Jean Giono

topocl a écrit:

le lecteur cartésien
souffre un peu

Mais ça vaut sacrément le coup quand même non ? ,  

il se prend finalement à se régaler... C'est noir, très noir, mais raconté avec un humour badin àse tordre de rire.

C'est même jouissif . Noir , moche , désespéré et cruel mais plein d'humanité aussi .Pour moi il a sa foi quand même Giono ....

Il fallait saluer . Qui ne saluait pas , les portes se fermaient devant lui. Il fallait parler . Qui ne parlait pas était percé à jour .Tout le monde avait son parapluie. Ne pas en avoir était mauvais signe . Je n'en avais pas . J' 'en faisais prêté un quand je pouvais , mais difficile . Et quelle inspectait on lui passait quand tu le rendais ! Les jours de pluie , s'il me fallait sortir en course , je mettais ma jupe sur la tête .C'était très mal vu mais quoi faire ? eEt je courais .Mais tout le monde avait l'oeil et tu étais mal notée .Je me disais "Priez Dieu .La roue tourne ".
Les failles étaient sacrées .Moi , par exemple , j'avais besoin d'un parapluie mais , pour me fourrer mon nez dans ma crotte , je n'avais qu'à aller regarder la vitrine du photographe  Là , j'étais servie  Je me disais : "Les carottes sont cuites.Tu peux te fouiller.L'Amérique est en galère ".Les familles travaillaient à plein rendement .Entre les frères ennemis et les bons époux elles étaient à ne pas savoir où donner de la tête . Il ne fallait pas s'y hasarder si on n'avait pas le mot de passe . Tu risquais la mort .Ils n'hésitaient pas .Qu'est ce que tu étais toi ?
Les pavillons dans les bois , même d'une seule pièce , avaient tous des paratonnerres . Et d'abord , à qui envoyer des lettres anonymes ? C'est bien joli d'y penser mais il fallait en rester là . Ils avaient toujours de raisosn que toi .
Même les rues faisaient prudemment le tour de certaines maisons : des rues pleines d'épiceries , de boucheries, de tonneliers , et de et de charrons , brusquement devenaient grises et ne pipaient plus mot .A peine si elles osaient s'approcher de certaines vieilles maisons très dentelées .Elles venaient jusque là avec de très vieilles écuries à chèvres ou des murs sans aucune ouverture .Elles tournaient sur la pointe des pieds autour des perrons , des bornes et des fenêtre grillagées .C'étaient de vieilles familles .Il n'en restait plus que des chicots .
Ou bien alors , c'était le contraire : la rue faisait bombance autour d'enseignes : "père et fils" ou "Marius frères" .Et en avant la musique ! C'était des étalages , des charrettes qu'on chargeait et déchargeait .
Il y avait des réunions de famille, de conseils de famille , des arrangements de famille , des affaire de famille , des fils de famille , des airs de famille . Et naturellement , des père de faille , (sur lesquels Charlotte pouvait te renseigner ) et le linge sale en famille . Ah toute seule , tu avais bon air !

«Je ne dis pas que Gaston Dominici n'est pas coupable, je dis qu'on ne m'a pas prouvé qu'il l'était», écrit Jean Giono dans ce petit livre, qu'il a divisé en deux parties. La première est composée de notes d'audience prises à chaud, pour ainsi dire, et mises au net ensuite. Ces notes sont d'un grand écrivain. Elles éclairent les insuffisances du procès. Elles mettent en lumière bien des points qui sont restés dans l'ombre, elles font ressortir des subtilités que personne jusqu'ici n'avait aperçues. En premier lieu «nous avons affaire à un procès de mots», dit Jean Giono. En effet, l'accusé parle un langage primitif, sans syntaxe ; on transcrit ses déclarations et on l'interroge dans un autre langage, le français officiel. Cette simple remarque pourrait bien tout remettre en question.Dans la seconde partie, qui est un morceau éblouissant, l'auteur esquisse une description du caractère de l'accusé et des témoins. En s'appuyant sur la vie des paysans de la Durance qu'il connaît bien, sur les conditions géographiques, voire historiques, il reconstitue avec une impressionnante plausibilité ce qu'ont été la vie, les pensées, ce qu'est même la sensibilité du fermier de la Grand Terre, personnage homérique, paysan rusé, mais jamais individu médiocre.Un livre comme celui-là est plus qu'un témoignage : c'est un faisceau de lumière braqué sur la justice."

éditions Gallimard

"Les Editions Joëlle Losfeld poursuivent, avec La tragédie de Lurs, la publication des inédits et des introuvables de Jean Meckert, alias Jean Amila. En 1952, Meckert est envoyé à Lurs par le journal France Dimanche pour couvrir ce qui deviendra un des faits divers les plus retentissants du siècle : l'affaire Dominici. Deux ans plus tard, Meckert revient sur cette expérience et examine le rôle tenu par les médias dans le développement de l'affaire. Entre faits bruts et récit à scandale, il tente d'analyser le travail de journaliste et livre son propre point de vue sur des faits qui, cinquante ans plus tard, continuent de susciter des commentaires et d'alimenter des fictions."

