mabille.

Fils du haut fonctionnaire et artiste Eugène Morand, Paul Morand, après des études à l'École libre des Sciences politiques, fut reçu en 1913 premier au grand concours des ambassades, et embrassa une carrière de diplomate.

Sa carrière diplomatique est allée de pair avec une carrière littéraire très féconde : son œuvre compte une centaine de romans, nouvelles, portraits de villes et chroniques.

Il fréquente les milieux politiques, diplomatiques, mondains, et se lie avec Proust, Cocteau, Misia Sert, avec lesquels il partage le goût des soupers fins et la passion de la littérature.

Dès la fin de la Première Guerre mondiale, il collabore régulièrement à La N.R.F. et publie des nouvelles. Des postes à l'étranger, il rapporte de remarquables textes sur les villes.

Ayant réintégré les Affaires étrangères en 1938, Paul Morand se trouvait, au moment de la défaite de 1940, à Londres où il occupait les fonctions de responsable de la mission de guerre économique. Mis à la retraite d'office par le gouvernement de Vichy, il publiait en 1941 Chroniques de l'homme maigre, livre d'orientation maréchaliste. De cette période datent encore Propos des 52 semaines, L'Homme pressé, Excursions immobiles.

Avec le retour de Laval au gouvernement, il était nommé à la présidence de la commission de censure cinématographique, avant de terminer la guerre comme ambassadeur à Berne, ce qui lui valut d'être révoqué à la Libération, et contraint à l'exil en Suisse.

Paul Morand a été l'un des premiers chantres de la vie moderne, du cosmopolitisme, des voitures de course, du jazz, des voyages. Il a été élu à l'Académie française en 1968.



Source : www.academie-francaise.fr

Bibliographie longue donc :
https://fr.wikipedia.org/wiki/Paul_Morand

Hécate et ses chiens



Un livre court mais que j’ai lu en une demie heure tant je fus happé par le récit.
L’histoire d’amour d’un homme qui n’est pas aimé en retour, qui est consumé par une relation toxique vis-à-vis d’une personne instable.
Une histoire, d’une personne jusque là vide de sens et qui trouva une signification existentielle au sein d’une personne qui lui fera toucher le fond et se noyer petit à petit.
Une histoire banale semble t-il mais qui perd de son commun à chaque prise de connaissance de l’instabilité de cette femme prédatrice tant aimée et si peu aimante.
Et puis il y a Morand. Un écrivain qui peut écrire n’importe quoi pour en faire du grandiose, de l’impressionnant, du fulgurant. C’est génialement douloureux. Un style simple mais limpide comme du cristal et coupant comme du verre. Des phrases qu’on pourrait retrouver chez Cioran tant elles se suffisent à elles-mêmes.
Malgré la chaleur, cet ouvrage me fit frissonner. Je ne suis pas prêt de laisser tomber cet auteur.

Un extrait tentateur à proposer ?

Et bien voilà! Il y a toujours un livre pour vous remettre en selle !

N'ayant plus le livre en possession j'ai repris un extrait que j'avais aimé qui est sur internet

Spoiler:

Un livre que je veux acheter pour le mettre dans ma bibliothèque et le relire...

Tiens, j'ai ce titre, et toujours pas tenté cet auteur ... Pour bientôt, peut-être !

Un grand styliste de la langue française dont la réputation a beaucoup souffert de sa collusion avec le régime de Vichy. J'avais beaucoup aimé ses nouvelles de "Ouvert la nuit, fermé la nuit". Il faudrait que j'en relise

Finalement j'avais lu et apprécie Hécate et ses chiens, tout comme j'apprécie son Eloge du repos (avec des réserves quant à certaines réflexions et termes), mais y a de l'idée et l'Histoire semble lui donner raison avec la technologie et un monde qui paraît de plus en plus rapide.

Tandis que les médecins veulent allonger la vie, les hommes veulent l'élargir en y faisant tenir de plus en plus de choses : vivre vite, c'est duper le sort, c'est vivre plusieurs fois ; les gens réagissent ainsi : puisque la mort c'est l'immobilité, le mouvement c'est la vie ; d'où beaucoup concluent que la grande vitesse, c'est la grande vie.

Il ne s'agit pas toujours, comme on le croit généralement, d'une course au dollar, d'un rush vers l'or : la plupart de ces Américains qui se sont tant hâtés de faire fortune la distribuent dès qu'ils l'ont faite. On commence aujourd'hui à s'apercevoir - et la psychanalyse n'a pas été étrangère à cette découverte - que si un continent tout entier est ainsi victime de la vitesse, c'est qu'il se fuit lui-même et qu'il recherche, plus que l'argent, la vitesse en soi, comme moyen de ne pas penser et d'éviter un certain nombre de douloureux problèmes inconscients et de complexes cachés.