Spoiler:

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ArenSor a écrit:Ca me tente bien ! C'est intéressant de lire ces commentaires d'écrivains sur des enquêtes policières. On pense bien sûr également à Duras et le "petit Gregory". Gide a également donné des "souvenirs de la cour d'assises"

ArenSor a écrit:Ca me tente bien ! C'est intéressant de lire ces commentaires d'écrivains sur des enquêtes policières. On pense bien sûr également à Duras et le "petit Gregory". Gide a également donné des "souvenirs de la cour d'assises"

Nos bois sont des taillis de chênes blancs un peu plus hauts qu'un homme. Il restait encore assez de clarté sur la route, mais ces arbres gardent leurs feuilles sèches et rousses tout l'hiver jusqu'au printemps où la feuille neuve fait tomber la morte, et ces vastes étendues craquantes, remuées par le vent, faisaient un bruit assourdissant. Je redoublai d'attention. Je demandai par gestes à Adrien des nouvelles de ses pistolets; il me fit voir qu'ils étaient à côté de lui, sur le siège. Nous continuâmes à monter à travers bois.  

Le petit frappe des talons et s'échappe. C'est lui qui monte la bête de race. Je m'élance à sa poursuite en poussant plus vite César avec mes nerfs qu'avec ma tête et il s'en faut de peu que je me la fracasse contre une branche. J'entends les carabines qui continuent à claquer. Je n'ai pas perdu dix mètres au départ: le petit verdet est devant moi et pique vers le large.
Il ne me faut pas plus d'une minute pour que je sois très heureux (et César aussi): le cheval du petit verdet est une merveille ! Et il est monté comme par un Dieu. Son cavalier est presque couché sur lui, le cul décollé de la selle, menant tout son train par les jarrets et les genoux; la bête s'allonge comme un serpent; elle touche terre à peine ce qu'il faut; c'est de l'huile qui coule au ras des taillis noirs, dans un orage de feuilles arrachées.    

Le territoire dont j'ai la surveillance va de Saint-Maximin à Châteauneuf-le-Rouge et des confins de la Sainte-Baume jusque dans les bois profonds de la Gardiole, de la Séouve et du Sambuc, où l'on a pris soin de ne pas délimiter exactement mes frontières. Rien que sur le parcours de la grand-route, j'ai des espions dans cinq auberges. Demi-espions ou même quarts ou huitièmes, qui mangent à divers râteliers...mais à qui j'ai su inspirer assez de sainte frousse pour être sûr de ce qu'ils donnent en échange de rien du tout; un œil fermé, de temps à autre, quand il ne s'agit pas d'affaires d'État. On m'aime dans trois cabanes de bûcherons sur dix, ce qui est une excellente proportion, car dans les sept autres on me hait, et la haine ne fait pas de cocus, on peut s'y fier.

Je connaissais la maison Pical pour l'avoir fréquentée à l'époque où le Gévaudan était mis à sac par la bande à Tricon dite des Pelauds. J'avais patrouillé dans les montagnes jusqu'à la fameuse bataille de Saint-Julien-des-Points, à l'issue de laquelle les quatre Pelauds (les chefs) avaient été fusillés, attachés à des échelles. La maison Pical n'était pas très catholique, loin de là. On pouvait à l'époque y trouver tout ce qu'on voulait sauf un brave homme. J'espérais qu'elle avait gardé ces bons principes. 

Le coup de feu ne cadrait pas avec tout ce qui s'était passé jusqu'ici. Plus je regardais le bonhomme, plus je me mettais dans la tête que c'était une sorte de franc-tireur. Que faisait-il dans les bois en pantalons à sous-pieds, et, Dieu me damne, en escarpins (je venais de le remarquer). Son arme était un fusil à deux coups damasquiné. Enfin, c'était un brigand de luxe. À moins qu'il ne s'agisse pas d'un brigand. Alors, c'était quoi ? Les bourgeois n'ont pas l'habitude de grimper dans les arbres pour fusiller les passants; ils ont d'autres moyens quand ils leur en veulent. Et des passants ? Qui pourrait s'imaginer qu'il y en aurait dans ce coin de forêt sans route ni sentier où moi-même je ne me trouvais que par hasard ? Tout ça s'emmanchait mal. Il y avait quelque part quelqu'un qui se foutait de moi.

Je vis tout de suite son amazone de beau drap gris, un visage en fer de lance, un regard paisible. On croit tout prévoir, on ne prévoit jamais rien.
La femme qui m'avait ouvert était une de ces vieilles louves de Barjaude. Elle arborait, de façon fort méprisante pour moi, cent ans de contrebandes de toutes sortes. La jeune femme, par contre, avait une mise très élégante (notamment une palatine qui valait sûrement une fortune) une grâce et une beauté dignes des salons les plus dorés, et elle était, comme on dit, bien honnête.
Elle me salua gracieusement. Sa voix n'avait pas encore tout à fait mué (je donnais à peine vingt ans à cette charmante personne) et contenait néanmoins ce à quoi les hommes un peu rudes ne résistent guère: les tendres sons de gorge des femmes faites.