Il partage également une réflexion intéressante de Bonnard, qui caractérise la retraite intérieure comme "la permission d'être soi-même".

Très perspicace !

ça me tente bien aussi cette histoire d'Hécate et ses chiens...

Arturo a écrit:

Il ne s'agit pas toujours, comme on le croit généralement, d'une course au dollar, d'un rush vers l'or : la plupart de ces Américains qui se sont tant hâtés de faire fortune la distribuent dès qu'ils l'ont faite. On commence aujourd'hui à s'apercevoir - et la psychanalyse n'a pas été étrangère à cette découverte - que si un continent tout entier est ainsi victime de la vitesse, c'est qu'il se fuit lui-même et qu'il recherche, plus que l'argent, la vitesse en soi, comme moyen de ne pas penser et d'éviter un certain nombre de douloureux problèmes inconscients et de complexes cachés.

Et pour cette réflexion, ça me fait un peu penser à Lacan qui disait, dans son séminaire sur les psychoses :

"La psychanalyse […] vous montre qu’il n’y a rien de plus bête qu’une destinée humaine, à savoir qu’on est toujours blousé. Même quand on fait quelque chose qui réussit, ce n’est justement pas ce qu’on voulait."

Noté!

Ouvert la nuit




Six nouvelles, autant de « nuits » cosmopolites : six femmes, peut-être six amours.
La nuit catalane :
Dona Remedios, veuve d’anarchiste espagnol, rencontrée en gare de Lausanne, retrouvée à Paris et suivie à Barcelone (portrait teinté de moquerie, autant pour le narrateur).

« Puis, soudain, au détour d’une rue, le Saint-Sacrement, cette vieille monnaie qui a encore cours chez nous, passe, le peuple s’agenouille (sous peine d’amende) et l’on voit des fonctionnaires à ceinture de soie bleue tenir des cierges, suivis d’officiers en soutane, avec des bottes. Les tramways gonflés de voyageurs s’arrêtent, entourés d’attelages de bœufs et d’Hispano-Suiza, pour faire place à ces têtes d’inquisition, à ces vautours mitrés, à ces vieilles figures de paysans sordides issues de précieuses dentelles, valets d’un Dieu qui a abandonné les humbles pour servir les riches. »

La nuit turque :
Anna à Constantinople, Russe ruinée par la révolution bolchevique.

« La seconde semaine après mon arrivée, je serai à peu près sans ressources. À ce moment-là, je compte me pendre et en finir avec ces tristesses trop connues. J’espère que vous penserez à moi comme je pense à vous. Adieu. »

La nuit romaine :
Isabelle a la cuisse légère.

« Le changement d’amour agit sur moi comme sur d’autres le changement d’air. »

La maman :

« C’était une petite femme excessivement conservée par le lait de concombres et l’égoïsme, les rides du visage nouées derrière l’oreille, la poitrine ensemencée d’un rang de fausses perles dont elle tenait à la main l’original maritime dans un petit sac en peau de crocodile. »

La nuit des six jours :
Six jours et nuits à courtiser Léa tandis que son chéri dispute une course cycliste d’endurance de la même durée. Toute une époque de Paris :

« Les garages à auto-leçons du voisinage lançaient une odeur fétide. On entendait au loin une chasse passer sous les fortifications, et ce cor si mélancolique résonner sous le scenic de Luna Park qui est comme la cale d’un grand paquebot immobilisé dans un chantier en faillite. »

La nuit hongroise :
De Vienne à Pest avec Zaël la Juive dans l’immédiat après-guerre (tout le recueil, paru en 1922, est marqué par la Première Guerre mondiale).

La nuit nordique :
Aïno, étrange jeune scandinave des bords de la Baltique, en un étrange pays.
Drame et/ou humour, désinvolture, insolence et un certain désenchantement (le monde de Malaparte m’est venu à l’esprit).

\Mots-clés : #nouvelle

et alors ? tu as apprécié ?

Oui, mais c'est un genre qui trouve vite ses limites...

Milady suivi de Monsieur Zéro



Milady
Saumur, début du XXe. Le commandant Gardefort, ancien écuyer du Cadre et retraité de l’armée, est un cavalier accompli, amoureux de Milady, sa jument. Son ex-femme, Éliane, née Chaînedecœur, dont il a divorcé car elle n’entendait rien aux chevaux, le pressure financièrement.

« Les premiers mois avaient été heureux ; ils se promenaient dans la forêt de Chinon en se tenant par le cou ; elle aimait l’amour. »

« La nuit, il la réveillait, il la prenait à la crinière, comme un arabe sur lequel on va sauter : − Pourquoi, dis-moi seulement pourquoi ton cheval allongeait la tête et je te laisserai dormir. »

Il envisage de demander de l’aide à l’un de ses rares amis, M. Béguier de La Digue, président des Crottes-de-bique, mais doit se résigner à se séparer de Milady, jusqu’à une issue tragique.
Dans ce texte d’une grande érudition hippique, un bel aperçu de la Loire :

« − Il n’y a que les couchers de soleil qui n’ont pas changé, pensait le commandant en rentrant de promenade. C’est le même rose. Sur la Loire, tout est rose : les roses, les saumons, le pineau et les fins de journée.
Il revenait maintenant par la rive gauche. Des couleurs tropicales coloraient ces flaques immobiles qui s’attardent sur les hauts fonds et que les gens du pays nomment des luisettes. »

Monsieur Zéro
Silas Cursitor, éminent banquier états-unien de soixante-quatre ans s’enfuit en passant la frontière canadienne (et simulant son suicide). Son départ suscite un krach tandis qu’il est traqué par les USA d’abord en Égypte, à Tanger, puis au Luxembourg et enfin au Liechtenstein. En banqueroute/ faillite, il est exemplaire du capitalisme et de son pays.

« Il était l’homme le moins équilibré du pays le plus instable et de l’époque la plus vacillante du monde. »

« Cet enfant géant qu’est l’Amérique du Nord, ce bébé prodige qui exige tous les matins, comme jouet, un scandale ou un sacrifice, comme guignol, une religion nouvelle ou une grande invention, réclamait Cursitor en trépignant. »

Son ultime recours sera de se constituer en société anonyme… Monsieur Zéro…

Deux novellas tragiques, écrites avec une grande maîtrise du sujet.

merci Tristram ! j'y viendrai peut-être à ces nouvelles.

L'homme pressé



Pierre Nioxe est l’homme pressé, un antiquaire qui court sans cesse, incapable d’attendre, obsédé par le temps qui passe.

« Une malédiction veut que je sois lancé au galop dans un univers qui trottine. »

« La balle qui fuse hors du canon ne se demande pas si elle va trouer un carton ou fracasser un crâne ; Pierre non plus. À lire ceci, on pourrait le croire audacieux. « Voilà, dira-t-on, un homme assuré qui ne doit pas rater son coup. » Au contraire, Pierre est timide car sa hâte lui a valu beaucoup d’échecs alternant avec de foudroyants succès. Et ce sera la moralité de cette histoire que de montrer l’impatient plus souvent puni que récompensé. »

« Les secondes que tu gagnes, qu’en fais-tu ?
— J’en fais des minutes, grogna Pierre… »

« Je me croyais un homme comme les autres, doué seulement d’un peu plus de vivacité. Cette vivacité dont je suis fier est-elle la vitesse ? Ou bien une traînasserie déguisée, un moyen de temporiser, d’éluder les vraies réponses, de suspendre, grâce à des sautillements, le grand saut que chaque homme doit faire dans l’inconnu ? »

Nioxe constitue un peu le type de l’homme pressé dans la galerie de caractères où Oblomov serait son antithèse.
Avec son ami Placide, un chartiste, il file acheter in extremis le Mas Vieux de M. de Boisrosé, un créole. La femme de ce dernier, l’indolente Bonne toujours alitée, et ses filles, la blonde Angélique (vingt-quatre ans, mariée), la rousse Hedwige (vingt ans) et la brune Fromentine (dix-huit ans), vivent en cocon familial dans la région parisienne, et voudraient lui faire reconsidérer cet achat qui les dépossèdent. Surtout séduit par Hedwige, il entretient avec les trois belles des rapports distendus.

« Pierre chiffonnait avec grâce les objets de ses soins, les agaçait juste ce qu’il faut avec son agitation ; il avait l’embrassade franche, la bouche fraîche, la peau chaude. Il enchaînait bien, se précipitait sur elles, les dévorait sans les assimiler, disparaissait avant qu’elles aient eu le temps de dire ouf, en admettant qu’une femme pousse jamais ce cri-là. Il télescopait les situations, revenait classiquement à l’unité de temps, de lieu et d’action. Il confondait volontiers la déclaration avec l’enlèvement en taxi, le taxi avec la loge grillée, l’escalier avec le canapé, la main serrée avec la taille prise, le mouchoir avec le soutien-gorge, le premier rendez-vous avec le dernier, et les ménagements du début avec les délires de la fin. Tout cela avec si peu d’espace entre le point de départ et celui d’arrivée qu’elles croyaient recevoir un premier tribut de reconnaissance que déjà il leur offrait un cadeau d’adieu. »

Il épouse finalement Hedwige, travaillant à maîtriser sa hâte. Ils sont amoureux, et lui commence à apprécier le présent. Mais, Hedwige enceinte, l’avenir reprend place pour lui, tandis qu’elle retourne peu à peu au gynécée de « Mamicha ». Pierre s’impatiente, et sa précipitation, l’urgence permanente pour toujours aboutir au plus tôt, son impuissance à ralentir ou s’arrêter ne sont pas sans l’égocentrisme d’un maniaque tyrannique, ni provoquer le désordre.

« Attendre écrasait Pierre. Pour lui la lenteur se traduisait toujours en kilogrammes, en tonnes. Quand il lui fallait ralentir le pas dans la rue pour se laisser rattraper par le compagnon qu’il avait distancé de cent mètres sans s’en apercevoir et tout en continuant à lui parler, il se sentait soudain métamorphosé en un âne pliant sous le bât. Or, l’amour est d’un grand poids dans la vie des hommes ; c’est une surcharge. Rien d’écrasant comme les impondérables. Le cœur est un organe de plomb. Quand un homme et une femme se rencontrent, ils s’étudient moins qu’ils ne se soupèsent ; ils savent qu’un jour l’un des deux portera l’autre sur ses épaules. Car un couple, ce n’est pas un appareillage latéral, c’est un assemblage vertical. »

Il propose à Hedwige d’écourter sa grossesse de deux mois… et elle décide de la poursuivre chez sa mère.

« – C’est toi qui n’as pas compris, malheureux, combien c’est inhumain ce que tu proposes là ! Attendre cet enfant, mais c’est tout mon plaisir, toute ma vie !
Et je ne l’attends même pas ; il existe, ce petit être, aussi vivant que s’il était déjà parmi nous. »

Pierre s’est spécialisé dans la « haute époque », à l’époque où justement régnait la course au bel objet rare, plus ou moins honnêtement acquis ici ou là sur la planète. Il a découvert un cloître roman sur son nouveau domaine, et pour éviter l’afflux touristique, l’a fait démonter et l’a vendu aux États-Unis, où il se rend et apprécie d’abord la frénésie, qui rapidement le lasse.

« Je suis infatigable ; à peine installé dans cette rame, je m’envole déjà par la pensée dans l’auto qui m’attend. Que j’aime ce bruit du vent qui me siffle aux oreilles ! Ce que je fais m’échauffe et me presse ; je laisse tomber ce qui me retarde ; je suis satisfait d’être ainsi dans l’instant suivant. Je n’existe pas, je préexiste ; je suis un homme antidaté ; non, je ne suis pas un homme, je suis un moment ! »

« D’ailleurs, la ville [New York] et lui reposent sur rien, sont sans racines ; vacillants et faibles comme l’instant. »

« C’est vraiment curieux, pensait Pierre : j’ai pris successivement un omnibus, un express, une auto rapide et un avion dernier cri, c’est-à-dire que j’ai chaque fois augmenté l’allure et plus je file, plus les choses paraissent s’immobiliser. Nous faisons du cinq cents à l’heure, et il me semble que ça n’avance plus. Je suis ici suspendu en un arrêt total, détaché du monde ; tout devient sempiternel ; plus c’est grand, moins ça bouge ; le port glisse à peine sous mes yeux parce qu’il est énorme ; la mer se fige, à mesure qu’elle devient océan.
Sans doute ne voyais-je l’univers sous son aspect tumultueux que parce que j’avais le nez dessus. On ne va vite qu’à ras du sol. Dès que je prends du recul pour regarder ma vieille planète, elle me paraît morte. La vitesse, c’est un mot inventé par le ver de terre. »

Regencrantz, un cosmopolite médecin juif qui l’appelle le « Vélociférique », d’après Goethe, lui raconta l’histoire du commodore Swift, un coureur automobile américain qu’il a rencontré, attendant depuis quatre mois les conditions nécessaires à sa course, et l’image de l’homme pressé prend une dimension sociétale ambigüe ; le docteur lui apprend que son cœur est prêt à lâcher : le temps le quitte, et enfin il se ménage pour voir son enfant à naître – et même ce dernier regard sera vain.
Brillant, écrit tambour battant et avec un grand sens de la formule d’un style riche, j’ai trouvé cette analyse approfondie de la précipitation et de la fuite en avant un peu datée par un ton de vaudeville.
J’ai aussi vu le film tiré de ce roman par Molinaro (avec Darc et Delon), qui n’en retient que certains éléments.

\Mots-clés : #philosophique #psychologique #xxesiecle

Paul Morand a écrit:Brillant, écrit tambour battant et avec un grand sens de la formule d’un style riche, j’ai trouvé cette analyse approfondie de la précipitation et de la fuite en avant un peu datée par un ton de vaudeville.

J'avais été enthousiasmé par le style, moi aussi.
Y avait un côté vaudeville, c'est pas faux. Cette lecture remonte un peu en ce qui me concerne.

Sinon, ça reste à mon sens une très belle "étude" de l'"homme pressé" !

Oui c'est un bon garde-fou pour peu qu'on s'y reconnaisse dedans.